perplexos

2003-06-30T23:59:00.000-03:00

?

O novo modelo do Blogger está indo mesmo para o saco. Agora pululam os pontos de interrogação. Mas como a vida é um ponto de interrogação, o leitor que se vire e leia o post anterior como ele quiser. Afinal de contas, o que é um blog senão um lugar (isso mesmo, prof. Pasquale, um lugar - será que os gramáticos não entendem metáforas?) em que nada deve ser dito em definitivo? Tempus regit actum, este é o princípio da coisa.

2003-06-30T18:26:00.000-03:00

MEU ASSUNTO É O FRACASSO, JÁ DIZIA O SAMUCA

FRACASSAR É PRECISO: Uma mulher aborda-me na rua e pergunta-me se sou seu filho. Olho-a por uns segundos e sigo em frente. Já de costas, ouço-a repetir a pergunta. Continuo. Perplexo. Toda a cidade tem os seus loucos, os seus disturbados, os seus perdedores. Eu não quero fantasiar: a loucura é caso clínico e não traz glória. Mas o fracasso, amigos, o fracasso, a derrota humana têm um esplendor profundo e imaterial que eu admiro. Admiro intensamente os que fracassam, os que perdem. O fracasso é infinitamente preferível à vitória. Quem perde, ganha uma angústia metafísica, uma compaixão existencial. Merece respeito. E merece ainda mais respeito se perde de propósito, se é um perdedor nato e intencional. Os vencedores aborrecem-me, escandalizam-me, oprimem-me. Não exalam uma única vergonha, um único constrangimento, uma única incerteza. E são cinicamente inverossímeis no seu brilho estudado e elefantino. Meias da cor dos sapatos, sapatos da cor das calças, cuecas da cor da gravata. Uma voz segura, um perfil de estátua. Os vencedores sabem o que dizer, o que fazer, o que esperar. E permanecem sempre os mesmos, aconteça o que acontecer. Se tivesse coragem, digo-vos que fracassaria com afinco todos os dias. É muito mais saudável perder do que ganhar. Ganhar é um luxo, uma embriaguez fácil, uma descaracterização. Fracassar não é nada disso. Fracassar é muito mais difícil, muito mais exigente e muito mais conservador do que ganhar. É a única utopia conservadora em que eu acredito: a utopia do fracasso. Tenho há muito tempo esta certeza e não me peçam para explicar: o mundo será melhor no dia em que for universalmente feito de fracassados.

E Pedro Lomba, um dos sobreviventes da Coluna Infame, resume perfeitamente o que é a nobreza da perda, o que é ser um beautiful loser.

E, claro, não podemos nos esquecer do outro Pedro, o Mexia, também da Coluna, que tem seu Dicionário do Diabo.

Leitura obrigatória, caros perplexos, leitura obrigatória.

2003-06-27T21:25:00.000-03:00

2003-06-12T06:14:00.000-03:00

A BELEZA DOS DIAS QUE SE FORAM

THE BEAUTY OF THE DAYS GONE BY

(Van Morrison)

When I recall just how it felt
When I went walking down by the take
My soul was free, my heart awake
When I walked down into the town

The mountain air was fresh and clear
The sun was up behind the hill
It felt so good to be alive
On that morning in spring

I want to sing this song for you
I want to lift your spirits high
And in my soul I want to feel
The beauty of the days gone by

The beauty of the days gone by
It brings a longing to my soul
To contemplate my own true self
And keep me young as I grow old

The beauty of the days gone by
The music that we used to play
So lift your glass and raise it high
To the beauty of the days gone by

I'll sing it from the mountain top
Down to the valley down below
Because my cup doth overflow
With the beauty of the days gone by

The mountain glen
Where we used to roam
The gardens there
By the railroad track
Oh my memory it does not lie
Of the beauty of the days gone by

The beauty of the days gone by
It brings a longing to my soul
To contemplate my own true self
And keep me young as I grow old

And keep me young as I grow old
And keep me young as I grow old
And keep me young as I grow old
-----------------------------------------------------------

Afinal de contas, o que nos leva a continuar nesta vida, apesar das derrotas, das perdas e das poucas vitórias? O que é este impulso verdadadeiramente suicida de ir até o fim da linha, de ver o que está por trás do inevitável abismo, sabendo que teremos mais perdas, mais derrotas e quase nenhuma vitória? C.S. Lewis escreveu em seu livro "Surprised by Joy" que, quando crianças, experimentamos uma sensação desconhecida, que nos preenche por toda vida, apesar de sua brevidade. Ele acreditava que seu nome era nada menos que "alegria" e que, durante os anos de maturidade, conforme a marcha do tempo lhe parecia inexorável, sua principal motivação era captar novamente esse pequeno e afiado brilho que o acompanhara. Lewis sabia que esta "alegria" podia ser dolorosa (e era), mas que era a única que valia a pena persegui-la.

Em seu último álbum, "Down the Road" (2001), Van Morrison criou outra pérola do lirismo irlandês: a canção "The Beauty of the Days Gone By". Embalado em um ritmo inspirado nas canções folclóricas e com um naipe de cordas de fazer chorar qualquer sujeito metido a Jonh Wayne, "The Beauty" é quase um poema musical em homenagem ao passado e à memória. O eu-lírico parece ser um homem que sofreu tanto, que passou por aquelas experiências que ninguém gostaria de passar, mas que está vivo e sabe muito bem a alegria que significa isso. O que o mantém vivo é a busca pela mesma alegria que C. S. Lewis também perseguia; sua maior arma nesta guerra é a sua memória que, como o próprio Van Morrison fala, "it does not lie". E o resultado é a superação de todas as coisas ruins que aconteceram no passado porque, algum dia, teremos de nos libertar dele, e perceber a beleza oculta que as sombras queriam esconder; perceber que, apesar de toda a lição de trevas, a vida não é só isso e que a esperança é algo bom para se guardar.

Entretanto, voltando à pergunta que nos motivou no início deste apontamento, o que nos leva a enfrentar o fim, apesar de tudo, apesar da impossibilidade de entender o outro, de fazê-lo feliz? E o Tempo - o que fazer com este monstro que nos ensina a agarrar cada instante passageiro como se fosse uma parte do eterno? Seria a alegria que Lewis tanto deseja rever, a mesma alegria de seus tempos de criança? Ou a certeza de que os dias que já se foram também têm uma beleza peculiar? Não podemos nos esquecer, neste caso, do famoso verso de Rilke: a beleza é o início do Terror, devido à sua rara intensidade e, portanto, à crueldade que nos espera. Ah, "alegria", "beleza", "memória", "terror" - palavras, palavras, palavras, já dizia Hamlet, todas querendo apreender o significado de algo que está além das nossas possibilidades, de nossas pífias intenções de uma busca pela felicidade nesta terra... O que nos motiva ir até o fim, amiguinhos, o que nos leva a enfrentar o abismo é a procura para encontrar o que se esconde atrás destas palavras. Mas o que fazer com esta casca precária de vida se elas são a única coisa que nos resta - junto com o Tempo, no seu misterioso desdobramento que o homem ainda não conseguiu decifrar, com sua multidão de causas que apelidamos de "acaso", que nos ajuda, de uma forma estranha, a suportar a saudade em nossa alma de um mundo onde não nos sentimos deslocados, onde passado, presente e futuro são uma perpétua possibilidade e onde a única coisa que esperamos é nos manter jovens de espírito, mesmo com a velhice do corpo acenando no meio do caminho?

2003-06-11T07:53:00.000-03:00

O ESTRANHAMENTO DO MUNDO

Cada um tem sua visão do Paraíso, isso é inegável. Os católicos têm o seu Paraíso, os muçulmanos também, os judeus idem. E, obviamente, os escritores também possuem seu Paraíso particular. Entretanto, isso não é por acaso: o escritor é um exilado por natureza, ou melhor, um sujeito que acumula todos os exílios do mundo, conscientes ou inconscientes. Ficar estranho a este mundo é a profissão do escritor: sem isso, ele não seria nada, absolutamente nada ( e é talvez seja por causa disso que é triste ver um escritor abraçar o poder institucionalizado).

Assim, o Paraíso de um escritor pode ser considerado o lugar que ele perdeu em algum momento de sua vida (Proust já dizia: "Os verdadeiros paraísos são aqueles que perdemos"). Acredito que este seja o caso de Alexandre Soares Silva e seu primeiro romance "A Coisa Não-Deus", que se passa, na maioria de suas páginas, num Paraíso peculiar e divertido, onde Grace Kelly pode ser sua vizinha, anjos são materialistas e têm extremo bom gosto, Evelyn Waugh pode ser seu parceiro de almoço e Mario de Sá Carneiro será o cronista do desaparecimento da sua alma.

Sim, o Paraíso de Alexandre Soares é divertido, mas é também triste, muito triste, porque sabemos, de alguma forma, que não é possível a sua existência. Isso é uma proeza que só o poder da literatura realiza. E o que torna o livro mais triste ainda é a figura central sobre o qual o livro gira em torno: Julio Dapunt. Por quê? Por um simples motivo: Dapunt não tem a alma imortal. Ou seja, quando morrer, vai morrer mesmo. Para este sujeito, imortalidade é uma piada - e de muito mal gosto.

Para piorar, Dapunt é alguém que não deixará saudades neste mundo. Dizer que é um beautiful loser seria um elogio; ele é um verdadeiro nobody, o tipo que ninguém percebe na faculdade, que ninguém lembra o nome - apenas é lembrado por ser um "cara legal", o que é igual a ter um atestado de óbito prévio. Sua maior ambição é deixar uma marca neste mundo, mas mal consegue impressionar a moça bonitinha que lhe dá uma carona. Em contrapartida, seu drama comove todo o Paraíso.

E é este Paraíso - material, hedonista, sedutor, e, em hipótese nenhuma, corrompido e corruptor - que Alexandre Soares mostra o poder de sua imaginação. São nas descrições de seus rituais e nos de seus habitantes que Soares mostra ser um discípulo tupiniquim de C. S. Lewis e G.K. Chesterton. Há algo de alucinante em seu Paraíso, para não dizer lisérgico. Mas aquele sentimento de perda continua lá, em cada linha e em cada palavra: o sentimento de que este Paraíso só é possível porque o perdemos em alguma parte de nossa alma e em nosso coração.

Esta tristeza, adocicada com ironia (e não cinismo, como escreveu Paulo Polzonoff, uma vez que o cinismo implica em uma amargura perante a vida que "A Coisa Não-Deus" não demonstra), fica acentuada com a pena que Julio Dapunt nos dá. Uma pena misteriosa, diga-se de passagem, e por um simples motivo: terminamos o livro sem saber realmente quem foi Julio Dapunt. Ele vive, morre, passa uns tempos finais no Paraíso e, quando desaparece para sempre, cria-se um monumento a ele, transformando-o de "A Coisa Não-Deus" para o único deus que fez o movimento impossível (aqui, ao descrever o raciocínio de um anjo maluco chamado Pul, Alexandre Soares dá uma piscadela às teorias que chutam os fatos para longe e se preocupam com os absurdos que saem da mente de seus criadores). Para quem não era ninguém, tornar-se o Absoluto por uma mera deformação de lógica não é apenas uma vitória: é principalmente uma prova de quantos mistérios - irônicos ou não - a vida nos guarda.

"A Coisa Não-Deus" revela em Alexandre Soares um tipo de escritor que falta no Brasil: aquele que medita sobre assuntos sérios sem cair no perigo de uma densidade que pode se revelar pedante. Alexandre Soares não é e não quer ser Dostoiévski; por aqui, já temos um Machado, um Guimarães, um Osman Lins, um Lúcio Cardoso, um Bruno Tolentino. Não se trata de dizer se é inferior ou superior; trata-se apenas de ter uma literatura que crie um público que comece a apreciar um tipo de literatura séria, mas também divertida (e não uma pseudo-literatura que quer ser séria e nunca foi divertida, como são os exemplos de Rubem Fonseca e Paulo Coelho) e, então, partir para aventuras literárias mais ousadas. Neste aspecto, Alexandre Soares tem similiaridades com o Antonio Fernando Borges de "Brás, Quincas e Cia.", no qual a estrutura labiríntica e o estilo machadiano deste último escondem camadas de uma preocupação urgente - a perda da individualidade em um mundo que caminha para o coletivismo econômico e ideológico. Ambos os autores usam estruturas sutilmente intrincadas, cheias de digressões e flash-backs, sempre com pitadas de humor e em um estilo claro na escrita (aliás, este é o único senão em "A Coisa Não-Deus": em alguns momentos, dá-se a impressão de que o estilo não foi muito bem cuidado e há passagens que denunciam a precocidade do escritor, com piadas e expressões que deveriam ser engraçadas, mas ficam só na intenção); mas, se Alexandre Soares prefere a ironia como meio de questionar o estranhamento do mundo, Antonio Fernando cai no pessimismo machadiano, mesmo usando-o como um aviso para que o leitor não siga o mesmo caminho.

A literatura brasileira precisa de autores como Alexandre Soares e Antonio Fernando Borges. De certa forma, eles são mais importantes, no mundo cultural, do que a obra de um Bruno Tolentino porque preparam leitores futuros para enfrentar as florestas quase impenetráveis de densidades poéticas deste último. E se há um livro que cumpre muito bem esta função é "A Coisa Não-Deus", com sua tristeza sutil que nos faz lembrar sempre de que este mundo é, de fato, um bom lugar para se viver, mas definitivamente não é o único.

2003-06-10T16:36:00.000-03:00

LUTO NA BLOGESFERA

Adeus, Coluna Infame, um dos melhores blogs da Internet escritos em língua portuguesa.

2003-06-01T10:44:00.000-03:00

O TREM EXPRESSO DA SOLIDÃO

FAST TRAIN

(Van Morrison)

Well you've been on a fast train and it's going off the rails
And you can't come back can't come back together again
And you start breaking down
In the pouring rain
Well you've been on a fast train

When your lover has gone away don't it make you feet so sad
And you go on a journey way into the land
And you start breaking down
'Cos you're under the strain
And you jump on a fast train

You had to go on the lam you stepped into no-man's land
Ain't nobody here on your waveband
Ain't nobody gonna give you a helping hand
And you start breaking down
And just go into the sound
When you hear that fast train

And you keep moving on to the sound of the wheels
And deep inside your heart you really know oh, just how it feels
And you start breaking down and go into the pain
Keep on moving on a fast train

You're way over the line next thing you're out of your mind
And you're out of your depth in through the window she crept
Oh there's nowhere to go in the sleet and the snow
Just keep on moving on a fast train

You had to go on the lam stepping in no-man's land
Ain't nobody here on your waveband
Nobody even gonna lend you a helping hand
Oh and you're so alone can you really make it on your own
Keep on moving on a fast train

Oh going nowhere, except on a fast train
Oh trying to get away from the past
Oh keep on moving keep on moving on a fast train
Going nowhere, across the desert sand, through the barren waste
On a fast train going nowhere
On a fast train going nowhere

********************************************

Atualmente, escuto duas versões desta canção: a do próprio Van Morrison e a de Solomon Burke. Para quem não sabe, Morrison não é parente de Jim Morrison, o cantor que achava que o mundo era seu umbigo dos The Doors, apesar de ambos serem contemporâneos, com a diferença de que Jim morreu e Van sobreviveu o suficiente para contar sua história, como faz no seu último álbum "Down the Road" (2001); e Solomon Burke é o grande cantor de soul music, um homem com uma voz fantástica e ultimamente conhecido em nossa geração como o responsável por "Can´t Get You Off My Mind", canção que Rob Fleming, o mais famoso personagem de Nick Hornby, elege como a melhor que já escutou em sua pobre vida.

Por que minha obsessão em duas versões de uma mesma canção? Pelo simples motivo de que "Fast Train" fala de um fato que, mais cedo ou mais tarde, teremos de enfrentar: a inevitabilidade da solidão. Não há jeito, amiguinhos: a experiência da solidão, mesmo quando estamos acompanhados de amigos, parentes ou namoradas, é, talvez, a única certeza neste mundo (a morte é, se for vista neste aspecto, a experiência mais radical de solidão). "Fast Train" conta, em versos impressionistas (especialidade de Van Morrison - ver "Astral Weeks", seu primeiro álbum), e com nítida influência do blues, a história de uma mulher (pode ser que seja também um homem, apesar do verso, numa mudança surpreendente de foco narrativo, "and through the window she crept") que está abandonada pelo seu amante e se vê sem nenhuma estrutura para agüentar o tranco. Ela é a mais nova vítima daquilo que chamo de "A Bigorna". E ninguém vai ajudá-la nesta situação; ela se encontra em um trem expresso, no meio da chuva e o som dos trilhos rima com o som da sua dor. Para quem acha que canções de rock não podem atingir certas profundezas de espírito, "Fast Train" é a prova ao contrário. O interessante é que, devido à letra, a canção dá oportunidade para duas interpretações sutilmente diferentes. A de Van Morrison é inegavelmente mais pessimista, acentuando que a moça está sozinha e ninguém vai oferecê-la uma mão amiga; seria por que o irlandês é um cético por excelência, mesmo quando sua felicidade é embebida em doses de pints e nostalgia de tempos melhores? Já a de Solomon Burke aposta em um otimismo revelador: quando o coro repete as palavras "keep on moving on a fast train", é como se a moça pudesse continuar, mesmo embalada no trem expresso da solidão. Qual seria a melhor versão? Não ouso a este desafio, mas é marcante ver dois artistas mostrando visões diferentes e complementares deste medo que aterroriza o ser humano: a possibilidade de que tudo é um mal-entendido, de que nada cumpre aquilo que promete e que, no fim, estamos condenados à absoluta solidão.

2003-06-01T10:35:00.000-03:00

SURPRISE, SURPRISE, como diria aquele velho amigo do Capitão Von Trapp que agora me fugiu o nome

Milagres acontecem, caros perplexos, e, hoje, no domingo, dominus day, o dia do Senhor, aconteceu um , que é o fato de que o Mamais!, o suplemento irritante e supostamente cultural da Folha acertou em cheio, publicando um ensaio very wunderbar de Thomas Pynchon, o mestre da paranóia, sobre um dos grandes romances paranóicos, o "1984", de George Orwell, um dos poucos esquerdistas que respeito por um simples motivo - sabia que havia algo de estranho quando seus colegas começaram a apoiar genocídios como meio de vida. Reparem que, neste ensaio, Pynchon faz o que comentei no meu post sobre Beckett e Proust: fala sobre a obra de alguém, mas para afirmar os fundamentos de sua própria obra. Isto significa que Pynchon, o maior escritor vivo da atualidade (Philip Roth é o segundo maior, mas fica bem atrás), o único com uma obra que deveria ser lida por nossos aprendizes a escritores para aprenderem a fazer pirâmides e não biscoitos, discutirá sobre - yes! yes! yes! - paranóia, manipulação de informação, decadência humana e futuro sombrio. Enfim, meus temas prediletos. Sugiro leitura imediata, seja do texto ou da obra de Pynchon, mas também não posso deixar de me perguntar: Quando lançarão "Mason & Dixon" aqui no Bananão?

2003-05-30T10:02:00.000-03:00

PROUST E BECKETT

O interessante ao terminar a leitura de "Em Busca do Tempo Perdido", de Marcel Proust, é, depois de ficar horas a fio pensando sobre a genialidade do romance em sua estrutura, estilo e narrativa, ler o que outros sujeitos escreveram sobre o livro. No caso, a cereja do bolo é o ensaio que Samuel Beckett (o velho e bom Samuca, como diria Paulo Salles) escreveu em início de carreira sobre Proust. É um daqueles textos em que se observa como um grande autor iniciante utiliza-se de um grande autor já consagrado (quando Beckett escreveu o ensaio, em 1931, Proust morrera há nove anos) para trampolim de seu projeto poético. E que projeto poético! Beckett é mais pessimista do que qualquer Nietszche de cozinha; seu único problema é que ele se aproveita de um neurastênico melancólico para reafirmar que toda condição humana está fadada ao fracasso. Proust nunca escreveria frases do tipo: "O Hábito é o lastro que acorrenta o cão a seu lastro" ou "Somos incapazes de compreender ou incapazes de sermos compreendidos", frases que martelam em nossas mentes por um bom tempo (e Tempo é uma palavra-chave para entender a obra destes dois senhores). Na realidade, o escritor francês falaria mais ou menos a mesma coisa, só que desta maneira: "Gilberte era como um desses países em que não se podia fazer alianças diplomáticas, devido à inconstância de seus governos" ou "As pessoas que nos atormentam são como degraus de ascese para as divindades superiores". Aqui, o tempo está embutido numa seqüência de símiles e analogias imperceptíveis, enquanto que em Beckett a solidão do artista, em toda sua radicalidade, se expressa em um estilo duro, afiado, sem preocupações com o bom gosto. Como se não bastasse, o ensaio de Beckett sobre Proust é o que todo grande ensaio deveria ser: uma reflexão sobre uma obra em que o importante é a preparação de uma obra futura e não a mera exposição de técnicas narrativas e idéias conceituais que não chegam a lugar nenhum. Querem provar um futuro grande escritor? Leiam seus ensaios de madureza: se eles insinuam algo a mais é porque, com alguma sorte, este sujeito continuará a realizar uma obra que poucos terão a coragem de destruir. Foi assim com Proust (em seus ensaios contra Sainte-Beuve) e foi assim com Beckett. Enfim, nada como o velho lema: ora et labora.

2003-05-28T12:01:00.000-03:00

Martim,

Resolvi escrever aqui, em vez de postar na janela de comentários, afinal, um dos objetivos deste blog, quando a Inês o criou, era a troca de idéias entre os membros.

Pois bem, só tenho algumas pequenas observações quanto a "Matrix Reloaded" e o seu post. A propósito, o livro do Baudrillard se chama "Simulacro e Simulação".

Realmente, o filme é recheado do que se poderia chamar de "causalismo". Todos os personagens que habitam a Matrix acreditam piamente que tudo que fazem é para cumprir a função que lhes foi designada. E, aparentemente, eles estão certos, já que sua função é mesmo levar Neo ao Arquiteto e, assim, manter o mecanismo dos Predestinados funcionando como sempre.

Mas o livre-arbítrio insiste em se manifestar, bem como o acaso. O primeiro, no próprio jeito de ser do Oráculo, que está sempre instigando Neo a pensar duas vezes (ainda que ela tente impôr a ele a inevitabilidade). O segundo, na figura do agente Smith, fator de imprevisibilidade criado pelo próprio Neo e que, de algum modo, parece conseguir se tranferir para a realidade, no início do filme, quando "entra" no personagem que corta a própria mão com uma faca. O acaso, logicamente, não é uma grande vantagem filosófica em favor dos diretores (visto que é um traço típico da filosofia pós-muderninha), mas já é melhor que a tal cadeia de causas e efeitos exaustivamente mencionada durante todo o filme.

E você disse: "Em Platão, o mito da caverna é o símbolo da periagoge, da conversão do mundo de sombras para o mundo da luz e o início da busca dentro da tensão entre os polos da realidade divina e humana. Neo não vai para o mundo da luz; ele caminha para dentro do mundo das sombras, acreditando que nelas está a verdadeira realidade."

Não consegui ver tão facilmente essa imersão de Neo nas sombras. O que vi foi que a cena (por sinal, uma lamentável apologia da raça negra, diga-se de passagem) da orgia em Zion termina com Neo "brochando" de preocupação com a vida de Trinity, algo bastante significativo. Além disso, você pegou o exemplo de que Neo não aceita a morte, para dizer que o filme ensina as pessoas a não aceitarem as coisas como elas são, isto é, com todas as suas limitações. Mas o que eu vi durante todo o filme foi um embate em que a maioria defende que se deve aceitar o destino (e que cabe a cada um cumprir o que lhe foi destinado e aceitar as coisas como elas são até na hora de "revolucionar") e uma minoria (quase que apenas Neo) que não aceita isso muito bem. E no final, Morpheus até diz que tinha um sonho e agora não tem mais. O sonho era justamente o de que tudo estava predestinado a acontecer da forma como ele achava que aconteceria. Este sonho é quebrado.

O fato é que, se você interpretar o filme de um ponto de vista TOTALMENTE simbólico (como fez o próprio Baudrillard), muito do que você disse está mesmo certo. E talvez os diretores queiram mesmo que tudo seja interpretado assim (nunca saberemos ao certo, já que eles não dão entrevistas), em que pese a declaração de Cornel West de que o filme retrata fielmente os aspectos centrais de sua "filosofia". Mas talvez não seja prudente tomar um filme como esse tão simbolicamente. Eu prefiro aceitar algumas coisas apenas como metáforas e as outras, nem isso. E tenho um motivo para essa preferência: este é um filme de ficção, e nele existem dois mundos, "de fato". Um deles é real e o outro, virtual. Os filmes de ficção, claro, têm seu aspecto metafórico e até simbólico. Mas também têm um aspecto um pouco mais simples e óbvio, que é o de lançar uma pergunta: "e se o mundo virasse isso"? "E se o mundo fosse assim?" Então, eu acho que precisamos prestar atenção em outros aspectos, que são questionamentos sobre como o homem agiria se fosse colocado diante desse problema fictício da Matrix, fruto de uma possível tragédia tecnológica. Temos que fazer o que fazemos com os filmes de ficção: supor que o mundo um dia possa ser exatamente (e não simbolicamente, apenas) como no filme. Mesmo porque o mais provável é que os diretores nem tenham esse estofo intelectual todo, para colocar, propositadamente, mensagens gnósticas ao longo do filme. Acho provável que estas sejam mais um reflexo inconsciente da mentalidade do homem contemporâneo do que um propósito direto.

Enfim, acho que você está supervalorizando a filosofia do filme. Ela consiste em pouco mais que uma crítica à tecnologia e ao cientificismo, povoada de apologias multiculturalistas e nomes de efeito pescados do Egito Antigo e do esoterismo, como "Nabucodonosor", "Merovingian", "Gnosis", etc etc. A sua leitura voegeliniana de filmes como produtos culturais que apresentem ou não elementos gnósticos é muito interessante, mas às vezes redutora, se me permite observar. Os filmes são, mais que tratados de filosofia, produtos que refletem a cultura de uma época. Portanto, a menos que sejam produzidos por "outsiders" que questionem toda uma era ou século (como é o caso de "Sunshine", por exemplo), sempre trarão sua parcela de elementos gnósticos, dada a limitação das críticas a aspectos de uma época (como a crítica à tecnologia, no caso de Matrix). Se a pessoa que critica a humanidade ainda está presa ao seu "tempo" e ao espaço, as críticas dela são mesmo incompletas. Observar isso é necessário, mas não esgota o esforço de reflexão de uma pessoa que pretenda criticar um filme, mesmo porque se pode observar isso sobre quase todos os filmes, pois diretores de cinema, em geral, não são gênios filosóficos. Eu arriscaria dizer que "Matrix Reloaded" é um bom filme, no que diz respeito às críticas e questionamentos, mas que a solução não é Cornel West, e nisso o filme erra mesmo. Se bem que, até para dizer isso com certeza, é preciso ver a continuação. Definitivamente, o primeiro filme é melhor, pois terminava onde os filmes devem terminar: no ponto em que a solução de todos os problemas ainda não foi dada, pois ela não existe. Mesmo assim, com respeito a isso, ainda podemos encontrar muitas coisas interessantes nessa continuação, como, por exemplo, a observação sobre a imperfeição inerente ao ser humano e o modo como a tecnologia tenta lidar com ela. Está certo que nada disso adianta se, no próximo filme, os diretores vierem com a apologia do coletivo como única solução para essa imperfeição humana! Veremos...

2003-05-24T09:30:00.000-03:00

MATRIX DESTROYED

Caros perplexos, qualquer um que tenha responsabilidade sobre seus próprios atos e tenha um pouco de caridade é obrigado - é isso mesmo, a palavra certa é obrigado - a contar aos próximos a loucura diabólica que é "Matrix Reloaded". Se o primeiro filme, apesar da violência de videogame, apesar do pensamento epicurista e cartesianista em dividir o real em duas partes estanques, ainda podia-se acreditar que tudo não passava de mero entertainment, agora o negócio é outro. Em "Reloaded", as intenções dos irmãos Wachowski estão claras e mostram que são os agentes favoritos da Revolução Gramsciana. O problema é que eles usam e abusam de mensagens subliminares e de estímulos psicossensoriais na estrutura dramatúrgica que impedem o espectador de raciocinar corretamente. Mas, como não sou bobo, vou tentar explicar aos poucos leitores deste blog (hurray!) quais são as perversidades que a saga de Matrix esconde. Dois avisos: sugiro ler este post somente aqueles que já viram os dois filmes; e sugiro uma leitura ao blog Politicamente Incorreto, que já esboçou algumas das idéias que tentarei desenvolver aqui. Então, tomem três Engovs e vamos lá:

1. A cosmogonia de "Matrix", por assim dizer, é epicurista. Ao contrário dos átomos, temos os bits e bytes de um programa de computador. Os deuses existem, mas eles estão distantes e não são muito bonzinhos, porque não estariam escravizando os poucos humanos que restam. E a ética mostrada em Zion não esconde suas raízes epicuristas: antes da luta, da guerra, vamos fazer uma rave, dar uma trepadinha e a morte é apenas uma ilusão que pode ser consertada pelo Predestinado.

2. O processo de iniciação de Neo - o hacker que é encontrado por Morpheus - é uma inversão da iniciação espiritual que gurus como Guénon, Coomarswamy e Burckhardt dissecaram com precisão em suas obras. A iniciação de Neo não é um processo de libertação dos véus da ilusão que cobrem a realidade; é um encolhimento ao espírito imanente, no melhor estilo Hegel. Sua revelação também não é budista - que, apesar dos pesares, havia um grande componente do Espírito ali, mesmo que ele estivesse aprisionado em ciclos cosmológicos -, mas sim cartesianista, a pura razão do cogito separando em espaços distintos o que deveria ser o real e o que é virtual. Não há tensão entre os dois polos; há apenas imersão em uma das realidades. Os Wachowski adoram dizer que foram inspirados por Baudrillard - eles citam um de seus livros no filme, "Simulacra e Simulacros" -, mas o próprio Baudrillard (um louco completo que prefere o niilismo e o terrorismo ao invés de enfrentar o sentido da vida) negou sua influência, admitindo - vejam só! - que o filme hipostava os lados da realidade, não existindo a fusão entre os dois mundos.

3. Os Wachowski pervertem os símbolos da experiência concreta, tais como o Mito da Caverna, de Platão, e a salvação da morte através do sacrifício do amor, representado pela personagem Trinity (a Trindade Cristã?). Em Platão, o mito da caverna é o símbolo da periagoge, da conversão do mundo de sombras para o mundo da luz e o início da busca dentro da tensão entre os polos da realidade divina e humana. Neo não vai para o mundo da luz; ele caminha para dentro do mundo das sombras, acreditando que nelas está a verdadeira realidade. É o puro idealismo hegeliano; a tensão entre sombras e luz é substituída por sombras e mais sombras. Já a salvação da morte pelo sacrifício do amor - eixo central do Cristianismo - não implica em reverter a morte, mas sim em aceitar esta última - e Neo e Trinity fazem justamente o oposto, nos dois filmes. A contemplação amorosa - a de aceitar as coisas pelo o que elas são, com toda a sua limitação, e, por isso, não podemos mudar o limite final, que é a morte - foi para a Patagônia neste momento. Mas em "Matrix", tudo é bits e bytes, e everything can happen.

4.A cena com o Arquiteto é de uma sutileza diabólica, para não dizer que é puro gnosticismo. Está claro que o Arquiteto é o Demiurgo que criou o mundo e, insatisfeito, abandonou-o para deixar o homem sozinho. Os predestinados, no caso, seriam os responsavéis pela destruição deste mundo e pela criação de um outro, muito mais perfeito. Entretanto, as falhas continuam, e assim temos seis predestinados que já fizeram a mesma coisa, sempre observado pelos olhos atentos do Arquiteto. O satanismo está no fato de que o drama da salvação torna-se um eterno retorno no melhor estilo Nietzsche e não a ressurreição na eternidade. Além disso, descobrimos que o famoso Oráculo é um programa criado pelo Arquiteto para conhecer melhor a psyche humana, mas que se rebelou e luta contra o poder do Arquiteto. Adeus fé, esperança e caridade; adeus, graça divina; olá, perdição completa.

5. Os mais de cem agentes Smith que lutam com Neo no filme são uma referência direta à famosa declaração: "Meu nome é Legião". Alguém duvida que eles serão os futuros arquitetos das novas Matrixes?

6. Baudrillard não é o único pensador pós-moderno que inspirou os irmãos Wachowski. Há também um tal de Cornel West, negro, professor de Harvard e Princeton, que defende o socialismo tecnológico. Ele faz até uma ponta em "Reloaded", como um dos conselheiros de Zion. West foi acusado pelo reitor de Harvard de ser um professor muito preguiçoso, que ganhava uma fortuna e dizia bobagens. West ficou tristinho e foi para Princeton, acusando Harvard de "racista". Hummm... isto me cheira à affirmative action ou não ?

E eu poderia ir além, caros perplexos. Mas isto é tema para um ensaio gigantesco e acredito que tenho coisas mais importantes para fazer - como avisar as pessoas desta anomalia cinematográfica cara a cara, olho no olho, dente no dente. Repitindo Platão no Górgias: "É na guerra e na batalha que assim devemos proceder". Vocês deveriam fazer o mesmo por um simples motivo: é a consciência humana que está em jogo e ela é o que temos de mais precioso em nossas vidas e a única arma para enfrentar a realidade implacável, que sempre existirá, apesar das alucinações que nos impõem.

2003-05-22T23:49:00.000-03:00

A GERÊNCIA GERAL DO ESPÍRITO

Para quem não sabe, esta é uma das sentenças sábias do Uncle Olaf, que, aliás, inventou de ter um blog, o que é ótimo, desde que ele pare com a política e escreva mais sobre filosofia, sua verdadeira missão.

Mas também me lembra esta teoria maluca do Alexandre Dugin, que todos deveriam ler por um simples motivo: é o plano do Cão para dominar o mundo.

Provas? Vejam "Matrix Reloaded" e saberão do que estou falando. Quem tiver um pingo de humanidade ficará aterrorizado com a cena do Arquiteto.

E leiam também esta entrevista maravilhosa sobre como os EUA (e o mundo) estão criando os novos terroristas de amanhã, inspirados na figura do Unabomber, cria da "cultura do desespero" de Harvard. Ah, e não deixem de ler este ensaio - fundamental para entender as razões psicopatológicas do que ocorrerá no futuro.

Para terminar, um auto-jabá: leiam Dugin, leiam a entrevista sobre o Unabomber, vejam "Matrix Reloaded" e comprovem se este senhor não estava certo ao descrever o triunfo da paranóia.

E um P.S. sobre P.S.: o bom de escrever num blog que poucos lêem é que, afinal de contas, escrevemos para nós mesmos porque nossos amigos são uma parte ou um reflexo de nossa alma.

2003-05-11T09:10:00.000-03:00

WHAT IS REAL?, ASKED MORPHEUS, ou: Mamãe, eu quero viver numa bolha de plástico

Antes de tudo, caros perplexos, vamos ler este texto, publicado no Mais! do dia 11.05.03:

Nos poemas de "O Mundo como Idéia", Bruno Tolentino demonstra apurado domínio técnico, unindo o cômico à sacralidade solene

Gesto besta, sublime intangível

Alcir Pécora
especial para a Folha

O novo livro de poemas de Bruno Tolentino -"O Mundo como Idéia"- é precedido de dez ensaios que nada acrescentam ao livro. Contudo, mesmo perdida a centena inicial de páginas, restam "40 mil palavras em mais de 7.000 versos", nas contas do autor. O tema unificador do livro, de acordo com os ensaios, é o da resistência ao que chama de "malefícios" ou "sereias da Idéia", o "remanso especulativo" que pretende substituir-se às "perplexidades da condição mortal". Entram no remanso o "frio vazio do conceito", a "arte pela arte", a "marmorização moral do ser"; o "espírito de sistema"; o "idealismo alemão"; o "fascínio da abstração" e tudo que recusa o "mundo real", com sua "lição de trevas". Embora o livro filosofe a esse respeito o tempo todo, não consigo achar que o tema da Idéia como desastre da arte que, a partir do humanismo, se autonomiza como espírito e se afasta da vida mortal, seja o seu verdadeiro núcleo de interesse. Isso parece um déjà vu panofskiano, ainda que às avessas, para ser o verdadeiro núcleo de sua excelência. Longe dessas dicotomias populares entre "mente" e "coisa", "razão" e "vida", "ideal" e "real", são bem outros os atrativos poéticos dos poemas. O primeiro e mais básico deles é o domínio técnico dos meios da poesia demonstrado por Tolentino. Operando com formas fixas da tradição da poesia mais elegante e cerebral, como o soneto e a terça-rima, ele obtém um raro efeito de narração fluente, com palavras muitas vezes na ordem direta e sintaxe escorreita, ajustando-se mansamente à regularidade dos versos e ao padrão das rimas, sem prejuízo da variedade rítmica. O léxico é precioso, a matéria, erudita, e o tom, sentencioso, mas entrecortados por uma riqueza esquisita de registros que admite o ordinário, às vezes, na mesma frase que busca o sublime. As metáforas são abundantes e congruentes, o que, nele, tanto amplia o colorido do enunciado, quanto facilita a expansão perifrástica do tema. Tolentino possui, ainda, notável controle da disposição minuciosa e consequente dos argumentos. Emulando a poesia galante e reflexiva de modelo humanista, análoga da pintura que diz abominar, dá inequívocas mostras de "sprezzatura", isto é, de facilidade no fazer mais técnico e esforçado, o que relativiza ou nega o discurso de seu programa antinômico.

Artistas célebres

Um segundo aspecto que chama a atenção em todo o livro é a abundante referência a artistas célebres. Mas, se o tema do grande artista se liga facilmente ao da Idéia, determinado com base nos pintores do Renascimento toscano, Tolentino o pratica sobretudo no cruzamento da crônica esnobe do convívio intelectual mundano com o desempenho das tópicas da senectude e da imaginação da hora da morte. Daí acentuar a sua própria condição de discípulo ou aprendiz devotado entre os grandes, numa espécie de encenação do lugar retórico do "sexto entre eles", com que Dante celebrava, no Limbo, estar em companhia dos cinco maiores poetas da Antiguidade. Aqui parece inevitável certo efeito de deslumbramento do poeta de província acolhido nos salões dos grandes, no centro da cultura, mas os seus desdobramentos não são tão óbvios: do esnobismo do círculo iniciático até a sacralização do cânone, Tolentino constrói atentos e belos retratos morais. À maneira, agora, do aristocratismo rebelde do século 17 francês, a gravidade dos retratos é articulada a um anedotário que os tempera com um humor meio amalucado (como quando, em "Do Matinal Milagre", entre tantos exemplos, Elisabeth Bishop ouve "quisto" quando ele lhe perguntava por "Cristo"). E entra aqui um terceiro aspecto decisivo do livro: há algo de cômico na sacralidade solene de Tolentino, que está longe de ser casual. É mesmo o que opera alguns dos mais surpreendentes e eficazes efeitos de sua poesia. Em "Santa Reparata Deixa Florença", compõe uma prosopopéia da imagem da santa, que acusa a pouca fé dos esnobes da cidade; à imitação de um estilo pedestre, oposto à erudição afetada, a santa quase soa à Roberto Carlos ("eu voltei/ para esquecer ou para perdoar") e comove com uma espécie de idiotia singela.

"Sapo com ar de Kant"

Em "Travessias", narra uma viagem iniciática por um gelado deserto eslavo, na qual a forma de parábola evangélica se mescla com a graça esquisita das imagens tiradas de frases feitas: "Frio de pinguim"; "sorvete esquecido na brancura"; "miolo mole e delirante" etc. Mas o melhor do poema é a composição de uma cena sensacional em que, frente a frente com um corvo que apenas esperava a sua morte iminente de frio para atacá-lo, o poeta, desafiador, atira-lhe um sapato, enfiando os pés descalços no gelo.
A cena é hilária, sem deixar de ser o centro de seu propósito, digamos, edificante, pois sua versão peculiar da tentação de Cristo no deserto postula a sacralidade (à Blake) da imprudência num mundo oco e previsível.
Em "Dobrada à Moda do Morto", que parodia o poema de Pessoa, Tolentino fala de uma apoplexia sofrida num restaurante, durante a qual se incomoda menos com a ameaça da própria morte do que com o olhar que lhe deitara um sujeito esnobe, um "sapo com ar de Kant". Indigna-se contra o decreto oculto que permitia que vivesse o sapo enquanto morria o poeta. A conclusão da piada não é menos grave ou moral por conta disso: a experiência ensina que é preciso cair para entender a eleição divina, que há providência e benefício na dor -uma lição que, "bundão moribundo", não tinha percebido. Em "O Pêssego", após propor o sexo como participação do corpo na luz divina, afirma que frequenta o "templo da feira" e que a "fome da alma devora as coisas"; isso literalmente deveria explicar por que sente tesão por pêssegos, numa espécie de avesso da alucinação da carne.

Poesia e oração

Em "Lição de Modelagem", expõe a leitura que teria feito, numa biblioteca -de Oxford, claro-, ao longo da madrugada, do "Adversus Hereses", de santo Irineu. Explica que o santo combina o sentido da graça com o da omissão e da desconfiança, que ensinam o homem a aceitar a fraqueza, livrando-o da "ideologia do esforço" e do "terror de errar". O efeito de singeleza dos hexassílabos repletos de expressões feitas ("lhe cai outra telha na cabecinha oca"; "que a alma durma de touca"; "desconfiômetro"), combinado à erudição da matéria e à solenidade do lugar, resolve-se, enfim, na aplicação da tópica da "vanitas", isto é, do desengano da vaidade. Contra a soberba do intelecto e a presunção de autonomia do saber, a santidade se propõe como um "amolecer" da vontade diante do mistério divino, de tal modo que a atenta leitura do santo se transfigura numa espécie de milagre da fé. A poesia ajusta-se à oração. "Ao Divino Assassino" traz uma didascália a avisar que o poema foi escrito na igreja do "Sacre Coeur", em Paris, em momento próximo ao do acidente de elevador em que morreu a atriz Anecy Rocha. Nesse tipo de doutrina de ocasião, o procedimento de Tolentino se evidencia: ajoelhado diante do altar, o poeta rebela-se perante a crueldade do desígnio divino e duvida do amor de Cristo pela humanidade. A composição solene dessa perplexidade se casa então com expressões totalmente usuais ("arrancar a muque"; "fazer gato e sapato"; "suar sangue"), com inconfidências a respeito da soberba da família Rocha (Glauber é referido como "o irmãozinho") e, enfim, com a crônica dos últimos milagres do Sagrado Coração, contrapondo-os aos decretos de Deus "assassino" e "vândalo". Está aí, se não me engano -nesse habilíssimo jogo de contrastes entre o tom grave e o leviano, o arrebatamento dramático e o cômico, o estilo asiático e o pedestre-, a baliza formal da questão mística de Tolentino. Aí também se evidencia a aporia que lhe é mais própria: como reconhecer Deus num mundo de destruição? A resposta alude menos ao que é análogo essencial desse Deus do que àquilo que lhe acentua o paradoxo com o humano e desfaz as ilusões essenciais da analogia. A teologia é negativa: discurso que se produz como "inania verba", remédio que apenas evidencia a dor insolúvel.

Fotografia do poente
Último exemplo: em "Ampliações de um Ocaso em Súnion", compõe a memória banal de uma viagem de lua-de-mel com a ex-mulher, na qual pondera a dificuldade de fixar a imagem vivida no poema ("tirar o sol da caneta").
Contudo, em vez de fazer o previsível louvor do inefável, é tolerante com o desejo de um turista americano empenhado em fotografar o pôr-do-sol grego, que nunca estará em sua máquina. O poema deixa deduzir, então, que a luz mais bela não se dá na grandeza análoga e única do Sol daquele dia, mas no seu contraponto com a cegueira cômica do turista instalado um tanto estupidamente naquele esplendor. Não é, não, o Sol -ou o Deus encoberto nele- que assoma como maravilha no discurso do poema: é a risada do gesto besta em meio à sublimidade intangível. Isso o que verdadeiramente maravilha e arrebata, animando a pintura do discurso.

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Alcir Pécora é professor de literatura na Universidade Estadual de Campinas e autor de "Teatro do Sacramento" (Edusp/Editora da Unicamp) e "Rudimentos da Vida Coletiva" (ficção, Ateliê Editorial).

Bem, o negócio é o seguinte: quando um professor de literatura como Alcir Pécora, oriundo daquela província de Fidel Castro chamada Unicamp, afirma que os dez primeiros ensaios de "O Mundo Como Idéia", de Bruno Tolentino, não acrescentam em nada ao livro, é hora de começarmos a nos preocupar seriamente com a vida intelectual brasileira.

E aqui faço uma confissão: quem me conhece sabe muito bem que, para mim, "O Mundo Como Idéia" é o maior livro de poesia já publicado no Brasil nos últimos cinqüenta anos. Atualmente, tendo me imposto um auto-exílio de purificação de pensamento e de alma (afinal de contas, porcarias existem até mesmo no reino maravilhoso da internet e dos blogs, salvo raras exceções), reescrevo o ensaio que publiquei no site "O Indivíduo" sobre o livro por um simples motivo: não se pode mais fazer literatura como antigamente no Brasil. Quem fôr ler "O Mundo Como Idéia" terá a sensação de ter se deparado com um divisor de águas. Esta conclusão não se deve somente à sua riqueza poética - inegável, uma vez que foi percebida até mesmo por Pécora em seu artigo de avestruz -, mas principalmente aos dez ensaios que o professor de literatura afirmou não serem necessários.

Está na cara que Alcir Pécora não teve a coragem de ler os dez ensaios direitinho. Tudo bem: concordo que ler Tolentino em prosa é difícil - ele é muito mais cristalino no verso - porque ele mistura, no meio de uma frase, citações em inglês, grego, francês e italiano. Isso, claro, pode dar a impressão de "pedantismo" - insinuação que Pécora não hesita em fazer no seu texto. Mas os dez ensaios são imprescindíveis, sim senhor, e por um único motivo: ninguém, na literatura brasileira, teve a ousadia de encarar de frente a questão do que é o real e o que é a percepção do real.

Claro que isto foi esboçado por Machado, Guimarães, Osman Lins, Drummond e outros. Entretanto, eles não tornaram a questão em um drama que se vive na carne - uma verdadeira obsessão. Muitos reclamarão que este é um problema periférico - termo comum nas províncias stalinistas de nossa terra papagalis. Pois digo-lhes o contrário, afirmando apenas um fato: se o problema do real é marginal, porque então, nos últimos dias, estamos vendo um ataque de publicidade em relação à seqüência do filme "Matrix" - aquele filme despirocado que todos acreditam ser uma ficção-científica metafísica quando, na verdade, é uma salada de referências gnósticas, temperada com epicurismo e racionalismo cartesiano? (E não sou eu quem afirmo isso, mas os próprios diretores do filme, como vemos nesta matéria do New York Times).

Apesar de todos os seus defeitos, o tema de "Matrix" é o do problema do real, que é o nó górdio da filosofia e da experiência religiosa por excelência. Qualquer filósofo que nos venha à mente pensou sobre isso: Platão, Aristóteles, Santo Tomás, Ortega Y Gasset, Eric Voegelin, Descartes, Kant e até aquele trapaceiro intelectual chamado Hegel. Portanto, ao ler tal sábia sentença de um Alcir Pécora - a de que justamente o questionamento que Tolentino faz sobre o problema do real é indiferente a um livro que teve quarenta anos de maturação-, não posso acreditar que se trate de algo sério, muito menos de um mero lapso linguístico que o Dr. Freud poderia catalogar. Trata-se mesmo de desonestidade intelectual e, o pior, desonestidade perante a própria vida. Pécora não só não leu os ensaios, como também os evitou deliberadamente. O motivo é simples: o moço não quer enfrentar o real, justamente porque acha que o tema é periférico, marginal. O que importa mesmo, na sua cabecinha de formalista barroco, é o molde poético e a experiência mística que fica dependente dele.

Ora, se ele lesse os dez ensaios introdutórios de "O Mundo Como Idéia", veria que é exatamente isso que Tolentino quer evitar - a vitória da forma sobre a experiência vivida. O poeta sabe que a arte não existe sem a forma - mas sabe também que ela não é tudo, que existe algo misterioso que deve ser exprimido e que fica além das palavras. A própria expressão "mundo-como-idéia" significa isso: a escolha que a consciência humana faz de não aceitar a imperfeição da vida, com sua finitude e, especialmente, decrepitude, e partir para as perfeições da forma e do sistema, que explicariam tim-por-tim o mistério da iniqüidade da condição humana. A questão do real - e a questão de como a arte, em suas variações de poesia e pintura, capta os movimentos de tensão do real - é essencial para nós entendermos nossa própria passagem na Terra. Todos nós vivemos entre "o mundo como tal" e "o mundo como Idéia". O que Tolentino fez foi criar símbolos precisos desta tensão constante na nossa alma, mas isso já foi feito por Platão, que criou o termo "metaxo" para representar a tensão entre o campo mundano e o campo divino na busca pelo sentido da vida. E, se quisermos ir além, o próprio símbolo da cruz mostra ao extremo as forças que puxam e repuxam a alma do homem.

O fato de que um produto pop como "Matrix" faça este mesmo questionamento, mas o deforme porque parte de premissas erradas - a de que a vida é um sonho criado por um Demiurgo que deseja somente o Poder - confirma que o problema do real não é, de modo algum, periférico ou marginal, mas primordial em nossa consciência e em nossa condição. Ninguém pode fugir a esta complexa relação de perguntas e respostas - que nem sempre serão explicadas. Mas somente aqui no Bananão um professor de literatura pode ter a arrogância de descartar isso como se não fosse importante. Quando um sujeito age dessa forma - e ele é integrante de uma elite que tem a responsabilidade de educar toda uma geração - é um sinal que este país não quer enfrentar a realidade. Prefere ficar num mundo de ilusão, escolhendo ideologias que só terminaram em morte - seja da direita ou da esquerda. Alcir Pécora joga no lixo a única atitude louvável de um ser humano - encarar o real e compreendê-lo com toda a dignidade. Coisa boa não pode sair disso.

2003-04-28T12:42:00.000-03:00

QUEM CONSEGUIR LER ISTO ATÉ O FINAL, CHORAR E MUDAR A VIDA (PARA MELHOR, POR FAVOR) GANHA UM CHOKITO

LIÇÃO DE MODELAGEM

A Affonso Arinos Filho

Old Library, All Souls,

Advento de oitenta,

oitenta e um; alguém

passa e me cumprimenta,

já não recordo bem

se deixa a sala ou entra:

estou pasmo entre o Nada

e o Espírito, o Nôus...

Já quase de madrugada,

lendo Santo Irineu

sinto-me estupefato!

Confronta-me um retrato

da humana imperfeição

tão terno e tão exato

que corta o coração,

pelo menos o meu:

músculo de um ofício

de doidos, o impropício

arremedo de Orfeu,

outra vez desconfio

da maneira tranqüila

com que balança, oscila

para-lá-para-cá,

paráfrase do fio-

de prumo- no vazio

“ entre o orgulho, a argamassa

e o sonho do edifício”

diz-nos Santo Irineu.

E diz mais! Diz que a graça,

essa isca do Cristo,

depende do exercício

de uma certa omissão

por parte da criatura,

que é preciso omitir-se

com mais desenvoltura...

Agora escutem isto:

como se não bastasse,

com uma tal novidade,

julgo entrever a face

do santo lá na altura

a vigiar-me e rir-se

com justa hilariedade

dessa alucinação!

Redebruço-me, sério,

sobre o velho volume

em tinta de Nankim,

com dobras de marfim

numa capa rugosa,

aspiro-lhe o perfume

de tempo, de mistério,

e recomeço a ler.

Admiro-lhe a prosa,

mas que me diz? Que fé,

caridade, esperança,

e o que ante o precipício

sustenha a alma de pé,

dependeriam até

de algo ainda mais difícil

de obter e manter...

- E isso agora, o que é?

desafio-o em voz alta,

e o santo não se priva

de chamar à alma “a altiva

e pobre soberana...”

Cheio de cortesia

e paciência, diz

que a coitada se engana,

que o que mais lhe faz falta

é uma desconfiança,

que a criatura é infeliz

porque não desconfia!

II

Sim, mas naturalmente

do erro, da heresia,

de que esta vida é triste

porque a carne é doente,

digo-lhe (ou penso) eu;

e aí Santo Irineu

ri-se outra vez e insiste

que não é isso, “ é quase...”

Já na próxima frase

insinua a noção

de que, afora o poltrão,

só o tolo resiste

a uma outra solução

bem mais simples: saber

viver, morrer um dia,

enfim dependeria

apenas de aceitar

de todo o coração

cada fraqueza humana

(como uma elocução

do drama da razão,

digo-me eu, da arcana,

doce e cotidiana

agonia da luz...).

Há o pânico da Cruz

que nos pesa no dorso

e não poupa ninguém,

é claro, mas também

há uma ideologia

que glorifica o esforço,

há um terror de errar,

especialmente o medo

de não acordar cedo!

Com a mais fina ironia

e toques de poesia,

aquela pena aos poucos

vai bordando entre os loucos

arroubos da criatura

uma noção mais leve,

mais doce, da aventura,

da alma, esse caroço

enfurnado no poço

do orgulho, entre as loucuras

da mente... O santo escreve

seu agudo compêndio

para apagar o incêndio

da heresia, mas ri-se

da suprema tolice

do ser, dessa premura

em aperfeiçoar,

não a alma: “ a carcaça

que aloja essa criança”

( diz ele) cujo lar

ela põe-se a arrumar

quase sempre demais,

até que o destrambelha

e lhe cai outra telha

na cabecinha oca;

que a alma durma de touca

pois muita ascese cansa,

diz e rediz o santo;

mais vale por enquanto

deixar a carne em paz,

não tentar encaixar

cada coisa em seu canto,

mas calmo, quieto, mudo,

pôr-se a desconfiar

de si mesmo e de tudo.

III

Desconfiar do vício

de viver como o ateu,

que ainda não entendeu

que a vida não é a soma

ou a multiplicação

do esforço pelo ato;

o ato de quem toma

vitaminas diárias

para fortalecer

pela musculação

as pobres alimárias

do arcabouço do ser...

Que não é nada disso

o bom homem me disse

numa sala vazia,

numa biblioteca

cheia de velhos lenhos

e belos pergaminhos:

disse-me que o caminho

de quem resiste aos demos,

mas assim mesmo peca

por conta dos extremos

em que a alma balança

e vai que nem peteca

no ar de não em não ;

que a melhor solução

para quem viva assim

é largar dos disfarces,

cair fora da dança

antes que chegue ao fim,

e enfim resignar-se

(quem diria!) a pecar

antes por omissão!

Omitir os enganos

do culto da razão,

que quer a perfeição

como carpintaria;

omitir-se de amar,

como um peso nos ombros,

as solenes vitórias

do asceticismo brutal

sobre os pobres escombros

da carne natural;

omitir-se das glórias

de alcançar, que não passam,

por isso, de vanglórias

entre a página breve

e a mão de quem a escreve

entre os vermes e as traças.

Ir omitindo tudo,

ir omitindo tanto,

o lamento, o acalento,

a elegia e o louvor,

que, omissa até o absurdo,

a alma torna-se leve

viração no arcabouço

do corpo, dessa argila

que miniatura abismos

no desenho dos ossos

e dos nervos, grafismos

de bom desenhador...

IV

Quanto à soma intranqüila

de tudo o que sobrar

do que não conseguimos aperfeiçoar

(não por falta de estímulo,

mas por desconfiar

da perene ambição

de sermos nós os nossos

melhores arquitetos),

tudo aquilo não passa

de indiferença à graça,

na pompa e na soberba

dos sonhos do intelecto

que se presume autônomo

e, agindo como tal, acaba por supor

em si mesmo o fiscal

do seu próprio labor,

da sua inania verba,

do seu louco metrônomo,

da sua fruta acerba,

ou seca como o erro

do orgulho no desterro

de uma biblioteca.

Em sua apologética,

seu humilde serviço

ao nosso entendimento,

o santo diz ( e como!)

que o espírito enfermiço

não tem desconfiômetro,

pois tudo, tudo isso

cabe num só momento;

que existe outra maneira

de conceber o fruto

do sonho que minuto

a minuto a alma tece;

que basta não pedir

nem de nós nem da mão

que nos vai esculpindo

segundo por segundo,

mais que a resignação

e o acaso do projeto,

geométrico e lindo,

mas cego, do intelecto

que pensa que conhece

sempre de antemão

resultado e intenção.

Basta não resistir

e deixar-se esculpir,

amolecendo os ângulos

e trocando os retângulos

da vontade, sincera

mas quase sempre errada,

pela entrega encantada,

serena, da matéria

à alma luzidia

e ao gesto do Escultor ,

ambos puro mistério.

V

Inverno ou não Inverno,

a luz das madrugadas

em Oxford é mais fria

do que os gelos eternos

e aquela aquele dia

era das mais geladas;

inclinei-me a cadeira

um pouco para trás,

contemplei os vitrais

que a deixavam passar,

depois a cumeeira,

e, como disse antes,

vi (ou sonhei que via)

Santo Irineu jogar

lá de cima os brilhantes

de uma luz que caía

vívida como a lava

sobre o último breu

de uma sala vazia.

Voltara a última página

de Adversus Hereses

e, já que delirava,

imaginei o bom,

o sutil Irineu

feito bispo em Lyon,

pregando aquela tese

ante uma diocese

repleta de pagãos.

Revi-lhe quase as mãos

afinando o instrumento

como a apurar-lhe o tom,

e pensei que, a um momento

de desfalecimento,

por conta de um cansaço

em tudo igual ao meu,

um dia aquele homem

rodeado de loucos

havia com certeza

abandonado a mesa

e, sacudindo os braços

pesados de saber,

quase que sem querer

esbarrara nos ocos,

nos vazios do ser;

vi-o diante de mim

como lia o seu nome

naquele pergaminho

e, olhando para os lados,

disse-me bem baixinho:

- “É uma bênção que a voz,

tão cheia de cuidados

de um venerável monge,

venha-nos de tão longe

consolar-nos a nós;

é doce ouvi-lo assim,

irônico, cansado,

metamorfoseado

em livro com desenhos

e capa de marfim,

mas tão pouco mudado

quase estes velhos lenhos

que ainda são como a árvore...”

VI

Pelo intenso fulgor

com que a luz se estendia

sobre as vigas e mármores,

suspeitei do outro lado

um dia ensolarado,

uma ocorrência rara

lá por aquelas bandas;

pensei ir à varanda

certificar-me, quis

erguer-me e não podia:

no brilho, no verniz

dos velhos assoalhos

a luz daquele instante

fazia como o orvalho,

cada gotinha clara

imitando um diamante

caía saltitante,

corria um tanto a esmo

e logo recobria

de uma tapeçaria

de ouro vivo até mesmo

o mais puro, o melhor

mármore de Carrara.

Bem um quarto de hora

olhei aquela sala,

o que lhe acontecia;

mesa, poltrona, estante,

eu sabia de cor

forma, textura e cor

de tudo ao meu redor,

e ainda assim agora

vivia uma das cenas

mais belas deste mundo:

olhava lá do fundo

toda a extensão da sala,

no entanto via apenas

uma espécie de opala

salpicar-se de prata,

de ouro branco, de amor...

- “A aurora é como a Lei

( pensei um tanto à toa),

frágil como a garoa,

é ao mesmo tempo o manto

e a coroa do Rei...”

Quando me levantei

e fui repor o santo

na posição exata

em que o havia encontrado,

deti-me junto à estante

e, a ponto de ir-me embora,

fiz o Sinal da Cruz

louvando aquela luz,

o fogo delicado

da mais suave ancila

entre a variedade

das que da eternidade

obram pelo Senhor.

E das dobras da mente

às espirais do umbigo

alguém falou comigo:

- “ A graça é como a aurora,

a cada dia invade

este lugar antigo

silenciosamente,

não como quem melhora

uma sala tranqüila,

como quem modifica

a grave majestade

de uma biblioteca

tornando-a ainda maior.

A alma, por pior

que se esforce, só peca

quando se petrifica...”

O mundo como Idéia --- Bruno Tolentino

2003-04-18T12:58:00.000-03:00

FELIZ PÁSCOA PARA VOCÊS, CAROS PERPLEXOS

E, antes de comerem seus ovinhos, vejam isto.

E depois leiam isto.

2003-04-18T08:31:00.000-03:00

LEIAM, PENSEM, MEDITEM SOBRE O QUE ESTÁ ESCRITO ABAIXO

Cross the Green Mountain - Bob Dylan

I cross the green mountain, i slept by the stream
Heaven blazin' in my head, i dreamt a monstrous dream.
Somethin' came up out of the sea
Swept through the land of the rich and the free.

I look into the eyes of my merciful friend
And then i ask myself, is this the end?
Memories linger, sad yet sweet
And i think of the souls in heaven who will meet.

Altars are burnin' with flames far and wide
The foe has crossed over from the other side
They tip their caps from the top of the hill
You can feel them come, more brave blood to spill.

Along the dim Atlantic line
The ravaged land lies for miles behind
The light's coming forward and the streets are broad
All must yield to the avengin' God.

The world is old, the world is gray
Lessons of life can't be learned in a day.
I watch and i wait and i listen while i stand
To the music that comes from a far better land.

Close the eyes of our captain, peace may he know
His long night is done, the great leader is laid low.
He was ready to fall, he was quick to defend
Killed outright he was by his own men.

It's the last day's last hour of the last happy year
I feel that the unknown world is so near.
Pride will vanish and glory will rot
But virtue lives and cannot be forgot.

The bells of the evening have rung
There's blasphemy on every tongue.
Let 'em say that i walked in fair nature's light
And that i was loyal to truth and to right.

Serve God and be cheerful, look upward, beyond
Beyond the darkness of masks, the surprises of dawn.
In the deep green grasses of the blood stained wood
They never dreamed of surrenderin', they fell where they stood.

Stars fell over Alabama, i saw each star
You're walkin' in dreams, whoever you are.
Chilled are the skies, keen is the frost
The grounds froze hard and the morning is lost.

A letter to mother came today
Gun shot wound to the breast is what it did say.
But he'll be better soon, he's on a hospital bed
But he'll never be better, he's already dead.

I'm ten miles outside the city an' i'm lifted away
In an ancient light that is not of day
They were calm, they were blunt, we knew 'em all too well
We loved each other more than we ever dared to tell.

2003-01-17T17:12:00.000-03:00

As execuções impostas pelo Partido são um espetáculo à parte. Não pelos métodos usados corriqueiramente como torturas psicológicas, fuzilamentos em massa, pregação em ganchos e esquartejamentos, mas pela aglomeração de pessoas que assistem ao show. Elas sorriem e dão salvas espontâneas a cada instante de vida perdida; o sorriso que antes representava um bem, torna-se peripécia ardilosa. Suas expectativas são pelo próximo e daí por diante, alegram-se do rubor político enaltecido, o Chefe controla nossas mentes. Pow! Escuto mais tiros, enquanto ao lado do palco de espetáculos, estou saboreando uma sopa, juntamente com um apenas conhecido. Deliciosa por si.. Pow!
- Desculpe, mas não consigo degustar os petiscos.
- Pensas muito na morte, meu caro.
- Não é isso. Considerei uma coisa no relance anterior. Pow! Está vendo essa sopa?
- De letrinhas, por sinal.
- Sim, de letrinhas. Olha, tive um pensamento...
- Se for útil e que valha o piparote, diga sem maior relutância.
- Essa sopa... Não sei bem. Acredito que ela possui mais sabedoria que a humanidade.
- Ah.. e você vem com essa? Não sabe que perigo corre por pensar demais?
- Pelo menos ela tem uma finalidade: encher minha pança. Háhaha!
- Ligando os fatos, acredito... sim.. mas continua sendo uma sopa.
- Sopa... com certeza.. mas tem sentido..
- Bem, fizemos dela um sentido..Para nós? Nada além..
- Evidente..
- Deus ama pessoas como você..
- Agora você que está correndo perigo.. Olha! Estão se aproximando... Que sopa maravilhosa! Bem, já foram.. Então, como estava dizendo..
- Esqueça, nada a declarar...
- Não tenho nada para fazer hoje..Alguns escritores elogiaram o ócio? Bah! Há sensação mais enfadonha do que essa? O prazer é tudo. Ele dá talento.
- Claro... um tanto original..
- Não, digo talento.. apenas isso.. Ta-len-to, ouviu?
- Aham!
- Original? De onde você tirou essa palavra? Não a conhecia.
- Veio de relance, assim... de uma hora para outra..
- Por isso és tão avoado... Tira as idéias sem pensar...
- Elas surgem espontaneamente. Meu caro, preciso ir, o tempo clama...
- Até mais..
“Original? Háháha..”

2003-01-12T17:57:00.000-03:00

Triiilim..triiilim…(atendo ao telefone?). - Sim? Não é isso o que vocês estão pensando.
Não.. definitivamente. (difícil compreensão). Hum..? Hum..Hum! Pof!... tu..tu..tu.

Ah.. funcionário da supervisão. Um dos encarregados na vistoria diária, a inspeção observando nossa intimidade a procura de novas diferenças... a padronização é seguida à risca pela população, essa idéia do igual entrou para ficar mesmo. Veja como são as coisas... Eles querem igualar até pensamento. Isso não é possível! Bem, nós tentamos seguir a cartilha, mas... Há falha, a perfeição almejada parece-me algo bem artificial, mas desde que o sonho é aceito, torna-se rotina revirar a consciência e adequá-la a força. Nada mais justo, para eles. Aplicam a coerência e somos coagidos a aceita-la, enfim... Nós estamos de acordo, então...
Bela odiosa disse que “catou um surfista” no cais dos faróis.. Fico feliz por ela.. Alias, desde que esteja satisfeita e guarde nosso tempo, tudo bem! Nossa vida é bem aberta, um livro... ah.. há quanto tempo não pego um bom livro... os manuais do Partido são bons... muito bons por sinal, porém...
Alguns escritores são menosprezados.. esquecidos, foragidos na própria terra: acredito que falta entendimento. Entender, às vezes é tudo. Um pouco da compreensão e um amplo caminho abrindo.. Estamos satisfeitos com pouco. A prioridade é.... Bom, não existe nenhuma, contudo... a consciência coletiva diz que... então seguimos... alias, quem sou eu para refutar? Apenas um homem...Iria sofrer as pampas e passaria como um louco à procura do que? Está tudo disponível, até a minha odiosa que adora se dispor para a sociedade. Não.. não sou machista.. Adoro disposição, é dessa forma que me sustento, afinal, prazer é tudo.
Veja, o Sr Morlack, por exemplo... Ele adora a satisfação instantânea, um consumidor nato de pequenas preciosidades, na prática todo mundo sabe que ele é um “ bom vivente”. Suas encomendas são de primeira, ele age assim... porém na nossa frente , os outros, ele vem com o moralismo: “ A sociedade é tal! Esta errado! Aqui em casa não é lugar “. Só passar cinco minutos e lá está, Mr Morlack, no seu quarto, agraciando no colo uma boa pepita... Não entendo a natureza dele... Diz uma coisa e faz outra.. Quer ser diferente, mas faz igual, e aí? Coitado do Sr Morlack, até entendo... Mas ele tem suas razões...

Escuto uma música ou impressão?

“How bizarre..how bizarre… Ooh baby, (ooh baby)
It's making me crazy, (it's making me crazy)
Everytime I look around
Look around
Everytime I look around
Everytime I look around
Everytime I look around
It's in my face”

Tempos modernos… Ah…

2003-01-12T17:50:00.000-03:00

O Centro de Convenções é ambiente dotado de refinamento – um palacete ígneo construído para a “satisfação das vontades”: compra-se o útil a bom preço . Nos corredores enevoados, pessoas sóbrias dirigem-se metodicamente ao fim, todavia não há uma só significação para todo aquele caminhar constante, simplesmente segue-se o convencionalismo regrado aos mínimos costumes: saiba onde fica seu espaço, caro amigo, e então será feliz. Uma postura límpida, política? A correta maneira de habituar-se.
Minha companhei...Desculpe! Bela odiosa está deslumbrante, resumindo uma estúpida maravilha e nada mais. Caminha ao meu lado e nem tanto assim. Diz palavras imprecisas e grita o bardo de mulher independente. – Não tenho problemas, sou mulher realizada! Repetia a si mesma como forma de alivio instantâneo, talvez pudesse esquecer os pequenos carunchos que nasceram em seu corpo depois do fast-food no cais dos faróis, no sábado. Eu sentia ainda alguns enjôos inoportunos, de certo pela bebida energética, a pastilha de bubble gum e a outra mulher, não tão apetitosa... Nas terras ermas paga-se por uma boa satisfação imediata, entretanto é difícil averiguar todos os defeitos presentes, sempre passa um...Nosso tributo pela dúvida. E não é que trombo com o grupo de apenas conhecidos, dois homens e uma mulher, os três com aquela dúvida no rosto que me levara à constatação anterior? Um dos homens toma a iniciava :
- Não está mais participando da festa no cais, o que acontece?
- Estou levemente enjoado... diferenças não apropriadas, eu sei
- Não entendo.
- Não sei, algo..
- Bom, tem agido de forma estranha. E quem é essa mulher aí do lado?
- Ah, minha companheira...
- Você anda estranho.... Ainda está em pé aquela viagem a terra baixa?
- Claro, está combinado...
- Está certo.
O grupo se afasta rapidamente com olhares de reprovação. Insinuo um sorriso amável a minha pequena, e só...
- Estou com pressa – disse a ela.
Saímos do Centro de Convenções....

2003-01-09T20:47:00.000-03:00

Tum..tum..tum..8:20...8:20...8:20...8:20. . O despertador deixara de funcionar durante a Tempestade, subitamente os números do marcador denunciavam o tempo fatídico. Ainda chove nas terras ermas, apenas.... Tratante amigo, levantaria sua face e contemplarias o lado de fora? Mr.Morlack passa religiosamente às 8:25 com o carrinho de encomendas, transeuntes apressados não se dignam a cumprimentá-lo. – Bom dia! Mr. Morlack.... insisto em pronunciar, a esmo...
E ele não esboça nenhuma cordialidade. Prosseguia o caminho através dos demais residentes, carregando quieto seu legado, afazeres cotidianos, nada mais....
Coragem, amigo, levante... Agora o marcador repete 8:25...8:25 , com movimento brusco meu punho arremessa o aparelho na parede, perfeitamente branca. Quebrado, porventura...
Ali se encontra o retrato da mulher cuja beleza odiosa persegue, luta e desfigura. Tão linda, pura...intocável, nada mais..
Tenho compromisso presente, negócios a tratar sobre formalidades conquistadas a noite, no barzinho da encosta. Nesse recinto, todos aparentemente se encontram, trocam olhares sem expressão e mecanicamente dirige-se a presa mais fácil , em questão de apetite, eis minha bela odiosa que numa noite de sábado angariei a um preço muito baixo. Olho-a como um ornamento, objeto útil para os desejos sensuais de um homem na plena capacidade de ação e ela... Talvez sinta o mesmo gosto salutar, vítreo e sem expressão, não machuca...
Ah, amigo, as terras ermas revelam segredos obtusos, sem sentido... No máximo há um absurdo, mas este já se perdeu com os pensamentos a longo tempo esquecidos...
Nesse momento todos dançam no cais dos faróis, a música embalada pelo ritmo inebriante, estou lá e ao mesmo tempo sinto-me tão distante...e não sei bem, mas o vazio insinuante deveria preencher meu ser e não consegue... Quero nesse instante possuir minha bela ou outra, melhor contentar-se em satisfazer meus apetites com a próxima ao lado:
- Seu nome e..?
- Não importa, venha aqui!
Mais uma. A contagem transparece a fama, o estilo sedutor que a emérita natureza presenteou sem troca, sou um felizardo, apenas isso. Todos estão para todos, aí está o presente da sociedade, até para os pobres azarados, estes não ficam sem suas migalhas diárias. Comida ruim? Sim.. Mas fácil..
Eis que minha bela da fotografia comprada me espera em casa. Talvez esteja lá, ou não... o que importa? Já estou plenamente satisfeito...
Ah! Ela se encontra... relendo pela milésima vez o Manifesto Comunista, talvez goste da linguagem rebuscada e do sonho que nos obriga a seguir os passos da mãe História, nosso povo orgulha-se do material destino. Resolvo sair com ela, simplesmente por sair, gostaria de adianta-la meus novos afazeres noturnos. Vamos ao Centro de Convenções... mas chega por hoje...

2003-01-01T22:08:00.000-03:00

Paz, Terra e Pão

Hoje, dia de Santa Maria Mãe de Deus (e Dia da Paz, no calendário civil), a mensagem abaixo constava dos folhetos de missa distribuídos em todas as igrejas da Diocese de Santo André, a mais vermelha do Brasil:

A paz será como o orvalho para a terra!

Senhor, o mundo hoje caminha por estradas de violência.
São muitos os que prometem a paz: chefes de nações poderosas, ministros, líderes fanáticos, estrategistas, diplomatas, todos a serviço do dinheiro, para não perderem seus lucros.
Esses magnatas são arrogantes e pensam que são donos da verdade e se dizem representantes do bem, os únicos capazes de salvar a terra.
No íntimo sabemos, ó Pai, pois o Senhor mesmo nos revelou: o coração dos humildes é mais forte do que todos os tanques, mísseis, porta-aviões, satélites, ogivas nucleares e radares.
A paz para os homens não virá de fora nem se construirá com armas nucleares e com a força das tropas.
Não chegará por acordos de governos, onde grande parte da população é excluída.
Não será fruto de submissão e obediência a organismos internacionais.
A paz está presente no coração do Universo e, sem que a maioria perceba, todas as coisas caminham para ela.
Chegará como a aurora para este mundo maltratado, cansado, dividido, explorado e já quase sem esperança.
Chegará da mão dos simples, dos humildes e pobres desta terra, e será anunciada por boca de crianças e ao som de música e de novas canções.
A paz será como o orvalho para esta terra.

Pois é. Eu desejo ao meu perplexo leitor um 2003 de muita paz, com as bênçãos do Senhor. Amém.

2003-01-01T17:10:00.000-03:00

E NO FIM...

"and in the end the love you take is equal to the love you made".

Pelo menos era o que diziam os Besouros de Liverpool. Mas isso seria num mundo perfeito. Por aqui, o amor que você tem nunca será igual ao amor que faz. Por um motivo simples: a ingratidão é uma das maneiras mais notórias do ser humano exprimir seu comportamento. Já dizia o velho e bom Estagirita:

"Mas se os argumentos bastassem para tornar os homens bons, eles teriam feito por merecer grandes recompensas, como diz Teógnis, e as recompensas não faltariam. Todavia, embora as palavras pareçam ter o poder de encorajar e estimular os jovens de espírito generoso, e preparar um caráter bem-nascido e verdadeiramente amigo de tudo que é nobre para fazê-lo adquirir a virtude, elas são impotentes para incutir a nobreza e a bondade na maior parte das pessoas. Com efeito, o homem comum não obedece por natureza ao sentimento de honra, mas unicamente ao medo, e não se abstém de más ações porque elas são ignóbeis, e sim por temer o castigo. Orientada pela paixão, esse tipo de gente anda buscando seus prazeres e os meios de conseguí-los, evitando os sofrimentos que lhes são contrários, e nem ao menos fazem idéia do que é nobre e verdadeiramente agradável, já que nunca experimentaram tais coisas. Que argumento poderia regenerar tais pessoas? É difícil, e talvez impossível, erradicar pelo raciocínio os traços de caráter que se incorporaram à sua natureza. Talvez devamos nos dar por satisfeitos, se conseguirmos dar algum traço de virtude a essas pessoas, quando dispomos de todos os meios capazes de influenciar as pessoas no sentido de torná-las boas".

(Ética a Nicômaco)

Assim, não podemos desisitir. E também por um simples motivo: a procura pela Verdade é infinita. Se parar, a Verdade morre. Assim, deixo-lhes, como despedida, estas palavras de incentivo de T. S. Eliot em seus "Four Quartets", o maior poema do século XX:

"'Fare forward, you who think that you are voyaging;
You are not those who saw the harbour
Receding, or those who will disembark.
Here between the hither and the farther shore
While time is withdrawn, consider the future
And the past with an equal mind.
At the moment which is not of action or inaction
You can receive this: "on whatever sphere of being
The mind of a man may be intent
At the time of death"—that is the one action
(And the time of death is every moment)
Which shall fructify in the lives of others:
And do not think of the fruit of action.
Fare forward.
O voyagers, O seamen,
You who came to port, and you whose bodies
Will suffer the trial and judgement of the sea,
Or whatever event, this is your real destination.'
So Krishna, as when he admonished Arjuna
On the field of battle.
Not fare well,
But fare forward, voyagers".

2003-01-01T17:02:00.000-03:00

ENJOY THE SILENCE, MY FRIENDS

Apesar do silêncio, a mente nunca pára de trabalhar, caros leitores, podem estar certos disso, como já nos falava o velho e bom Bill Shakescene:

"XXVII

Weary with toil, I haste me to my bed,
The dear repose for limbs with travel tired;
But then begins a journey in my head
To work my mind, when body's work's expired:
For then my thoughts--from far where I abide--
Intend a zealous pilgrimage to thee,
And keep my drooping eyelids open wide,
Looking on darkness which the blind do see:
Save that my soul's imaginary sight
Presents thy shadow to my sightless view,
Which, like a jewel hung in ghastly night,
Makes black night beauteous, and her old face new.
Lo! thus, by day my limbs, by night my mind,
For thee, and for myself, no quiet find".

2003-01-01T16:55:00.000-03:00

THE JOYOUS LIBERTARIAN

Murray Rothbard escrevendo sobre H.L. Mencken. Ou: um sujeito que escrevia elegantemente sobre um outro sujeito que escrevia como poucos na língua inglesa. Ou: um mestre das polêmicas escrevendo sobre um homem que sabia que polêmica não era coisa feita por retardados mentais com indícios paranóicos. Ou: um homem que tinha profundo conhecimento em História e Economia escrevendo sobre um homem que tinha um gosto idiossincrático por tudo o que lhe aparecia na frente. Ou: um homem que defendia a liberdade sobre um homem que colocava a liberdade acima de tudo, exceto o do mal gosto e do absurdo. Ou: leia, leia este texto, caro leitor e não fique perdendo tempo sobre o Lula-lá. Para quê? O Brasil já afundou mesmo. Se cada um dos jornalistas brasileiros seguisse o exemplo de Mencken - com seu tino pela polêmica de bom gosto, seu estilo claro e preciso, seu humor afiado, sempre seguindo os fatos, nunca as suas vontades - talvez este Bananão seria um lugar melhor. Mas não é.O que fazer? Ora bolas: dançar um tango argentino, é claro. Abaixo um trecho para aguçar a curiosidade do leitor e servir como exemplo:

"Any man who is an individualist and a libertarian in this day and age has a difficult row to hoe. He finds himself in a world marked, if not dominated, by folly, fraud, and tyranny. He has, if he is a reflecting man, three possible courses of action open to him: (1) he may retire from the social and political world into his private occupation: in the case of Mencken's early partner, George Jean Nathan, he can retire into a world of purely esthetic contemplation; (2) he can set about to try to change the world for the better, or at least to formulate and propagate his views with such an ultimate hope in mind; or, (3) he can stay in the world, enjoying himself immensely at this spectacle of folly. To take this third route requires a special type of personality with a special type of judgment about the world. He must, on the one hand, be an individualist with a serene and unquenchable sense of self-confidence; he must be supremely "inner-directed" with no inner shame or quaking at going against the judgment of the herd. He must, secondly, have a supreme zest for enjoying life and the spectacle it affords; he must be an individualist who cares deeply about liberty and individual excellence, but who can – from that same dedication to truth and liberty – enjoy and lampoon a society that has turned its back on the best that it can achieve. And he must, thirdly, be deeply pessimistic about any possibility of changing and reforming the ideas and actions of the vast majority of his fellow-men. He must believe that boobus Americanus is doomed to be boobus Americanus forevermore. Put these qualities together, and we are a long way toward explaining the route taken by Henry Louis Mencken".

2002-12-29T07:51:00.000-03:00

A LINGUAGEM DA PAIXÃO

Mario Vargas Llosa é, junto com Gabriel Garcia Márquez, um dos grandes narradores da América Latina. "Conversa na Catedral" e "O Amor nos Tempos do Cólera" são dois livros que eu daria uma mão para escrevê-los. Em sua nova coletânea de artigos jornalísticos, escritos para o El País, "A Linguagem de Paixão", Vargas Llosa mostra uma versatilidade impressionante: fala de tudo um pouco sem cair no superficialismo. Ele faz o que todo bom jornalismo faz: introduz a pessoa a um determinado assunto para depois ela pesquisar profundamente sobre o tópico. Sua prosa é clara, seu estilo é seguro e não há uma marca de rancor ou ressentimento em suas argumentações. Mas há algo que incomoda. O quê? É a sua idolatria pela democracia. Vargas Llosa, diferentemente de Garcia Marquez (com quem trocou uns socos no passado), que lambe os pés de Fidel, é um liberal. Defende a economia de livre-mercado, é contra qualquer espécie de totalitarismo, é a favor da tolerância religiosa. Tudo muito bonitinho. Mas a democracia, para ele, é uma idéia que explica ou soluciona alguns problemas da realidade política. E a democracia não resolve nada se ela não fôr conduzida com desconfiança. Já dizia Mencken: "A democracia é a arte de administrar o circo da jaula dos macacos". É uma ilusão, uma quimera que, ao ser realizada, só pode terminar em tirania. Platão explica isso direitinho em "A República" partindo apenas de uma arguta análise psicológica - ou seja, ele não analisa a sociedade e sim o indivíduo como algo concreto. Vargas Llosa sequer desconfia da democracia - para ser exato, ele defende até mesmo Tony Blair que, junto com Clinton, fizeram com o mundo em seis anos o que Hitler não conseguiu fazer com a Europa. Tudo em nome da democracia. Tudo em nome de uma Nova Ordem Mundial. E depois culpam o Bush, que teve o azar de pegar um mundo em estado de ebulição. Mas sabem como é, o tempo é o pai da verdade, etc. e tal. Tirando esse pecadillo, não percam "A Linguagem da Paixão". Afinal de contas, prefiro mil Mario Vargas Llosa equivocados a ler um Clóvis Rossi defendendo o demente do Hugo Chávez.

2002-12-29T07:35:00.000-03:00

O LIVRO DAS ILUSÕES

Uma vez, um amigo me perguntou: "O que você acha do Paul Auster?". Ele tinha, na verdade, certas restrições ao escritor nova-iorquino. Considerava-o paparicado demais. Talvez Auster seja isso mesmo - mas ninguém me abriu as portas da literatura como Auster. Durante muitos anos me deliciei com as páginas de "Leviatã", "Mr. Vertigo", "O Inventor da Solidão", "A Trilogia de Nova York" e "A Música do Acaso". Um dos meus filmes favoritos é "Smoke", que Auster escreveu o roteiro e considero um dos melhores filmes natalinos já feitos - especialmente porque havia uma canção de Tom Waits no final, a bela "Innocent When You´re Dream". Depois de algum tempo sumido dos romances - escreveu uma pequena novela, "Timbuktu", em que não foi muito feliz -, Auster volta com "O Livro das Ilusões". É o seu romance mais melancólico. Se, em "Leviatã" e "A Música do Acaso", Auster lida com os fenômenos de sincronicidade - seu tema favorito, como mostra num pequenino texto nunca publicado no Brasil chamado "The Red Notebook" -, em "O Livro" ele une estes temas com o do confronto com a morte. Como um homem pode sobreviver à morte de seus queridos? E como um homem pode sobreviver à sua própria morte ou a pior morte de todas, que é o esquecimento? São perguntas que machucam. "O Livro das Ilusões" cativa por sua prosa límpida, seu ritmo perfeito, sua estrutura aparentemente linear, mas que guarda inusitadas simetrias se observar mais de perto. O que acho de Paul Auster? Ele não é o grande escritor americano, como Pynchon ou Roth, mas é um bom escritor. E a literatura de um país não se mede pelos seus grandes, mas sim pelos seus bons escritores. Quem me dera se existisse um único Paul Auster nesta terra papagalis. O Brasil teria alguma esperança.

2002-12-24T14:15:00.000-03:00

FELIZ NATAL, PERPLEXOS !!

NATAL

Penso em Natal. No teu Natal. Para a bondade
A minh'alma se volta. Uma grande saudade
Cresce em todo o meu ser magoado pela ausência.
Tudo é saudade...A voz dos sinos...A cadência
Do rio...E esta saudade é boa como um sonho!
E esta saudade é um sonho...Evoco-te...Componho
O ambiente cuja luz os teus cabelos douram.
Figuro os olhos teus, tristes como eles foram
No momento final de nossa despedida...
O teu busto pendeu como um lírio sem vida,
E tu sonhas, na paz divina do Natal...
Ó minha amiga, aceita a carícia filial
De minh'alma a teus pés humilhada de rastos.
Seca o pranto feliz sobre os meus olhos castos...
Ampara a minha fronte, e que a minha ternura
Se torne insexual, mais do que humana - pura
Como aquela fervente e benfazeja luz
Que Madalena viu nos olhos de Jesus...

A Cinza das Horas --- Manuel Bandeira

2002-12-24T09:31:00.000-03:00

AH, E FELIZ NATAL PARA VOCÊ TAMBÉM, LEITOR PERPLEXO!

E antes de comer aquele peru e abrir aquele presente, leia isto e pense bastante sobre o que você fez nos últimos tempos:

"Surrender your crown on this blood-stained ground, take off your mask,
He sees your deeds, He knows your needs even before you ask.
How long can you falsify and deny what is real?
How long can you hate yourself for the weakness you conceal?
Of every earthly plan that be known to man, He is unconcerned,
He's got plans of His own to set up His throne
When He returns".

2002-12-24T09:25:00.000-03:00

O SABER DOS ANTIGOS

E depois de uma entrevista como a de Scott Adams, a solução mesmo é voltar para Platão, Aristóteles, Santo Tomás, Santo Agostinho, Eric Voegelin e Mario Ferreira dos Santos. Mas, como no caso destes autores, ler suas obras demora um considerável tempo, faço uma indicação ao leitor perplexo: leia "O Saber dos Antigos - Uma Terapia Para os Dias Atuais", de Giovanni Reale, um livrinho excelente que, na verdade, devo ao Felipe Ortiz do blog Alexandrinas a recomendação. Se não fosse por ele, não teria conhecido essa preciosidade. A proposta de Reale é simples e eficaz: ele percebe que o mal da nossa época é o niilismo e a conseqüente perda de transcendência; uma possível solução estaria nas obras de Platão e Aristóteles, que mostram ao homem a educação da alma e os primeiros passos para uma relação mais íntima com Deus (concretizados com o Cristianismo). O livro é curto, de leitura fácil e - o melhor - o preço é uma pechincha: 18 reais. Com Reale - que escreveu os fundamentais "Para Uma Nova Interpretação de Platão", "História da Filosofia" e "História da Filosofia Antiga", além de ser o organizador da edição luxuosa da "Metafísica", de Aristóteles, publicada pela Loyola -, o leitor ganha muito mais do que ler, por exemplo, aquela coletânea de ensaios do Isaiah Berlin, que só se preocupa com idéias e mais idéias, todas influenciadas por Kant e pelo Iluminismo, desastres ímpares na filosofia, e que acabam no óbvio. Reale trata da única coisa verdadeira neste mundo: a imortalidade da alma e o fato de que ela vence todos os males para ter todos os bens, através de uma luta incessante que chamamos de vida.

2002-12-24T09:13:00.000-03:00

PURO NONSENSE

Esta entrevista do Scott Adams para o Caderno 2 do Estadão é hilariante pelos absurdos contidos nela. Depois de ler isso, não dá para ser tolerante com o "pluralismo" que o Isaiah Berlin afirma que deve ser a marca de um estudioso das idéias; as idéias são pluralistas - eufemismo para relativismo moral; mas a vida é complexa demais e muito perigosa para deixar-se perder na tênue linha entre a verdade e a mentira. Querem uma prova? A pergunta abaixo e a resposta do sujeito - que se auto denomina, com o maior orgulho, um hipnotista - dão uma amostra das conseqüências nefastas do pluralismo que um Berlin tanto advoga a favor:

"Estado - O que pensa do conceito cristão de reencarnação?

Adams - É difícil formar uma opinião sem saber o contexto. O que normalmente funciona é saber que bilhões de pessoas passam por diferentes experiências religiosas que são reciprocamente exclusivas. Por exemplo, não pode ser simultaneamente verdade que alguns reencarnem (um credo hindu) e que pessoas vão para o céu (crença cristã). Assim, se se pinçar alguma experiência de um grupo religioso, a maioria das pessoas na Terra vai pensar que é falsa. E a melhor forma de se determinar que alguém está tendo uma desilusão é notar se a maioria das pessoas está considerando a mesma informação e não apenas vendo a mesma coisa. Assim, não posso concluir com alguma certeza de que experiências particulares são uma desilusão, mas posso acrescentar pontos de vantagem nisso, baseado em informações disponíveis. Eu diria que é 100 contra 1 de que isso é verdadeiro".

2002-12-21T09:35:00.000-03:00

O BLOG DO ANO

Que me desculpem as várias pessoas que têm blogs ao redor da internet, mas o melhor blog do ano é "Saudades do Presidente Figueiredo", escrito por Dante (não o Alighieri, I presume). Não pela qualidade ou quantidade de informações ou pelas histórias ou pelas piadas, mas por um único motivo - o estilo. O tal de Dante tem um estilo único, que imita de forma escrachada Paulo Francis e Ivan Lessa. Quem não der risada é porque não faz parte deste planeta. Abaixo, alguns trechos como aperitivos:

"o Grinch de bigode

No Estado, notícia de que a União Européia, monstro nazista, pensa em abolir o domingo, dia santo do descanso.

Motivos? O casamento do céu com o inferno: a tal da multirreligiosidade com a necessidade econômica de não pagar hora-extra.

Provavelmente passará. Apesar do Santo Papa.

Vontades de jogar um bomba em Hitler

Como lorde Russell, uma guerra nuclear preventiva contra a UE não era má idéia.

E vaiam o Enéias".

"Dados do Censo 2000 divulgados hoje pelo IBGE mostram que nos últimos dez anos diminuiu no país a proporção de pessoas que se declararam pardas e aumentou a de negros

Aqui ninguém é inocente.

Eu mesmo me declarei watusi, mesmo me faltando um metro de altura. Ora, cotas, é claro.

Já a MTV tenta me insultar toda hora. Aquele reclame que diz que ninguém é inocente na pirataria.

Nada mais inocente que se recusar a pagar 50, 80, 160, 250 reais por um software.

E nunca achei CD pirata do Brahms".

2002-12-21T09:26:00.000-03:00

SPOILED YOUNG BRATS

A edição de Outonos desta semana tem textos excelentes de Evandro Ferreira e Sue Medeiros, mas é o texto de Felix Felicato, "Os mimados" que deve ser lido e relido neste final de semana. Ele vai no fulcro da questão, como diria meu pai: vivemos num país de cretinos que ainda não passaram da adolescência e ainda estão na fase oral descrita com detalhes mórbidos por Dr. Sigmund. O diagnóstico é brilhante - pena que não há uma cura imediata para esta insanidade.

2002-12-21T09:20:00.000-03:00

ISAIAH BERLIN FALA O ÓBVIO ULULANTE

Minha amiga Maria Inês está lendo Isaiah Berlin. Ela comprou aquela coletânea de ensaios que custa os olhos da cara e, na sua passagem por estas terras, pedi que me emprestasse para confirmar algumas impressões. O negócio é o seguinte: eu era fã do Isaiah Berlin. Achava que o sujeito era um grande ensaísta e um grande liberal. Afinal de contas, meus ídolos da época - Hannah Arendt e José Guilherme Merquior - o tinham em alta conta. Mas, um dia, Alvaro Velloso escreveu um texto dando um puxão de orelha em Berlin, Arendt e et caterva, chamando-os de falsos liberais. Mandei-lhe um e-mail, todo resmungão. Alvaro respondeu-me com sua habitual cortesia de que Berlin não era um verdadeiro liberal como Rothbard, Mises ou um Hayek. E lá fui eu conferir. Li Rothbard, li Mises, li os textos disponíveis de Hoppe na Internet. Não é que o grande Alvaro estava certo? Mas faltava o confronto final: agarrar o Berlin pelo pescoço. Fiz isso faz uma duas noites de insônia: li a coletânea que Maria Inês me emprestou e cheguei à seguinte conclusão - Isaiah Berlin fala o óbvio ululante. Isso é típico dos mentores da Social-Democracia - ou seja, PSDB, que é a mesma coisa do que um PT com camisinha. Berlin não é sequer um grande ensaísta: é apenas um bom resenhador de idéias. Seus textos sobre Maquiavel não lançam nenhuma luz nova, nenhuma perspectiva instigante. Berlin comete um erro imperdoável: cita Eric Voegelin (que ele escreve como "Vögelin") e não utiliza nenhuma das grandes descobertas deste homem, como a diferença entre idéias e símbolos da experiência concreta. Se ele usasse isso, garanto que boa parte dos problemas de distorção filosófica seriam expurgados. Enfim, Berlin é um projeto falido, como a Social-Democracia e a obra de José Guilherme Merquior. Mais uma história de tragédia intelectual que só deu frutos nesta árvore podre chamada Brasil.

2002-12-20T17:57:00.000-03:00

JOSEPH SOBRAN ESCREVE SOBRE O DOUTOR ANGÉLICO

Sobran escreveu um singelo artigo sobre Sto. Tomás de Aquino, um filósofo que muitos ainda temem lê-lo pelo simples motivo de que sua claridade é demais para seus cerébros. Mas não tenham medo: Sto. Tomás é uma das provas que a humanidade ainda tem jeito, junto com Platão, Aristóteles, Dante Alighieri, Shakespeare e Beethoven. Abaixo um trecho:

"I’ve just been reading some recent theological controversies, and how I wished St. Thomas could have stepped in to settle them. The disputes were full of vigorous, thought-provoking arguments; but the arguments were also adulterated by overstatements, imprecision, and even personal accusations. The phrase odium theologicum sprang to mind. And in some cases the disputants hadn’t taken the preliminary step of defining their terms.

In other words, if you’re not careful, theological debates can become alarmingly similar to political journalism, where truth-seeking easily turns into mere partisan polemics, or just bickering with annoying people. The goal is victory over a humiliated opponent. This spirit is not necessarily charitable.

The spirit of Aquinas is very different. He isn’t merely charitable to his opponents; he is always on his opponent’s side. That is, he wants to confront opposing arguments at their best, even if he has to reformulate them himself and make them purer, stronger, and more precise than their advocates have done".

2002-12-16T17:33:00.000-03:00

COMO CLASSIFICAREMOS UM SUJEITO COMO NORMAN MAILER?

Este é o problema que envolve todo o grande escritor. Tudo bem, talvez o velho Mailer não tenha mais o vigor estilístico de "The Naked and the Dead", de "Os Exércitos da Noite", de "A Luta" e de "The Executioner´s Song" (este livro talvez esteja no páreo para ser o Grande Romance Americano, junto com "Moby Dick" e "Gravity´s Rainbow"), mas a vontade de fazer polêmica justa continua a todo vapor. Claro, é bom sempre lembrar que Meiler é o homem que esfaqueou sua segunda esposa no meio de um jantar para amigos, citando Macbeth. Mas ele disse uma vez, numa entrevista à Paulo Francis, que se arrependera daquele ato e continuaria a fazer isso até o final dos tempos. Assim, cada dia que passa, o velho e bom Mailer ganha a minha consideração, principalmente por entrevistas como a que ele deu para a American Conservative. Isso mesmo, um notório esquerdista num pequeno jornal conservador. Seria uma alucinação? Não, o próprio Mailer afirma que é um "Left-Conservative", o que deve ser o mais próximo de um "anarco-capitalista". Enfim, qualquer classificação ideologica fica embaralhada com Norman Mailer. O que é otimo porque a vida não e nunca foi ideologia. Abaixo um trecho da entrevista, decididamente imperdível:

"AC: It was much more clean when you were an anarchist. We knew what that meant. But Left-Conservative?

NM: I have to redefine the term for myself every day because on its face, we have an oxymoron. But, it does have meaning for me. I think there are elements in the remains of left-wing philosophy (which has not had all that many new ideas for the last 30 years), that are worth maintaining.

AC: Such as?

NM: The idea that a very rich man should not make 4,000 times as much in a year as a poor man. On the other hand, I am not a liberal. The notion that man is a rational creature who arrives at reasonable solutions to knotty problems is much in doubt as far as I’m concerned. Liberalism depends all too much on having an optimistic view of human nature. But the history of the 20th century has not exactly fortified that notion. Moreover, liberalism also depends too much upon reason rather than any appreciation of mystery. If you start to talk about God with the average good liberal, he looks at you as if you are more than a little off. In that sense, since I happen to be—I hate to use the word religious, there are so many heavy dull connotations, so many pious self-seeking aspects—but I do believe there is a Creator who is active in human affairs and is endangered. I also believe there is a Devil who is equally active in our existence (and is all too often successful). So, I can hardly be a liberal. God is bad enough for them, but talk about the devil, and the liberal’s mind is blown. He is consorting with a fellow who is irrational if not insane. That is the end of real conversation.

On the other hand, conservatism has its own deep ditches, its unclimbable walls, its immutable old ideas sealed in concrete. But lately, there are two profoundly different kinds of conservatives emerging, as different in their way as the communists and the socialists were before and after 1917, yes, two types of conservatives in America now. What I call “value conservatives” because they believe in what most people think of as the standard conservative values—family, home, faith, hard work, duty, allegiance—dependable human virtues. And then there are what I call “flag conservatives,” of whom obviously the present administration would be the perfect example.

I don’t think flag conservatives give a real damn about conservative values. They use the words. They certainly use the flag. They love words like “evil.” One of Bush’s worst faults in rhetoric (to dip into that cornucopia) is to use the word “evil” as if it were a button he can touch to increase his power. When people are sick and have an IV tube put in them to feed a narcotic painkiller on demand, a few keep pressing that button. Bush uses evil as his hot button for the American public. Any man who can employ that word 15 times in five minutes is not a conservative. Not a value conservative. A flag conservative is another matter. They rely on manipulation. What they want is power. They believe in America. That they do. They believe this country is the only hope of the world and they feel that this country is becoming more and more powerful on the one hand, but on the other, is rapidly growing more dissolute. And so the only solution for it is empire, World Empire. Behind the whole thing in Iraq is the desire to have a huge military presence in the near-East as a stepping stone for eventually taking over the world. Once we become a twenty-first century version of the old Roman Empire, then moral reform will come into the picture. The military is obviously more puritanical than the entertainment media. Soldiers can, of course, be wilder than anyone, but the overhead command is a major pressure on soldiers, and it is not permissive"

2002-12-16T17:13:00.000-03:00

SURPRESAS DA INTERNET

Olhem só o que encontrei: através de um link de Daniel Knauss, membro da Eric Voegelin List Serv, encontrei este site que, pelo o que li e vi, me parece ser de alto nível - "Gatherings@Matthew´s House". É um jornal eletrônico, no melhor estilo O Indivíduo, claramente influenciado por C. S. Lewis, C.K. Chesterton, Thomas More e J.R.R. Tolkien - enfim, aquela rapaziada do bem. Lá, você pode encontrar textos sobre religião, história, filosofia e cultura - tudo sob a velha, boa e, que me perdoem os relativistas culturais, única perspectiva cristã. Se alguém que lê este blog confia no meu gosto, sugiro que dê uma espiada.

2002-12-13T13:46:00.000-03:00

STAN THE MAN SPEAKS

Pergunta: Se a vida é tão sem sentido, você acredita que vale a pena vivê-la?

Stanley Kubrick: Sim, para aqueles que conseguem, de alguma forma, lidar com a nossa mortalidade. A falta de sentido da vida força o homem a criar seu próprio sentido. As crianças, claro, começam a vida com um impressionante senso de fascinação, uma capacidade de experimentar uma alegria completa em algo tão simples quanto a cor verde de uma folha; mas quando elas começam a amadurecer, a consciência da morte e da finitude começa a impingir em suas mentes e sutilmente destrói a sua joir de vivre, o seu idealismo - e a sua pretensão de imortalidade. Enquanto uma criança cresce, ela vê morte e dor em qualquer lugar ao seu redor, e começa a perder a fé na fé e na bondade última do homem. Mas se ele é razoavelmente forte - e sortudo - ele pode emergir do crepúsculo de sua alma para o renascimento de seu élan vital. Por causa (e apesar da) da sua consciência do absurdo que é a vida, ele pode construir um sentido novo de propósito e afirmação. Ele pode não recapturar a mesma sensação de fascínio com a qual nasceu, mas pode moldar alguma coisa muito mais duradoura e forte. O fato mais aterrorizante sobre o universo não é que seja hostil, mas que ele é indiferente; entretanto, se pudermos enfrentar esta indiferença e aceitar os desafios da vida dentro dos limites da morte - por mais mutáveis que o homem possa torná-los - nossa existência como espécie pode ter um sentido e um preenchimento genuínos. Por mais vasta que seja a escuridão, nós temos de criar nossa própria luz.

(Entrevista de Stanley Kubrick à Playboy em 1968, ano do lançamento de "2001- A Space Odyssey")

Gostaram? Então, conheçam mais sobre o homem e sua obra aqui.

2002-12-11T17:19:00.000-03:00

FINALMENTE !

Finalmente alguém na imprensa nacional resolveu fazer uma matéria sobre "O Mundo Como Idéia", de Bruno Tolentino, DOIS meses depois do livro ter sido lançado. O mérito cabe a Cassiano Elek Machado, da Folha de São Paulo, no caderno Ilustrada. O texto é um primor de auto-promoção (Tolentino é especialista nisso, mais até do que Caetano Veloso, seu eterno algoz) e só quem conhece mais ou menos o homem sabe que ele está tirando um sarro de todo mundo quando afirma que votou no Lula. Transcrevo abaixo a matéria, uma vez que a bendita UOL faz questão de cobrar pelo conteúdo da Folha de São Paulo:

A desconstrução do mundo ideal

Após 40 anos de trabalho, Tolentino publica "O Mundo como Idéia", sua súmula da poesia-ensaio

CASSIANO ELEK MACHADO
DA REPORTAGEM LOCAL

Uma das figuras mais sui-generis da intelectualidade brasileira, Bruno Tolentino é um poeta que não acredita na poesia. Pelo menos não na poesia tal como se apresenta genericamente pelas estantes de todo o país. "Poesia não é enfeite, não é borboleta. Ou é uma coisa fundamental ou não tem lugar na paisagem."
Autor de quase dezena de obras, esse carioca de personalidade britânica vinha tecendo nas últimas quatro décadas o longo painel que daria conta dessa "poesia como eixo de debate de idéias".
Aos 62 anos, Tolentino consegue enfim arrastar à luz o resultado. "O Mundo como Idéia", que a editora Globo lança na próxima semana, apresenta sob forma de ensaios e poemas aquilo que o próprio autor chega a qualificar de "infindável arrazoado plástico-filosófico-musical".
Os dez ensaios e 366 poemas do livro ("é um livro bissexto", brinca Tolentino) não chegam ao infindável em suas 40 mil palavras alinhadas em 7.000 versos (as contas são do poeta). Mas a amplitude do debate chega perto.
"O Mundo como Idéia" é filho de uma caravana de pontos de interrogação que Tolentino colecionou, e vem tentando afogar vida afora em poemas parentes dos versos dos românticos ingleses.
O que é a forma? Por que ela teve direitos sobre a expressão da realidade? Como exprimir a realidade sem forma? Que direitos tem a forma sobre a realidade ou vice-versa? Forma, aqui, não se restringe ao aspecto poético e artístico do termo. "É o problema da forma enquanto interrogação filosófica do mundo", sintetiza.
Nas 443 páginas de "O Mundo como Idéia", Tolentino passeia por algumas centenas de filósofos, pintores, poetas, mas seu bate-bola de fundo, ele mesmo é quem diz, é com Aristóteles e Platão, e o questionamento dos limites do real e do ideal. "Essa preferência pelo ideal, em vez do real, que torna tudo tão mais fácil, aparentemente, mas falsifica tudo, é o eixo da questão toda", exprime o poeta, em entrevista ao lado da igreja da Pontifícia Universidade Católica de São Paulo.
E aqui entra um parêntese. Tolentino diz que esse embate entre ideal e real não colheu nem pelas ruas nem apenas nos livros. Vem de dentro. "Houve sempre em mim esse problema entre aceitar o real, verificar a realidade tal como ela é, o mundo como tal e essa atração pelo mundo como idéia. Este é um livro auto-antídoto. É a história de uma diagnose e cura."
Onde há cura, há doença. E Tolentino acredita que dela padece todo o ocidente, "especialmente a partir do século 18, com essa busca pela utopia, pelo mundo ideal".
A raiz, porém, desse problema estaria algumas centenas de anos na traseira. "A crise do mundo moderno, sobretudo da filosofia moderna, começa no pré-Renascimento, no século 15."
Assim como quando lecionava em Oxford, Essex e Bristol (nos 30 anos em que passou fora do país, a contar de 1964), Tolentino buscou apoio na pintura. Dessa forma, a discussão desse momento crítico da história, no qual ele acredita que a civilização ocidental tomou a estrada errada, usa como pano de fundo o modo de pintar de dois grandes nomes da época: Piero Della Francesca (1416-92) e Paolo Uccello (1397-1475).
Nesse momento, o poeta defende que o homem estava mais próximo do que nunca da perfeição. "Como é que isso foi acabar no maneirismo e de lá no barroco, a profusão quase cancerosa da percepção da realidade? Como é que isso foi dar em Mondrian e seus quadrados coloridos?", indaga.
E aí entra Bruno Tolentino, "buscando tentar definir os termos de uma possível filosofia da forma". "O faço sem nenhuma pretensão, nenhuma modéstia, uma grande ambição. Dizem que não sou modesto. Não tenho mesmo nenhuma intenção. Ser modesto é falsificar a realidade", diz ele, que era chamado por Antonio Houaiss de "polemista dialogal".
"Eu polemizo. E quando eu polemizo é para levantar questões. Não faço questão de ter razão, muito pelo contrário, quero até que me provem errado. Não tenho pudor. Assim, como eu não tenho pudor em dizer que o que os "irmãos Metralha" fazem é péssimo", afirma. Por "Metralha" entenda-se Campos (os irmãos Augusto e Haroldo), com quem Tolentino vem travando ácidas polêmicas desde sua volta ao Brasil, em meados dos anos 90.
Desta vez, porém, não é um livro "provocateur", como foi seu "Os Sapos de Ontem". ""O Mundo como Idéia" não é polêmico. É obra de perplexidades, autocomentários, indagações."
Às perguntas e respostas de Tolentino, não dá para esperar "nitidez didática", como ele mesmo assinala em seu livro. Aos monolíngues e bilíngues, por exemplo, o seu bosque de ensaios e poemas-filosóficos reserva diversos textos apenas em inglês, francês e italiano ("só voltei a escrever em português em 1979", ano no qual volta ainda para a igreja católica -ele atualmente tenta virar monge, vocação que "se não fosse o celibato já teria abraçado").
Mas diferentemente de quando manifestou pela primeira vez intenção de publicar o livro, no início dos anos 90 -no que teria sido reprimido, diz ele, pelo seu tio, o crítico Antonio Candido, que teria dito "ser aterrissar boeing em campo de futebol"- , ele comemora que "O Mundo como Idéia" sai em momento ideal.
"É um livro para o amanhã, para um país que passa a se formar. Não digo que a esperança venceu o medo, mas certamente venceu a canalhice", diz Tolentino. Frequentemente taxado de "de direita", ele diz que votou desta vez no PT. "Vamos refazer tudo outra vez. Vamos apostar no Lula."

2002-12-10T22:16:00.000-03:00

O HOMEM REVOLTADO

Acabei de ler "O Homem Revoltado", de Albert Camus. Segui a recomendação de Eric Voegelin em 'Science, Politics and Gnosticism". De novo, o mestre de Colônia acertou na mosca. É um livro fenomenal. Como alguém pode acreditar no socialismo depois de ter lido este livro? Tenho certeza de que, no ano do seu lançamento, 1951, muitas coisas que ele escreveu devem ter soado como verdadeiro absurdo para muitos intelectuais - o exemplo mais evidente é Sartre. Mas hoje, Camus ganha de Sartre, seja pela claridade de seu estilo, seja pela coerência de suas idéias, seja pelo respeito à vida humana. Sartre era um louco; Camus odiava o mal e a morte. Seu único problema era que ele não admitia a eternidade do Cristianismo, vendo este apenas como mero acontecimento histórico. Contudo, a sua análise sobre a revolta tem um caráter claramente cristão. É bem provável que, se não fosse o estúpido acidente de automóvel que liquidou a sua vida em 1960, Camus teria sido um desses cristãos apologistas no melhor estilo de Chesterton. Aliás, "O Homem Revoltado" é um livro que poderia ter escrito por Chesterton - apesar de que o inglês nunca escreveria a cena do sermão do padre Paneloux em "A Peste" por puro medo de heresia. Atualmente, ler "O Homem Revoltado" é quase uma obrigação, um dever moral para qualquer um que queira resistir à insanidade que tomou conta do país. Camus não era um filósofo, mas sim um grande escritor e é a sua postura moral - a de que a vida tem um sentido mesmo no meio do absurdo - que deve ser seguida e continuada por qualquer pessoa que queira seguir a vida intelectual com alguma honestidade.

2002-12-10T09:05:00.000-03:00

O DÂNDI MAIS PERPLEXO QUE EXISTE

Todo grupo de perplexos tem que ter um dândi, senão não é um grupo de perplexos. O nosso é o Alexandre Soares Silva, que lançou o seu blog e já nos dá um conto digno de Machado e Wilde, com uma pitada muito irônica de kardecismo macabro:"O homem que viveu como (ele) quis". Leiam, mesmo sabendo que o dândi, talvez por algum lapso de memória, esqueceu de inserir este spa na sua lista de links. Mas, tudo bem, o que nós não perdoamos em nome da boa literatura?

2002-12-10T08:57:00.000-03:00

"LEGAL !"

Vivemos hoje na tirania do legal. Tudo é legal, tudo é bacana, tudo é da hora. Você mostra um quadro de Van Gogh para alguém e a pessoa responde: "Legal!". Você escreve um soneto alexandrino, rimado, com aliterações e ecos internos, para uma moça bonitinha e a moça fala: "Legal!". Você pergunta para alguém o que ele acha de Lula da Silva e a resposta é: "Um cara bacana!". Ultimamente, eu achava que estava tendo alucinações: todo mundo se expressava através do legal, tudo poderia ser compreendido de forma bacana. Uma coisa é falar gíria uma vez ou outra; outra coisa é falar gíria sempre. Mas as pessoas me diziam que, como tudo era relativo, não devia me preocupar, que tudo estava legal e que tudo terminaria de forma bacana. Então, li o artigo de Linda Hall na Hudson Review, "Coolspeak" e percebi que não estou sozinho. Quer dizer, nada contra estar sozinho, mas às vezes é bom saber que você não está sozinho numa tirania - ainda mais na tirania do legal. Mas não me preocupo: depois de ter lido este artigo, sei que existem três pessoas que pensam igual - a Linda Hall, eu e o Rosenstock-Huessy. Bela companhia, não? Abaixo um trecho do artigo para vocês se identificarem com o massacre do legal:

"In the cafeteria I listen too closely to the noise. Friends are crashing, friends are banging, friends are bagging, friends are hanging; salaries suck; relationships suck; weekends are insane; women are girls, girls are rock stars. “I cranked,” a rock star says to her table. They nod. A guy they know is going through something intense. He needs his friends. He needs his friends to say, “Dude, you’re the shit.”"

2002-12-09T21:58:00.000-03:00

AT MIDNIGHT, ALL THE AGENTS AND THE SUPERHUMAN CREW...

Sei que os leitores perplexos deste blog devem ficar nervosos cada vez que leiam um post meu sobre música pop ou então sobre Bob Dylan, mas desta vez não dá para segurar. O ensaio de Greil Marcus, "Where´s Desolation Row?", é uma beleza e também uma delícia de leitura. Marcus compara a canção de Dylan - uma alucinante obra prima - com o famoso quadro de James Ensor, "A entrada de Cristo em Bruxelas", de 1889 - uma obra prima angustiante. Na comparação, é claro que Dylan ganha. Aliás, entre um pintor que queria ser aceito e um cantor que fez de tudo para não ser aceito - mas acabou sendo aceito por todos -, a comparação é humilhante. Mas, vá lá, leitor, leia o ensaio, escute a canção, leia a letra. Garanto-lhe que a travessa da desolação vai lhe parecer cada vez mais próxima nos tempos atuais...

2002-12-07T07:48:00.000-03:00

OUR ENEMY, THE STATE

Leiam a entrevista em que Hans Hermann Hoppe deu ao Quebecois Libre e aprendam como podemos reverter a (aparentemente) inevitável situação de que, no futuro, viveremos sob o jugo de um Estado Global. Hoppe é o autor de "Democracy - The God That Failed" (quero só ver se algum editor brasileiro terá os colhões de traduzir o título como "Democracia - O Deus Que Falhou") e sua forma de ver os problemas do Estado é radicalmente anarco-capitalista: o Estado é um monopólio de Poder, com tendência expansionista, que age através de meios coercitivos (leis e impostos) para impor suas vontades parasitárias, tudo disfarçado sob o singelo nome de "Democracia". Na verdade, Hoppe sintetiza de forma brilhante as teorias de Bertrand De Jouvenel, Ludwig Von Mises e Murray Rothbard, mas, para muitos, sua teoria, se for posta na prática, será tão insana quanto a comunista. A questão que existe entre os estatólatras, os liberais clássicos e os anarco-capitalistas é a seguinte: o Estado é necessário? Para os primeiros, o Estado é a razão de ser de uma nação; para os segundos, o Estado deve ser minimamente necessário e, para os terceiros, o Estado é uma aberração da natureza. Talvez a verdadeira pergunta que se deva fazer é: será que os defensores da liberdade podem enganar o Estado? Gostaria dizer que eles podem (e até eu acreditava nisso há alguns anos), mas receio dizer que não. Hoppe, inspirado em De Jouvenel, vai no ponto: o Estado é o Poder instituído e, como todo Poder, ele se expande sem parar e sem preocupar com qualquer conseqüência individual. Aliás, o que os parasitas do Estado querem mesmo é acabar completamente com a consciência individual, criando a Gerência Geral do Espírito, como escreveu uma vez Olavo de Carvalho. Tudo bem que a análise de Hoppe, assim como os de outros liberais e anarco-capitalistas, não possui um fundamento metafísico que possa agarrar a questão pelo pescoço. Mas é só ler as últimas palavras dele na entrevista para termos um pouco de coragem moral para tentar acabar com a Cretinagem Geral que acontece embaixo dos nossos narizes:

"QL: From a strategic point of view, how should libertarians act in order to promote freedom?

H.-H. H.: First of all, they must develop a clear class consciousness, not in the Marxian sense, but in the sense of recognizing that there exists a clear distinction between taxpayers (the exploited) and tax consumers (the exploiters). Politicians as agents of the state live parasitically of the labor of taxpayers. Accordingly, instead of admiring them or seeking their association, politicians (and the more so the higher their rank) should be treated with contempt and as the butt of all jokes, as emperors without clothes. The political class and their intellectual bodyguards, teachers and professors, must be delegitimized as self-serving frauds, and democracy in particular must be attacked as an immoral system in which the have-nots vote themselves the property of the haves. Political activities, if they are to take place at all, should be restricted to the local level and be motivated by decentralist or better still secessionist objectives".

2002-12-05T10:58:00.000-03:00

Estou me sentindo verdadeiramente lesado. Quase ninguém está conseguindo acessar o www.outonos.com, a não ser através de um proxy (como www.anonymizer.com). Reclamei ao provedor e, como sempre, eles repassam a culpa para o servidor que está aramazenando o site. Várias pessoas reclamaram, no blog da Cora Rónai, que não estavam conseguindo acessar o Cocadaboa. E eu consigo acessar aquele site normalmente. O máximo que eu consegui saber foi que pode ser um problema com um roteador, que é um aparelhinho que retransmite as informações pela rede. Isso, depois de pagar até pelo minuto da ligação ao serviço de atendimento da Globo.com. Mas, de quem é o roteador? Essas coisas são mesmo engraçadas. Na hora de pagar, todos se identificam. Mas na hora que dá um problema, todo mundo some e ninguém sabe de quem é a culpa.

Peço encarecidamente a todos que estejam impossibilitados de acessar algum site que reclamem aos seus provedores, e que não se esqueçam de dizer que estão conseguindo acessar através de um proxy, para que eles não dêem a desculpa de que deve ser problema do próprio site.

2002-12-01T07:54:00.000-03:00

CARTAS DE ANIVERSÁRIO

Amanhã, caros perplexos, fará quatro anos que a minha Traumnovelle começou, por assim dizer (Não sabem o que é um Traumnovelle? Leiam Schnitzler, vejam Kubrick, ouçam Ligeti). Dois de Dezembro de 1998. Estava eu dormindo, escutando Wynston Marsalis, quando o telefone tocou. Perhaps a dream is not just a dream, já dizia Alice ao mísero Bill. Bem, para comemorar tal evento, vamos com o rei das suicidas, o homem que teve a coragem de enfrentar o fantasma de Sylvia Plath com a única arma que tinha em mãos: Ted Hughes. Autor de "The Hawk in the Rain" e "Crow", Hughes foi um dos grandes poetas da Inglaterra, chegando a ser laureado da Rainha Elizabeth, o que não é grande coisa (o homem foi obrigado a escrever odes aos princípes Harry e Charles), mas ajudava no aluguel da casa e dava algum respeito na mídia. Apesar de que, no caso dele, respeito era algo difícil: Hughes casou com Sylvia Plath, a americana desajustada de boutique que, por causa de uns poemas aparentemente perturbadores, foi alçada ao posto de musa de feministas, posto que teve seu lugar garantido quando ela enfiou a cabeça dentro do forno, ligou o gás e ficou lá por toda a eternidade. Muitas vezes, a morte torna a pessoa mais viva ainda - e foi o que aconteceu com Hughes que, por sua vez, tem uma boa culpa no cartório, já que, cansado das maluquices de Plath (ela era obcecada com o seu paizão), abandonou-a por outra mulher que, anos depois, vejam só!, repetiu o cândido gesto de Sylvia ao enfiar a cabeça dentro do forno (de novo). Falar em azar é pouco.

Mas Hughes não deixou se abater. Durante trinta anos, entre livros infanto-juvenis, ensaios, traduções para tragédias gregas, ele escreveu as "Birthday Letters" (Cartas de Aniversário), o seu relato poético de seu casamento com Sylvia Plath, enquanto metade do mundo chamava-o de assassino e carrasco. Hughes mostra que não foi nem uma coisa, nem outra. Foi, como Sylvia, mais um pobre-coitado, enredado nas malhas do Destino e da Morte. A diferença é que seus poemas têm uma força que os de Sylvia nunca tiveram. "Birthday Letters" é uma obra-prima, daquelas que o leitor não solta uma página, mas também é angustiante, porque é a conversa de Hughes com seus demônios e com o fantasma de uma mulher que parece estar observando-o na soleira da porta do escritório. Desta vez, a poesia não é apenas a arena para uma luta da recuperação da memória, mas também para purgar os crimes dos mortos e também dos vivos. Para realizar um livro como este, precisa ter mais do que colhões: precisa ter conhecido realmente o que é a Morte, para contar aos outros e dar uma lição de vida. Ted Hughes nunca esqueceu Sylvia Plath e as "Birthday Letters" são suas cartas de amor a uma mulher que, por mais que quisesse a vida, encontrou o contrário, mas não conseguiu levar o seu companheiro junto - porque a poesia o salvou.

Abaixo dois poemas de "Birthday Letters" só para o caro perplexo sentir o arrepio do que estou falando:

'Apprehensions'

Your writing was also your fear,
At times it was your terror, that all
Your wedding presents, your dreams, your husband
Would be taken from you
By the terror's goblins. Your typewriter
Would be taken. Your sewing-machine. Your children.
All would be taken.
The fear was the colour of your desk-top,
You almost knew its features.
That grain was like its skin, you could stroke it.
You could taste it in your milky coffee.
It made a noise like your typewriter.
It hid in its own jujus --
Your mantelpiece mermaid of terracotta.
Your coppery fondue pan. Your linen. Your curtains.
You stared at these. You knew it was there.
It hid in your Schaeffer pen --

That was its favourite place. Whenever you wrote
You would stop, mid-word,
To look at it more closely, black, fat,
Between your fingers --
The swelling terror that would any moment
Suddenly burst out and take from you
Your husband, your children, your body, your life.
You could see it, there, in your pen.

Somebody took that too.

'18 Rugby Street'

We walked across south London to Fetter Lane
And your hotel. Opposite the entrance
On a bombsite becoming a building site
We clutched each other giddily
For safety and went in a barrel together
Over some Niagara. Falling
In the roar of soul your scar told me --
Like its secret name, or its password --
How you had tried to kill yourself. And I heard
Without ceasing for a moment to kiss you
As if a sober star had whispered it
Above the revolving, rumbling city: stay clear.

2002-11-28T12:27:00.000-03:00

DON´T WORRY, BE HAPPY, MY FRIEND

Sim, Evandro, escrevo para ser odiado. Mas não escrevo com ódio, entendeu? Há uma sutil diferença. O sujeito que quer ser amado pelo o que escreve faz concessões, sempre vai ser um pouco superficial, nunca irá ao fundo das feridas abertas na alma. Aquele que quer o ódio do seu leitor sabe que este é o maior filho-da-puta que existe e que a verdadeira coisa a se fazer é irritá-lo, perturbá-lo, desafiá-lo de qualquer maneira. O grande escritor é quem está três passos à frente do leitor. A partir do momento em que o escritor se sujeitar às exigências do leitor, aí a literatura está perdida. Aí, sim, tudo será subjetivo - para não dizer, coletivo. Sim, escrevo para ser odiado, mas não escrevo com ódio porque ninguém realmente entende quando se escreve com amor e afeição. E ao perceberem que o amor move aquilo tudo, decidem odiá-lo pois o medo do desconhecido e do mistério de novas regiões da consciência que se abrem diante do infeliz provocam um desespero que se refletirá na irracionalidade, na incoerência e na descida aos infernos.

2002-11-28T09:42:00.000-03:00

"eu escrevo para ser odiado".

Não diga isso, meu amigo...

Não se deixe levar por essas crises de solidão gnosiológica que acontecem de vez em quando. Tudo bem, elas são cada vez mais comuns nessa Pindorama doida e cega. Mas não diga isso...

2002-11-27T19:44:00.000-03:00

ANOTAÇÕES SOBRE DIREITO E MORAL

Miguel Reale, em seus "Filosofia do Direito" e "Lições Preliminares de Direito", afirma que o que distingue o Direito da Moral é o fato do primeiro ter as seguintes características: heteronomia, coercibilidade e bilateralidade atribuitiva. Examinemos os termos: segundo Reale, o Direito é heterônomo - ou seja, precisa de uma justificação para a sua existência que, no caso, é a sua realização na sociedade para o bem comum; o Direito é coercível: ele precisa, para ter efetividade (eficácia social), ter um poder que obrigue as pessoas a realizá-lo, sob a responsabilidade de ter uma sanção (uma conseqüência final que preservará o ordenamento jurídico e a ordem jurídica nas quais as normas do Direito estão inscritas); e, por fim, o Direito é sempre uma relação com o Outro, em que estas duas (ou mais) pessoas sempre estarão atribuindo direitos subjetivos (posição de vantagem em que a pessoa detém o poder de um objeto ou de um direito), deveres jurídicos (posição de desvantagem em que a pessoa fica obrigada a cumprir determinado direito da outra pessoa) e sanções (posição de desvantagem em que a pessoa pode perder um direito por causa do não cumprimento de um dever jurídico).

Dessa forma, o Direito seria diferente à Moral porque esta, por sua vez, tem autonômia (não precisa de justificações externas ou objetivas, uma vez que tudo depende da consciência e da intenção do sujeito), é incoercível, pois depende da escolha da pessoa de fazer ou não determinado ato e é, obviamente, uma relação puramente individual.

Tudo isso seria muito certo se não fosse por um detalhe: Reale repete a palavra Direito sem parar, mas onde está a Justiça? Em primeiro lugar, ao diferenciar Direito de Moral através da característica da coercibilidade, tenho a leve impressão que ele confunde Direito com Lei - ou melhor, com a própria norma jurídica, que seria um conteúdo lógico da lei. Depois, ele afirma que o Direito é uma realização que pode ser verificada de forma objetiva - o que não está de todo errado, sem dúvida, já que, como dizia Sto. Tomás, o Direito está nas coisas - mas ele não pode ser verificado somente de forma objetiva. Ele é uma proporção, uma relação entre o homem e as coisas que o rodeiam; se esta proporção for mantida, a ordem está estabelecida; se não for mantida, a sociedade se corromperá.

Além disso, há a seguinte pergunta: Qual é o fim do Direito? As características de coercibilidade, de heteronomia e de bilateralidade atribuitiva são típicas de algum meio que pretende ter algum fim, a curto ou a longo prazo. A única ação na face desta Terra que tem uma finalidade precisa é a ação humana - e o Direito é o exemplo clássico disso. E qual é a sua finalidade? Deveria ser a Justiça, certo? Admitindo a Justiça como o fim mais razoável - outras pessoas podem pensar que o Direito serve apenas para manter o Poder - surge uma outra pergunta: Onde encontramos a Justiça? E é aqui que a porca torce o rabo.

No fim das contas, a grande pergunta que tento responder com estas notas é a seguinte: Existe alguma diferença entre Direito e Moral ou elas fazem parte de um todo unitário? Para um homem da envergadura como Miguel Reale, Direito e Moral estão separados, mas não deixam de ter essa capacidade de unidade. Contudo, ele não desenvolve este insight (aliás, um dos problemas da filosofia de Reale é que seus insights maravilhosos não são desenvolvidos à altura do seu brilhantismo e quem perde com isso é o próprio Direito, que fica aterrado num tridimensionalismo que só dá certo para ministro do Supremo ou para desembargador do Superior Tribunal). O problema é a influência neo-kantiana, reflexos das leituras de Kelsen e Radbruch, que coloca em parêntesis a lei natural, que seria um reflexo da lei eterna. Parêntesis é força de expressão: para os neo-kantianos, a lei eterna não pode ser conhecida - então, não se pode sequer se preocupar com ela. Com isso, a lei natural é mais uma expressão da razão humana. Claro que Kant não foi o principal provocador deste problema - a questão surge desde dos tempos do Direito Romano e se desenvolve com Grotius. O rompimento com a lei eterna implica em outro beco-sem-saída: como fica a unidade do Direito? Se toda ação humana tem um fim, ela só pode ter um ÚNICO fim para CADA ação; se você quer um OUTRO fim, terá que praticar OUTRA ação. O ser humano pode até realizar ações simultanêas, uma se interrelacionando com outra, mas das duas ou uma: ou CADA ação é parte de um TODO maior, ou CADA ação tem um fim ESPECÍFICO, o que significa que um homem pode ter DIFERENTES fins, mas nunca realizar VÁRIAS ações para um ÚNICO fim. Isso seria a quebra da unidade - algo fundamental para a estrutura do real, ao meu ver.

Agora, se Direito e Moral são separados, como nos faz pensar Reale, mas fazem parte da unidade ética, onde estaria a unidade da ação e do fim? É o o grande problema da teoria tridimensional: como o Direito pode ter um fim se ele se divide em fato, valor e norma? Qual é o fim da norma? Qual é o fim do valor (que é geralmente uma interpretação que pode cair no perigo do relativismo)? E qual é o fim do fato (supondo que este fato teve participação direta ou indireta de alguma pessoa)?

Com estas questões - todas implicítas, mas nunca sugeridas por Reale ou seus continuadores - é claro que a solução mais fácil é a separação conceitual entre Direito e Moral - pelo menos nas atuais circunstâncias. Mas de novo vem a dúvida: é possível uma síntese para se encontrar alguma unidade entre o sujeito e a realidade que será o palco para a realização do Direito como meio de se conseguir a Justiça? Pretendo voltar a isso dentro de alguns dias, mas com mais calma, para ver se consigo resolver este problema.

(OBS: ESTE TEXTO FOI PUBLICADO SEM EU TER FEITO OS DEVIDOS ADENDOS. ELE NÃO É DEFINITIVO - SÃO, COMO O PRÓPRIO NOME DIZ, ANOTAÇÕES. COLOQUEI AQUI PARA VER SE ALGUMAS DAS IDÉIAS PODIAM SER DESENVOLVIDAS NUMA LINGUAGEM MAIS CLARA E ACESSÍVEL)

2002-11-27T07:27:00.000-03:00

IN MY DREAMS I WAS DROWING MY SORROWS...

but my sorrows learned how to swim. É isso aí, perplexos. Não páro de escutar a coletânea do U2. Sei que muitos leitores deste blog vão chiar porque escrevo sobre rock e pop, mas quem disse que eu escrevo para os meus leitores? Ao contrário do Polzonoff, eu escrevo para ser odiado. Já desisti de ser Michael Corleone em "The Godfather Part III" quando ele fazia aquele monólogo arrasador para o defunto do Don Tommasino: "Por que o senhor é tão amado enquanto sou tão odiado?". E como escrevo para ser odiado - para ver se algum leitor fica atento com o que está acontecendo ao redor porque, como dizia Philip Roth, "você precisa ficar irritado para começar a ver alguma coisa" - vou escrever, sim, sobre rock e pop. Mais especificamente, a nova coletânea do U2, que é uma beleza. Claro, o U2 é uma banda comercial. Claro, o Bono é um pé-no-saco, um desses arrozes de festa, um desses protestantes que, quando se envolvem com a política, viram uns socialistas-fabianos de meia tigela, pedindo verbas para os ecochatos do Greenpeace e abatimento de dívidas externas para países que só conhecem o termo "calote". Se o Bono fosse um cantor solo, seu fim seria um boteco escuro com algumas grupies bem velhotas. Mas o U2 não é só Bono; ele é também The Edge, um dos meus guitar-heros; é também Larry Mullen, o baterista mais limitado depois de Marcelo Bonfá do Legião Urbana, mas que todo mundo gosta; e é também Adam Clayton que, com seu baixo de trovão, é o verdadeiro ritmo do quarteto irlandês. E, além disso, Bono pode ser um chato, mas o sujeito é um grande letrista e um grande interpréte. Não tem a técnica de um Frank Sinatra, mas quem disse que rock é técnica? Bono esmigalha as cordas vocais quando dá um falsete, mas tudo bem: ele tem sempre The Edge segurando as pontas. A coletânea do U2 é a prova de que uma banda comercial pode ser experimental à beça. Depois dos gloriosos anos oitenta, o U2 viu que estava ficando uma paródia. Resolveu apelar para o escárnio, para a ironia e para as sombras. Fizeram "Achtung Baby" - uma maravilha. Como não ficar arrepiado com "One", com "Until the end of the world" (que, olhem só, é um diálogo entre Judas e Cristo), com "So Cruel", não se divertir com "The Fly"? Depois, veio "Zooropa". Sem este disco, meus amigos perplexos, não exisitiria Radiohead et caterva. É um dos álbuns que ficam de pé se acontecer uma tempestade de vento e acabar com tudo. "Stay Faraway, So Close" é a música que Michelangelo Antonioni teria escrito se fosse pop-star: é uma ode à incomunicabilidade; "Dirty Day" tem um dos melhores aforismos que já li: "There´s no blood thicker than ink"; e o final com "The Wanderer", Johnny Cash cantando como se fosse a última canção de sua vida, é a história de todos nós. Tivemos de aguentar então "Pop", um álbum irregular, que tem "Gone" e "Wake Up Dead Man", em que eu faço todos os dias a mesma pergunta que Bono faz: "Jesus are you working on something new/ If there´s an order in all of this disorder/ it´s like a tape recorder/ Can we rewind just once more?". O best of do U2 mostra que banda comercial é banda boa. Long live rock and roll. E quem não gostou do fato de escrever sobre estes assuntos, que tome um piparote no meio da testa.

2002-11-26T14:54:00.000-03:00

Folhinha do PT

Mensagem recebida do meu amigo Quilherme Quandt. Boquiaberto ele, boquiaberta eu, boquiaberto você, leitor.

Vocês devem saber que o PT é contra os produtos transgênicos. Se não sabiam, podem verificar na página do partido:

http://www.pt.org.br/san/transgenicosbreverelato.doc

Mas não é que José Graziano, o coordenador do projeto Fome Zero de Lula, se encontrou sigilosamente com empresas americanas de transgênicos? Que confusão! Vários líderes do partido são contra elas. Como divulgar o fato sem criar cisão no futuro governo? como, sem que Graziano ou mesmo Lula pareçam trair o discurso oficial do partido? Nada tema, com a Folha de S. Paulo não há problema.

O jornal, na edição de domingo, colocou na manchete a culpa toda na outra parte do encontro: "EUA fazem lobby com o Fome Zero" (citando de memória). Na matéria, as manifestações americanas de apoio ao projeto, que na página do PT aparecem como conquista do partido, no jornal indicam o malsinado "lobby transgênico" (sic). Na segunda-feira, reportagem com chamada de capa informando o repúdio de vários figurões petistas a esse odioso lobby americano. Alguma crítica a Graziano? ou a Lula? Parece que não. Devem ter esquecido.

Ah! Folhinha do PT! que seria do partido sem você?

2002-11-23T12:00:00.000-03:00

ENQUANTO ISSO, NO CIRCO DA IDEOLOGIA...

A coleção “ Primeiros Passos “ da Editora Abril Cultural/Brasiliense é a grande obra do ideal coletivo, ou seja, da comédia pastelão em geral. O senhor Rubem Alves é um ilusionista de primeira, tirar sofisma da cartola é muito fácil quando o fundo falso dessa idéia tem como legado : 100 milhões de pessoas mortas e povos arruinados.

“ E Marx fala sobre uma sociedade sem classes que ninguém nunca viu, e na visão transparente e conhecimento cristalino das coisas, e no triunfo da liberdade e no desaparecimento de opressores e oprimidos, enquanto o Estado murcha na velhice e inutilidade, ao mesmo tempo que as pessoas brincam e riem enquanto trabalham, plantando jardins pela manhã, construindo casas à tarde, discutindo arte à noite...” ( Alves,Rubem. O que é Religião.p.83)

Não é comovente? Enquanto o Estado, já lotado de burocratas loucos pelo poder, humildemente desaparece, os indivíduos continuam brincando, trabalhando, construindo casas à tarde (lindo, não?) e discutindo arte à noite ( Que maravilha!).
Que mundo é esse que o senhor Rubem Alves criou? Sabe , porque? Porque nesse mundo, único por sinal, as pessoas costumam a praticar vícios grotescos, será que a mamãe não ensinou : o mundo é mal, porém há pessoas boas que procuram a verdade acima de tudo? Bom, já sabemos que os talentos do autor não são para o lado da filosofia. Uma carreira de mágico cairia bem: seria o melhor no quesito falsear a realidade

2002-11-21T12:40:00.000-03:00

De como a tecnologia pode ferrar nossa vida e fazer do tempo uma chateação; fuzuês para deixar qualquer um perplexo

--> da coluna do C.A.T.:

A revista “New Scientist” pediu aos leitores que sugerissem um nome para a detestável mania que têm os celulares de fazer chamadas inadvertidas quando esquecidos com o teclado desbloqueado num bolso apertado ou numa bolsa feminina cheia de tralhas. O termo vencedor foi “dialicídio”, cunhado pelo leitor Derek Woodruffe. Outros notáveis foram “mobicídio”, “celicídio” e “apoptose”, este último sendo um termo já existente e que significa “suicídio celular biológico”. Diversos leitores relataram traumatizantes casos de dialicídio, em que o celular ligava sozinho para alguém e deixava vazar conversas cabeludíssimas, que não poderiam de modo algum ser ouvidas por outros.

--> de uma matéria d'O Globo

A leitora Melanie Andrade procurou o GLOBO com uma reclamação no mínimo curiosa. Assinante do Velox, da Telemar, e cliente do provedor de acesso carioca ISM, ela recebeu, em setembro, uma conta da Embratel com uma ligação de R$ 115 para Portugal.(...) Melanie recebeu a seguinte explicação: a conta era proveniente de uma ligação feita via internet, para um site que, quando você acessa, começa a cobrar (...) Depois de reclamar junto à Anatel, Melanie obteve da Embratel a explicação de que a chamada foi originada de sua linha telefônica, voltando atrás na história da internet. (...) A “explicação” dada pela Embratel: ao acessar a internet, a usuária “pode” ter recebido um arquivo ActiveX que, ao ser baixado, não só cortou a conexão local da usuária como também a conexão de áudio para que ela não ouvisse o barulho de uma nova conexão sendo efetuada. (...) Convencida de que, de fato, é impossível a um usuário de ADSL incorrer em misteriosas contas telefônicas por causa de algo que acontece em sua conexão internet, tira a culpa do Velox. Para os técnicos do 21, porém, os poderes ocultos do ActiveX continuam válidos para usuários de dial-up. (...) O Procon de São Paulo já registrou queixas semelhantes, só que referindo-se a “ligações” feitas para sites alemães e franceses. A Embratel classifica a confusão de “golpe” dos sites, mas, segundo Melanie, a prestadora não só não explica como o golpe é aplicado como não retira a cobrança da conta.

--> da Reportagem Local:

A família de Maria Inês de Carvalho, residente de Petrópolis, RJ, utiliza há três meses o serviço de internet banda larga via satélite da StarOne, intermediado pelo UOL. Desde o início do mês a família está sem conexão. "Esse modem high-tech tem mais me dado dor de cabeça do que ajudado efetivamente", informa a estudante de 20 anos, namorada de Pablo Corbett, um sujeito muito paciente segundo constatou nosso repórter especial.

A conexão foi interrompida 'do nada' no dia 7 de novembro enquanto ela própria navegava em uma página da internet. Foi verificar o que se passava no status do programa de monitoramento da StarOne. "É normal o sinal ficar fora durante um tempo", informa, "principalmente aqui na região, que é muito acidentada geograficamente". Mas o motivo alegado era a interface do modem com o PC, e não um problema temporário de acelerador de páginas. Inês foi então verificar se o cabo estava corretamente conectado nas duas extremidades. Reparando que estava tudo aparentemente ok, ela telefonou para o suporte técnico da UOL Sat. O atendente Renato a tranqüilizou: o problema era de sinal, e era normal o programa não alegar o motivo correto. Até o final do dia tudo estaria resolvido.

No final do dia, nada. No dia seguinte, também nada. Na ligação seguinte, ao ser informado do acontecido, o técnico informou que o problema seria de hardware, na máquina de Inês, e que nada poderia ser feito, já que o suporte "não cobria esse tipo de serviço". Inês contactou imediatamente o técnico da família, que no dia seguinte a visitou e pôde constatar, fazendo testes com o modem, que ele se comunicava perfeitamente com o PC, pois um número IP era detectado. A UOL retirou a culpa do hardware, e disse que um técnico da StarOne visitaria o local ou entraria em contato dentro de 24 horas úteis para corrigir o problema.

O pai de Inês, filósofo, professor e jornalista, tem o computador como instrumento de trabalho, e o sustento da casa depende naturamente do funcionamento dessas máquinas.

Segundo Inês, o motivo de a família ter contratado o serviço foi a falta de concorrência na região. "Não existe banda larga aqui, então eles se aproveitam da gente o quanto podem. Sugam mesmo!", brada, indignada, a garota. Até hoje ela espera o homem, mantendo a tradição de perder de 15 a 40 minutos diariamente com ligações para o suporte.

2002-11-20T21:23:00.000-03:00

BLACK POWER

Hoje cheguei perto de um negro e disse:

- Cara, hoje é o seu dia...

E ele respondeu:

- Como assim, o meu dia?

E eu respondi:

- Hoje é o dia da consciência negra.

E ele apenas riu:

- Dia da consciência negra? Por quê? Nos outros dias, por acaso, eu não tenho consciência?????

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No dia da consciência negra, houve um fato inédito nas TVs: ao invés de liberarem todos os jornalistas negros para o feriado, eles trabalharam como uns infelizes aparecendo como âncoras ou apresentadores. Como diria Al Pacino: Vanity is my favourite sin...

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Como a gente chama um negro: de negro? de preto? de marrom-bombom? de afro-chato? de azul?

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Só para constar: eu não sou racista. Quem são racistas são os próprios negros ao criarem anormalidades como este dia da consciência negra.

2002-11-18T12:26:00.000-03:00

Economia informal versos regulamentação de tudo.

O esquema de administração do apartamento dos alternativos é, para ser boazinha, patético. O marxismo REALMENTE não funciona na vida real, pois ele é baseado no egoísmo, por incrível que pareça.

Bastaria cada um dos três caras fazer a sua parte (que se dá segundo a singularidade irredutível de cada situação particular - nunca leu Ortega y Gasset, porra?) e pronto: a convivência no muquifo fluiria como um rio. A aceitação do mistério e da imprevisibilidade das circunstâncias produziria a bondade nesses rapazes que, de tão marxistas, se tornaram mesquinhos até o talo (a recíproca também pode ser verdadeira). Um pouco de feeling nas alminhas corrompidas (para usar um termo de Polzonoff) desses rapazes e pronto: no more nightmares.

O The Onion ensina muito sobre a vida e seus absurdos, e isso é sério. Pois mesmo que essa história seja falsa, eu vos digo que estes meus dois olhinhos já viram coisa muito parecida -- ousaria até dizer igual nos aspectos fundamentais da questão. E toda a podridão de nossos companheiros de geração é descrita, como uma metáfora, nesse texto do The Onion.

Olha, Martim. Que vc me tenha feito rir à beça com isso aí é fato inegável. Riso de escárnio.

2002-11-18T10:36:00.000-03:00

Hehe! Peço desculpas a todos os "ninguéns" que lêem o blog do Outonos e que se rebelaram com meu post abaixo. Parece que eu ando tão preocupado em defender o Indivíduo contra o Social, que acabei me esquecendo do... Indivíduo (?!).

Inês, sua frase é precisa. "I'm tired of being tired of politics"! Esse é o dilema. Estamos no mundo, mas não somos do mundo. Ai, ai... Além disso, você errou na grafia de "fase", mas veio a calhar: transforme sua fase de transição em "frases" de transição! É o que eu estou tentando fazer.

E Martim, dizer que o Andreas é a única pessoa sã nessa história toda é exagero. Eu não me considero louco e, no entanto, não sei se seria capaz de perdoar. Mesmo escrevendo o que escrevi, se eu fosse colocar tudo isso em prática, isso já seria uma outra batalha moral!

Mudando de assunto de novo, deprimente essa coisa toda do Pio XII. Eu mesmo já tive de dizer a um colega meu que aquele livro "O Papa de Hitler" é uma fraude. Mas ninguém sabe disso. E o pior é que os jornalistas e intelectuais não se preocupam com esses assuntos aqui no Brasil. Eles não são bestas, né? "Se ninguém sabe, não sou eu quem vou avisar", essa é filosofia deles. O motivo, bem, leia o Mídia Sem Máscara, como sempre. Ah, precisávamos de uma versão impressa do MSM, com uma tiragem de uns 500 mil exemplares...

E alguém aí se candidata a traduzir The Defamation of Pius XII, bem como todos os outros livros que constam da lista de "semelhantes", na Amazon? Depois é só mandar pra Cia das Letras e esperar - sentado - até o dia de São Nunca.

2002-11-17T07:27:00.000-03:00

POLÊMICA É BOM E EU GOSTO - DESDE QUE ELA TENHA ALGUMA INTELIGÊNCIA

Um dia, H.L.Mencken recebeu este conselho de um antigo mestre sobre como ser um crítico cultural (seja de teatro, livros, música, etc.):

"'The main idea,' he told me frankly, 'is to be interesting, to write a good story. All else is dross. Of course, I am not against accuracy, fairness, information, learning. If you want to read Lessing and Freytag, Hazlitt and Brunetière, go read them: they will do you no harm. It is also useful to know something about Shakespeare. But unless you can make people read your criticisms, you may as well shut up your shop. And the only way to make them read you is to give them something exciting.'

'You suggest, then,' I ventured, 'a certain—ferocity?'

'I do,' replied my venerable friend. 'Read George Henry Lewes, and see how he did it—sometimes with a bladder on a string, usually with a meat-axe. Knock somebody in the head every day—if not an actor, then the author, and if not the author, then the manager. And if the play and the performance are perfect, then excoriate someone who doesn't think so—a fellow critic, a rival manager, the unappreciative public. But make it hearty; make it hot! The public would rather be the butt itself than have no butt in the ring. That is Rule No. 1 of American psychology—and of English, too, but more especially of American. You must give a good show to get a crowd, and a good show means one with slaughter in it.'

Pois bem, perguntinha impertinente: existe algum um jornalista no Brasil, nos nossos dias, que tenha este gosto pela polêmica? Não vou citar Olavo de Carvalho porque, na verdade, ele é mais um filósofo que está fazendo um trabalho de caridade de jogar pérolas aos porcos ao escrever seus artigos nos jornais. Mas jornalista, aquele que vive o dia-a-dia da redação, não há nenhum na face deste Bananão que queira fazer polêmica - atazanar os outros, cutucar o espinho, mexer na ferida, fazer o pus escorrer. Quando uma cultura perde a noção de se fazer uma boa polêmica - como a que fazia Mencken - e confunde etiqueta de avestruz com boa -educação - meus amigos perplexos, então tudo está perdido. Vejam só um exemplo: no texto de Alexandre Soares da sexta passada no Digestivo Cultural, dedicado à influência de Paulo Francis sobre alguns bons blogs, apareceram alguns comentários que, sinceramente, são de lascar. É rir para não chorar. Tudo bem, acredito que o texto de Alexandre - que, inclusive, me citou no texto como um dos pupilos de Francis - errou no ponto de classificar boa parte dos citados como "de direita". Não sei se ele fez isso para suscitar polêmica, mas se fez, então conseguiu. Contudo, se me permitem dizer, foi uma polêmica besta. Não por culpa do Alexandre, claro: ele fez o que tinha de fazer: mexer no vespeiro. O problema são os comentaristas. Um deles, Marcelo Barbão, também colunista do Digestivo, escreveu as seguintes pérolas:

"Alexandre, Apesar de não achar muito correto postar comentários inter-colunistas, vou abrir uma exceção. Principalmente porque tenho uma resposta para sua dúvida. Em primeiro lugar não acredito que vários dos "escritores e intelectuais" que pululam pela Internet possam ser considerados de direita. São mais "polemistas fáceis", que vivem da quantidade de comentários (agressivos ou bajuladores) que seus "ensaios" provocam. É mais um caso psicológico que político. É claro que eu também estou me reservando o direito de generalizar descabidamente, isso não pode ser somente um direito seu. Segundo, eu passei um pouco do ponto. Estou nos meus 30 e poucos. Mas como ainda me lembro dos meus 20 e poucos (é evidente que essa questão geracional não tem a mínima importância, mas como você a trata como essencial, vamos estudá-la), posso dizer que a abundância de "bons escritores de direita", acontece por uma verdadeira e total incompetência da própria direita. Vejamos, quando eu tinha 10 e poucos anos, estava participando ativamente da redemocratização deste país, quando tinha 20 e poucos anos construía em bairros e comunidades o Partido dos Trabalhadores, além de ajudar na retomada de sindicatos dos pelegos impostos pela ditadura. Mais no fim dos meus 20 e poucos anos, estava construindo um dos principais partidos de extrema-esquerda do mundo, o PSTU, escrevendo no seu jornal e dirigindo sua Secretaria Internacional. Por outro lado, a direita, em toda a América Latina,foi sempre incapaz de construir qualquer movimento ou partido minimamente coerente, que tivesse coragem de apresentar suas propostas à sociedade de cara aberta, criando uma base social perene. Quando a direita aparece, precisa se travestir de populista ou partir para a violência pura e simples. Por isso, para a juventude "de direita" , só restam os blogs. Ficar comentando o mundo, sem qualquer repercussão concreta, é a isto que está condenada a juventude "de direita". Quanto ao Paulo Francis, eu gostava de ler sua coluna bem no começo quando ele estava na Folha (será que essa geração de 20 e poucos sabia que ele já havia sido de esquerda e morreu debaixo de um retrato do Trotsky), mas depois que eu aprendi inglês e descobri a New Yorker, preferi ler os comentários no original".

Coloquei os trechos essenciais em negrito porque mostra a que ponto está a intelligentzia deste país. Em primeiro lugar, Brabão faz uma ironia - ou, pelo menos, tenta fazer uma ironia. Chama os pupilos de Francis que Alexandre citou no texto de "polemistas fáceis", "um caso mais psicológico do que político". Desde quando o sr. Brabão é psicanalista para saber onde começa a parte psicológica e a parte política? Depois, ele confirma, num ato falho que só mesmo Freud pode explicar, toda a ação organizada da esquerda em se manter no poder dos meios de comunicação: "Vejamos, quando eu tinha 10 e poucos anos, estava participando ativamente da redemocratização deste país, quando tinha 20 e poucos anos construía em bairros e comunidades o Partido dos Trabalhadores, além de ajudar na retomada de sindicatos dos pelegos impostos pela ditadura. Mais no fim dos meus 20 e poucos anos, estava construindo um dos principais partidos de extrema-esquerda do mundo, o PSTU, escrevendo no seu jornal e dirigindo sua Secretaria Internacional. Por outro lado, a direita, em toda a América Latina,foi sempre incapaz de construir qualquer movimento ou partido minimamente coerente, que tivesse coragem de apresentar suas propostas à sociedade de cara aberta, criando uma base social perene. Quando a direita aparece, precisa se travestir de populista ou partir para a violência pura e simples. Por isso, para a juventude "de direita" , só restam os blogs". Puxa, que garoto disciplinado, não? É claro que para os pupilos de Francis só restam os blogs e a Internet - aliás, veículo que o sr. Brabão usa com muito prazer, já que ele aproveita seu espaço no Digestivo para fazer press-releases sobre livros de escritores menores como Nick Hornby e Neil Gaiman. A esquerda não só tomou a mídia: fez um grande golpe na consciência das pessoas. Mas o pior não é isso: o sr. Brabão parece ser um outro tipo de esquerda - a chamada esquerda caviar, que trabalha como secretário em partido comunista, afirma que luta pela redemocratização, mas lê New Yorker em inglês (insinuando inclusive que Francis plagiava os textos da revista).

Isto não é nada perto do que se segue. Olhem um trecho de um outro comentário seu:

"É verdade, Rafael, concordo que os regimes comunistas foram assassinos e cruéis. Mas eles tiveram uma razão para ser assim".

Esta é a resposta do sr. Brabão sobre a provocação de Rafael Azevedo sobre os crimes que todos os regimes comunistas - crimes contra seres humanos, que fique bem claro isso. E olha só o que ele responde: "Mas eles tiveram uma razão para assim". Parabéns, sr. Brabão, o senhor mostrou que é um homicida em potencial! Não há razão para tirar a vida de 100 milhões de pessoas - exceto uma: maldade pura. Ou alguém vai me dizer que, como tudo é relativo, cometer um genocídio não é um ato de maldade? Depois dessa resposta, é obvio que o sr. Brabão se desdobra em argumentos cada vez mais desconexos com a vida real, tais como:

"As revoluções que ocorreram na Rússia, China, etc, foram de esquerda, tiveram seus acertos e erros. É preciso aprender e aprimorar. Vocês se escondem atrás de máscaras de liberais-conservadores e lavam suas mãos dos erros cometidos pelos "seus" governos ou inventam teorias mirabolantes que só são aceitas por esse pequeno grupo. É muito fácil se dizer de direita quando "esquecem" que a diferença entre o Taleban e os republicanos cristãos dos EUA é meramente retórica. Ou esquecer que a democracia norte-americana não passa da ditadura de um partido único, com duas facções".

Ou:

"Discutir com os neo-direitistas é muito divertido. O Felipe Ortiz chama o PFL de "traidor do liberalismo". O partido mais arraigado ao estatismo e ao clientelismo que já se viu no mundo. E não foi uma mudança nos "ideais" do partido, eles sempre foram assim. Grande análise. Depois, ele continua afirmando que existem dois liberais: os exploradores e os "dândis". Ou seja, existem aqueles que exploram a mais-valia e a usam para adquirir mais propriedades e ficar mais rico, e há outros que exploram a mais-valia e a usam para adquirir livros e escrever blogs. Isso é considerado "atualizar as potências humanas". Ironicamente (e longe da verdade), este ser dandesco que do alto de sua torre observa e comenta o mundo, segundo Felipe, não gosta de política e nem do poder. Mesmo assim, os blogs de direita citam mais o nome do Lula, do MST, do PT e de outros esquerdistas, do que qualquer jornal e site "normais" (não-claramente de direita, quero dizer). Que contradição é essa? Por que o choro dos vencidos, dos incapazes e dos hipócritas precisa ser tão alto, se nenhum de vocês gosta de política ou do poder? Parem de chorar e comecem a agir como adultos! O comentário do Felipe me lembra aquelas discussões infantis. Uma criança tenta fazer alguma coisa e não consegue, assim, para responder à zombaria das outras crianças, responde: mas eu não queria mesmo! Patético. A direita é incompetente e inepta. E qual é a resposta? "Ah, a gente prefere ficar contemplando o mundo, não queria brincar mesmo!!!". Cuidado, futuros Nabokovs, lembrem-se que o pai do escritor, foi assassinado por direitistas insanos. Infelizmente, nestes blogs gestam-se os novos Pinochets, Videlas e Pedro Carmonas. Porque ninguém acredita nestas baboseiras contemplativas, mas todo mundo sabe que a direita atua conspirativamente, na calada da noite mais covarde, prendendo, matando, jogando bombas".

Querem que eu pare por aí? Não, não vou, infelizmente. Os trechos dos comentários do sr. Brabão mostram que a polêmica, no Brasil, virou conversa de botequim. Não se debatem mais idéias - debatem-se justificações para homicídios. Mas o interessante no sr. Brabão é a sua aversão pela "contemplação", pela "vida que só comenta o mundo". Ele é o seguidor fanático da 11a tese sobre Feuerbach, de Marx. Sim, sr. Brabão, nós não queremos falar às massas porque elas, sinceramente, só trazem destruição. Nunca leu Ortega y Gasset, cara pálida? O que nos interessa é o Remanescente, aqueles que preservarão os valores morais do Espírito para a próxima geração, mesmo com a ascensão da lulidade dominando tudo. Somos combatentes no mesmo estilo dos sentinelas que falou Albert J. Nock em seu ensaio, "Isaiah´s Job":

"The main trouble with this [mass-man approach] is its reaction upon the mission itself. It necessitates an opportunist sophistication of one's doctrine, which profoundly alters its character and reduces it to a mere placebo. If, say, you are a preacher, you wish to attract as large a congregation as you can, which means an appeal to the masses; and this, in turn, means adapting the terms of your message to the order of intellect and character that the masses exhibit. If you are an educator, say with a college on your hands, you wish to get as many students as possible, and you whittle down your requirements accordingly. If a writer, you aim at getting many readers; if a publisher, many purchasers; if a philosopher, many disciples; if a reformer, many converts; if a musician, many auditors; and so on. But as we see on all sides, in the realization of these several desires the prophetic message is so heavily adulterated with trivialities, in every instance, that its effect on the masses is merely to harden them in their sins. Meanwhile, the Remnant, aware of this adulteration and of the desires that prompt it, turn their backs on the prophet and will have nothing to do with him or his message.

The Remnant want only the best you have, whatever that may be. Give them that, and they are satisfied; you have nothing more to worry about....

In a sense, nevertheless, as I have said, it is not a rewarding job.... A prophet of the Remnant will not grow purse-proud on the financial returns from his work, nor is it likely that he will get any great renown out of it. Isaiah's case was exceptional to this second rule, and there are others – but not many.

It may be thought, then, that while taking care of the Remnant is no doubt a good job, it is not an especially interesting job because it is as a rule so poorly paid. I have my doubts about this. There are other compensations to be got out of a job besides money and notoriety, and some of them seem substantial enough to be attractive. Many jobs which do not pay well are yet profoundly interesting, as, for instance, the job of the research student in the sciences is said to be; and the job of looking after the Remnant seems to me, as I have surveyed it for many years from my seat in the grandstand, to be as interesting as any that can be found in the world.

What chiefly makes it so, I think, is that in any given society the Remnant are always so largely an unknown quantity. You do not know, and will never know, more than two things about them. You can be sure of those dead sure, as our phrase is – but you will never be able to make even a respectable guess at anything else. You do not know, and will never know, who the Remnant are, nor where they are, nor how many of them there are, nor what they are doing or will do. Two things you know, and no more: first, that they exist; second, that they will find you. Except for these two certainties, working for the Remnant means working in impenetrable darkness; and this, I should say, is just the condition calculated most effectively to pique the interest of any prophet who is properly gifted with the imagination, insight, and intellectual curiosity necessary to a successful pursuit of his trade".

O sr. Brabão quer falar às massas para ter um pouco de Poder? Ou ele quer ter um pouco de Poder para falar às massas? Ou ele quer ter os dois na palma da mão para "aprender e aprimorar" novos Holocaustos? Dou a segunda opção para que ele tenha algum crédito. Mas, no fim das contas, o que importa, se ele é o melhor exemplo de como uma boa polêmica pode se perder no território pantanoso da ideologia - e se são pessoas com esta mesma mentalidade tacanha que mandam oficialmente no país? We´re all mad here...

2002-11-16T07:39:00.000-03:00

PORQUE MARX NÃO DÁ CERTO EM LUGAR NENHUM DO PLANETA...

Todo mundo já sabia isso, mas estes imbecis parecem que não foram avisados do charlatanismo que caíram. Querem saber mais? Então leiam aqui.

2002-11-16T07:13:00.000-03:00

DA CARIDADE DO PERDÃO E DA CARIDADE EM NÃO DAR UMAS PORRADAS EM CANALHAS COMO DANIEL GOLDHAGEN

Caridade. Esta é uma palavra aparentemente simples, mas é uma das coisas mais díficeis de se fazer. Ter caridade. Eu, pessoalmente, confesso que estou em falta com a caridade. Sei que é um pecado - ainda mais, para mim, que tento ser um cristão. Mas ser cristão é isso: tentativa atrás de tentativa. Hoje li dois textos que me motivaram a pensar muito sobre isso. Um deles é o do nosso perplexo, Evandro Ferreira, que publicou em seu site Outonos, um grande texto sobre as loucuras em torno do caso de Suzane Von Richttofen, mostrando que a única pessoa sã foi o irmão Andreas, que a perdoou. Esta semana ouvi algum idiota afirmar que o irmão estaria envolvido no caso porque "ninguém pode perdoar quem matou os próprios pais". Jesus, que porca miséria! Agora o ato do perdão é uma confissão de homicídio. We´re all mad here. Mas eis que Evandro esclarece as coisas como poucos e nos faz compreender este terrível acontecimento com novos olhos - os olhos de alguém que sabe que este mundo não vale nada e o homem - bem, como diria Hamlet, "man delights me not".

E também tem o texto do Taki, publicado na "The American Conservative", sobre as besteiras que Daniel Goldhagen está escrevendo sobre o papa Pio XII. Ele vai direito ao ponto: Deveria fazer com este sujeito o mesmo que os muçulmanos fizeram com Salman Rushdie - dar umas porradas ou uma boa fatwa para ele calar a boca. Mas os católicos são bonzinhos demais e deixam idiotas maliciosos como Goldhagen propalarem mentiras. Aliás, o texto de Taki é esclarecedor por mais um motivo: ele explica que a trama para caluniar Pio XII vem de um alemão chamado Rolf Hochhuth, integrante da Juventude Hitlerista, que teria se rebelado contra o nazismo para avisar o Vaticano sobre o Holocausto e o papa teria ficado indiferente. Porra, será que ninguém mais sabe que nunca se pode confiar em sujeitos que tiveram contatos com o Nazismo? O fato é que a história de Hochhuth é a base para o novo filme de Costa-Gavras, "Amem", que foi exibido na Mostra Internacional de São Paulo e no Rio e que a imprensa esquerdosa já chamaou de "polêmico e fascinante". Bullshit. Costa-Gravas é um oportunista e seu "Amem" é baseado em mentiras, mentiras e mentiras. Só que essas mentiras envenenaram meio mundo. A prova está na retratação que o Joseph Sobran fez sobre Pio XII, num mea-culpa que todos aqui nesta porcaria de país deveriam seguir como exemplo.

2002-11-15T13:51:00.000-03:00

SÓ PARA DIZER QUE EU ESTOU VIVO

Drown, drown
Sailors run aground
In a seachange nothing is safe
Strange waves
Push us every way
In a stolen boat we'll float away

Beck - Little One

I jumped in the river, what did I see?
Black-eyed angels swam with me
A moon full of stars and astral cars
All the things I used to see
All my lovers were there with me
All my past and futures
And we all went to heaven in a little row boat
There was nothing to fear and nothing to doubt

Radiohead - Pyramid Song

By circumstances fed
Which divide attention
Among the living and the dead,
Under the blooms of the blossoming sun,
The gaze which is a tower towers
Day and night, hour by hour,
Critical of all and of one,
Dissatisfied with every flower
With all that's been done or undone,
Converting every feature
Into its own and unknown nature;
So, once in the drugstore,
Amid all the poppy, salve and ointment,
I suddenly saw, estranged there,
Beyond all disappointment,
My own face in the mirror

Delmore Schwartz - By circumstances fed

"Be that word our sign in parting, bird or fiend," I shrieked,
upstarting-
"Get thee back into the tempest and the Night's Plutonian shore!
Leave no black plume as a token of that lie thy soul hath spoken!
Leave my loneliness unbroken!- quit the bust above my door!
Take thy beak from out my heart, and take thy form from off my
door!"
Quoth the Raven, "Nevermore."

Edgar Allan Poe - The Raven

2002-11-08T22:19:00.000-03:00

Estou sobreblogado! E o pior é que ninguém lê o blog de Outonos. Mas vou continuar escrevendo lá, só de raiva!

Obrigado, Martim. Vou correr atrás de suas dicas! Um cineminha não vai ser nada mal.

Estou em uma fase de transição. E em fases de transição fica mais difícil arranjar conteúdo para escrever. O burburinho político e cultural dá muito assunto e pouca profundidade. Quero encontrar um meio-termo. Não quero me afastar dos textos internéticos e artigos em geral, mas quero ler mais livros e escrever coisas mais substanciosas, paralelamente ao Mídia Sem Máscara.

Se a gente bobear, fica só falando do Lula e a vida vai passando. É justamente isso que eles querem: que a gente ache que tudo se resume à política.

Vou tentar aparecer mais por aqui.

2002-11-08T16:49:00.000-03:00

SIGNAL TO NOISE

É o seguinte: o mundo está uma porcaria, todo mundo está morrendo (ou agonizando, como diria Evandro Ferreira) e as chances são poucas de fazer qualquer trabalho honesto e decente. Esta semana deixei de lado a minha esperança cristã: o ser humano é uma bestialidade, a vida é um tremendo mal-entendido. Graça Divina? Isso é para pequenos polegares de Furnas. Mas, vá lá, eis que sempre existe algumas luzes, alguma coisa que nos faz segurar enquanto vemos os outros se danarem. Elas são:

- O conto do Alexandre Soares, "O Rosto", no site Outonos. Para vocês aprenderem os truques que a memória faz conosco.

- O ensaio de Evandro Ferreira, também publicado em "Outonos", sobre a poesia que relfete sobre o mundo tal como é e o mundo que quer ser uma outra realidade. Não preciso nem dizer que ele se baseia no nosso maior poeta vivo, que não é Haroldo de Campos, nem Caetano "Eu Chupo Almodóvar" Veloso, mas sim Bruno Tolentino.

- O novo disco de Peter Gabriel, "Up", que não tem nada de "up" e sim de "down", pois é um álbum que fala sobre a morte - dos outros e da alma.

-O novo disco do Beck, "Sea Change", que prova que uma dor de cotovelo sempre torna um homem um verdadeiro macho.

- "Arca Russa", de Alexander Sokurov, que meio mundo da platéia no cinema onde estava (todos eram petistas ou da Unicamp - isto não seria um pleonasmo) Revolução Russa, mas ficaram como paspalhos ao verem que é um elogio da aristocracia e uma obra profundamente espiritual.

- "Dívida de Sangue", de Clint Eastwood. Tá, Sokurov fez um filme bonito, etc. e tal, num único plano-seqüência, mas fiquei pensando mais no filme do Clint do que no filme do russo. Por quê? Simples: "Dívida de Sangue" é um belo filme, um dos melhores de Clint ao meu ver. Por trás de uma história policial contada de maneira clássica, há uma relfexão em sobre como um homem pode ter uma segunda chance, desde que elimine o Mal dentro dele.

- Já li o livro há dois anos, mas "A Mancha Humana", de Philip Roth é um petardo, digno daqueles escritores que sabem que ficar irritado é o melhor remédio.

- O novo livro do Antonio Fernando Borges, "Bráz, Quincas & Cia", que parece ser uma paródia sobre Machado de Assis, com um pouco de Borges (o Jorge Luis) no tempero, mas é, na verdade, uma assustadora reflexão sobre a coletivização do ser humano - e que ficou mais assustadora depois da eleição do molusco, conseguida com os votos dos crustáceos.

E aí, perplexo, já comprou seu exemplar de "O Mundo Como Idéia"?

Bem, sumirei por uns tempos deste BLOG. Será que dá para o PADAWAN atualizar para mim?

"all the world is turning to noise
the more is surrounding us,
the more it destroys
to turn up the signal
wipe out the noise"

Peter Gabriel - "Up"

2002-11-07T13:05:00.000-03:00

Uma das maiores babaquices (ou falácias, se preferirem) da esquerda brasileira é insistir na tal da distribuição de renda. Já tentei, em vão, discutir esse assunto em fóruns com membros da dita facção, que hoje deve abarcar algo como 99% da população economicamente ativa por estas paragens.

Daí a minha alegria ao ler o último artigo de Walter Williams no TownHall.com. O violetão simpático de bigode argumenta que, no século XIX, a quase totalidade dos adolescentes trabalhava em fábricas; hoje, nove entre 10 vão à escola. No início do século seguinte, o americano médio precisava trabalhar duas horas para ganhar o preço de uma galinha; hoje, 20 minutos. E assim vai.

Com dados como esses, que evidenciam ganhos concretos de qualidade de vida para todos ao mesmo tempo em que se diz ter aumentado a concentração de renda, fica clara como nunca a intenção de complicar o debate público por parte de certos intelectuais. Sejamos claros, ora pois. Como diz o violetão: "Se acreditarmos nessa mentira, estaremos matando a galinha dos ovos de ouro."

O violetão é bom mesmo. É violeta sim, algum problema? Enquanto houver penas públicas para quem faça referências a cor da pele, continuarei dizendo que é violeta.

2002-11-06T18:59:00.000-03:00

"A esse respeito, pareceu-me igualmente oportuno imitar os retóricos dos nossos dias, que se reputam outras tantas divindades, uma vez que podem gabar-se de outras línguas como a sanguessuga e consideram coisa maravilhosa inserir nos seus discursos, de forma cambulhada, mesmo fora de propósito, palavrinhas gregas, a fim de formarem belíssimos mosaicos. E, quando acontece que um desses oradores não conhece as línguas estrangeiras, desentranha ele rançosos papéis quatro ou cinco vocábulos, com os quais lança poeira nos olhos do leitor, de forma que os que o entendem se orgulhem do próprio saber e os que não o compreendem o admirem na proporção da própria ignorância. Para nós, os tolos, um dos maiores prazeres não consistirá em admirar, com a máxima surpresa, tudo o que nos vem dos países ultramontanos? Finalmente, se houver alguns que, embora não entendendo nada
desses velhos idiomas, queiram dar mostras de que os compreendem, nesse caso devem aparentar um fisionomia satisfeita, aprovar abanando a cabeça, ou simplesmente as longas orelhas de burro, e dizer com um ar de importância:
Bravo ! Bravo! Muito bem! Justamente!"

Elogio da Loucura
Erasmo de Rotterdam

2002-11-06T07:03:00.000-03:00

AFTER ALL, WE´RE JUST FOOD FOR THE WORMS, MY YOUNG LAD

Eis aqui um poema dedicado às jovens pastoras que acreditam que a vida se resolve com uma saudação ao Sol e uma aula de ioga.

Aubade

I work all day, and get half-drunk at night.
Waking at four to soundless dark, I stare.
In time the curtain-edges will grow light.
Till then I see what's really always there:
Unresting death, a whole day nearer now,
Making all thought impossible but how
And where and when I shall myself die.
Arid interrogation: yet the dread
Of dying, and being dead,
Flashes afresh to hold and horrify.

The mind blanks at the glare. Not in remorse
-- The good not done, the love not given, time
Torn off unused -- nor wretchedly because
An only life can take so long to climb
Clear of its wrong beginnings, and may never;
But at the total emptiness for ever,
The sure extinction that we travel to
And shall be lost in always. Not to be here,
Not to be anywhere,
And soon; nothing more terrible, nothing more true.

This is a special way of being afraid
No trick dispels. Religion used to try,
That vast moth-eaten musical brocade
Created to pretend we never die,
And specious stuff that says No rational being
Can fear a thing it will not feel, not seeing
That this is what we fear -- no sight, no sound,
No touch or taste or smell, nothing to think with,
Nothing to love or link with,
The anaesthetic from which none come round.

And so it stays just on the edge of vision,
A small unfocused blur, a standing chill
That slows each impulse down to indecision.
Most things may never happen: this one will,
And realisation of it rages out
In furnace-fear when we are caught without
People or drink. Courage is no good:
It means not scaring others. Being brave
Lets no one off the grave.
Death is no different whined at than withstood.

Slowly light strengthens, and the room takes shape.
It stands plain as a wardrobe, what we know,
Have always known, know that we can't escape,
Yet can't accept. One side will have to go.
Meanwhile telephones crouch, getting ready to ring
In locked-up offices, and all the uncaring
Intricate rented world begins to rouse.
The sky is white as clay, with no sun.
Work has to be done.
Postmen like doctors go from house to house.

Philip Larkin

2002-11-06T06:50:00.000-03:00

ARE WE BACK TO BUSINESS ?

PADAWAN está com o computador quebrado, IGNEA sequer se lembra mais que é mais uma perplexa, MISS O´FLAHERTIE E MR. CORBETT nem deram o ar de sua graça, DR. ORTIZ tem um blog bom demais, DR. FERREIRA tem três sites ao mesmo tempo - sobra aqui eu, sozinho neste blog, tendo que atualizá-lo para nossos 90 leitores diários que, pelo jeito, devem gostar do que coloco aqui. Serei eu o último dos perplexos?

Em todo caso, aqui vão duas leituras para que os nossos perplexos não reclamem que os abandonei. No Lew Rockwell de hoje tem dois textos imperdíveis: um, escrito por Murray Rothbard, sobre H.L.Mencken, um dos jornalistas mais ousados deste planeta e que é dono de uma das minhas frases favoritas (aliás, relembrada pelo Fábio Danesi Rossi em seu blog): "Mostre-me um altruísta que lhe mostrarei um filho-da-puta". O segundo é um ensaio de Albert J. Nock fazendo uma relação entre o profeta Isaías e os defensores da liberdade, chagando à conclusão que sempre existe um "remanescente" que mantém os valores do Espírito acima de toda a degradação moral. Não quero fazer jabá não, mas o texto de Nock prova que alguns pontos do meu ensaio "A Política do Espírito" não são tão absurdos, como alegaram algumas pastoras por aí, ao afirmarem que sou "o Rei da Verdade".

A propósito, o que fazemos com uma pessoa que, no meio de uma discussão que supomos ser séria, ela solta de cinco em cinco segundos o bordão "É tudo muito subjetivo, Martim"?

2002-10-31T18:20:00.000-03:00

O FRACOTE QUE ERA DRUMMOND

Mas, como eu relutasse em responder
a tal apelo assim maravilhoso,
pois a fé se abrandara, e mesmo o anseio,

a esperança mais mínima — esse anelo
de ver desvanecida a treva espessa
que entre os raios do sol inda se filtra;

como defuntas crenças convocadas
presto e fremente não se produzissem
a de novo tingir a neutra face

que vou pelos caminhos demonstrando,
e como se outro ser, não mais aquele
habitante de mim há tantos anos,

passasse a comandar minha vontade
que, já de si volúvel, se cerrava
semelhante a essas flores reticentes

em si mesmas abertas e fechadas;
como se um dom tardio já não fora
apetecível, antes despiciendo,

baixei os olhos, incurioso, lasso,
desdenhando colher a coisa oferta
que se abria gratuita a meu engenho.

A treva mais estrita já pousara
sobre a estrada de Minas, pedregosa,
e a máquina do mundo, repelida,

se foi miudamente recompondo,
enquanto eu, avaliando o que perdera,
seguia vagaroso, de mãos pensas.

A Máquina do Mundo, ou: O maior poema já escrito sobre a apostasia da fé

2002-10-31T18:10:00.000-03:00

NIHIL OBSTAT

Este texto de Bruno Gerschagen, que ele publicou no seu blog "Vertigem", é um dos melhores que já li sobre Thomas Bernhard, pelo menos publicado no Brasil (esqueça Bernardo Carvalho que sempre tinha um tom de "puxa-saco"). E já que o assunto é niilismo, não esqueçam de ler o texto de Heitor De Paola, publicado no Digestivo Cultural de hoje.

O niilismo de
Thomas Bernhard

Por Bruno Gerschagen

“A história está cheia de piadas de mau gosto”. A frase demonstra a surpresa do jovem físico Jakob Laub à descoberta de que Albert Einstein trabalhava oito horas diárias como funcionário de patentes ao invés de se dedicar às pesquisas. E pelo humor e sensatez poderia ter sido mesmo dita por Thomas Bernhard (1931-1989), o escritor austríaco que se banhava em ódio para forjar seus livros e alimentava sua catarse na literatura.

Era uma alma angustiada. Dizia nunca ter se sentido satisfeito com a vida, mas, paradoxalmente, confessou ter vivido seus melhores momentos com uma mulher mais velha, num lugar perdido no campo, com muita simplicidade, cercado de livros e tomando sopa. Sua saída era a literatura. “Sempre se deseja melhorar escrevendo, senão se ficaria louco”. Bernhard se considerava um solitário. Há duas décadas antes de morrer desistiu de ir a lugares e participar da vida social. Era um Zaratustra que já tinha descido a montanha e retornado sem nenhuma saudade. Naquele momento, tentava manter a sanidade intelectual. Restringiu suas amizades a apenas amigos escritores e morreu com a mais solitária da mortes — um ataque cardíaco. Nada de intervenção externa, como um desagradável acidente ou qualquer crime deselegante a lhe macular a despedida. O adeus que não houve e que não haveria se lhe fosse dada a chance de ditar seu epitáfio.

“Extinção” é a última e mais contundente obra do escritor morto em 1989, vítima da piada de mau gosto que é a falência de parte do corpo. Foi lançada no Brasil no ano passado, 14 anos depois de ter sido publicada na Alemanha. É uma obra-prima num só parágrafo. Quatrocentos e setenta e seis páginas num parágrafo. Um fôlego entremeado de respirações ofegantes. Da constatação das pequenas tragédias diárias de um relacionamento perdido entre o protagonista e sua família, que deixou para trás e se vê obrigado a revê-la em pedaços com a morte dos pais e do irmão, à queda da máscara pelos interesses a que uma pequena fortuna herdada despertou. Restou a ele as duas irmãs que considera repulsivas e dispensáveis.

Franz-Josef Murau é uma espécie de alter-ego do escritor e narrador do romance. Angustia-se ao receber o telegrama relatando as mortes. Não pelo sofrimento da perda, mas pela obrigação moral do retorno à burguesa cidade de Wolfsegg, berço de uma sociedade de católicos nacional-socialistas da qual fazia parte seus pais. O encontro que ele daria a vida para evitar se torna iminente deixando-lhe um gosto amargo de sangue no peito.

O ambiente onde se passa o romance é forjado pela forma densa e ágil, por mais contraditório que possa parecer, com que Bernhard articula os períodos. Um ajuste de contas com a terra natal que o romancista, poeta e dramaturgo, dizia amar. Mas o ódio pela estrutura do Estado e da Igreja ele fazia questão de esclarecer: “é tão terrível que só se pode odiá-las. Sou da opinião de que todos os países e todas as religiões, à medida que são conhecidas de perto, são igualmente horríveis”, bradou numa de suas raras entrevistas. Nas trilhas de seu criador, a misantropia de Murau só não superava sua amargura pela conivência do seu país com a escalada nazista. Tal qual Bernhard.

Ao pespegar adjetivos no irmão (“um pobre idiota”), no pai (“fraco”), na mãe e nas irmãs (“repulsivas”), o narrador vai desconstruindo sua relação afetiva e destruindo vínculos. Tenta extinguir pela palavra cada um dos seus familiares como que para se preservar da decadência moral e intelectual que os envolvia. Murau odeia sua família. Não só a família. Odeia a burguesia austríaca pós-Segunda Guerra Mundial de onde saiu para auto-exilar-se em Roma. Anos mais tarde, rechaçando qualquer contato com sua cidade, Wolfsegg, recebe um telegrama informando da morte dos pais e irmão. Acidente de carro — cuja causa somente descobre quando volta à cidade e lê num jornal espalhado na cozinha. Convocação para o enterro. Sem choque, choro ou remorso. Sua indiferença às mortes é desconfortante. Ao ser comunicado do funeral, faz e refaz as malas avaliando prioridades: caminhar de lá para cá com Gambetti (seu jovem aluno de filosofia) no Pincio, ou ter de ir à prefeitura, ao cemitério e discutir com as irmãs as formalidades do enterro.
“Tentei fazer uma idéia das conseqüências que a morte de meus pais e a morte de meu irmão acarretariam, sem chegar a uma conclusão. Mas naturalmente tinha consciência do que exigia agora de mim a morte dessas três pessoas, as mais próximas de mim ao menos no papel: toda minha energia, toda minha força de vontade”.
Murau se mantém à distância. Como se olhasse a família do lado de fora da casa, espiando pela porta semi-aberta. Sem um ralo de emoção a embaçar-lhe os olhos olha placidamente os cadáveres. Aqueles cadáveres que lhe deixaram a herança — por ser único homem descendente —, posses que sempre considerou hipocritamente a “fonte de seu sustento e de sua ruína moral”.
Na primeira metade de “Extinção”, Murau está fechado em suas reflexões enquanto decide se vai ou não ao funeral; se encara ou não um retorno ao desprezível. O interlocutor de seus pensamentos é Gambetti. Bernhard é um craque no jogo com as palavras. Suas orações não nos deixam perdidos em labirintos: sabemos quando ocorrem diálogos, os pensamentos, a ojeriza.
Os sentimentos são representados pelo vigor verbal do romancista, ora rasteira, ora pesada, ora intrincada, ora, ora. Há repetições de substantivos, adjetivos, expressões. Essa forma hiperbólica de linguagem traz uma sensação maravilhosa de desconcerto, como quadros de Jackson Pollock.
A cada linha se constrói a imagem de homem amargurado; do homem reagindo à um ambiente desagradável; do homem sofrendo a reação de suas idéias e atitudes. Amargura que ressalta a lucidez de Murau, que não só odeia como é odiado, como sempre foi odiado, pela família.
Suas divagações durante o enterro transbordam niilismo e iconoclastia — traços marcantes de Bernhard. Cada parente e amigo da família instalado na casa para o cortejo fúnebre ganha de presente um achaque depreciativo, que não raro destrincha as vísceras das atitudes e comportamentos movidos a interesses financeiros sobre o único herdeiro de uma pequena fortuna.
Personagem complexo, Murau é capaz de tratar carinhosamente justamente o amante de sua mãe, o arcebispo Spadolini — “uma figura absolutamente fascinante” —, intelectual astuto quem praticava “exercícios espirituais”.
“Extinção” traz a obra mais marcante de Bernhard das traduzidas no Brasil: “O Náufrago” (Companhia das Letras, esgotado), “Árvores abatidas” (Rocco, 168 páginas), “O sobrinho de Wittgenstein” (Rocco, 124 páginas) e “Perturbação” (Rocco, 234 páginas). Alguns críticos vêem na sua obra ecos do “Doutor Fausto”, de Thomas Mann. À exceção do mesmo ambiente em que o nazismo influi de maneira grave, o escritor austríaco destila uma prosa muito mais escorreita — sendo isto uma diferença essencial e não comparação de qualidade — do que o denso e primoroso texto do também autor de “A Montanha Mágica”.
O radicalismo de “Extinção” não é torto. Nem cego, nem torpe. Move. Angustia. Sufoca. Estimula. Não sugere algo novo em substituição ao que se pretende extinguir. “Meu relato nada mais é a não ser uma extinção”. Quando, ao final do romance, Murau se vê às voltas com a herança dos pais pensa na melhor forma de resolver o “problema” e age da forma mais certeira com que poderia agir. Deixa sua biografia intacta para ser degustada na entranhas de quem fica.
Bernhard é o maestro dessa sinfonia de ódio e misantropia; “Extinção” sua opus magnum. Um grande livro para afagar a existência.

2002-10-30T21:34:00.000-03:00

VI MILHARES QUE PODERIAM TER VENCIDO AS TREVAS...

mas por causa de um mísero trocado, eu vi todos morrerem. Como pensar em coisas menores quando vemos almas que poderiam dar certo, mas caem no inferno porque não têm coragem de suportar a renúncia de uma vida falsa e aceitar a incerteza da Verdade? Não posso dar respostas fáceis para este dilema, mesmo flertando com o desastre que, de alguma forma, consegui escapar.

For all eternity I think I will remember
That icy wind that's howling in your eye.
You will seek me and you'll find me
In the wasteland of your mind
When the night comes falling from the sky.

Bob Dylan - "When the night comes falling from the sky"

2002-10-30T10:39:00.000-03:00

Dois caras de Harvard, obcecados pelo assunto da censura na Internet, descobriram que o Google elimina de sua base de dados certos sites que poderiam trazer processos para a empresa. O grupo de mais de cem endereços banidos pode ser acessado pelos internautas nos EUA, mas não pelos que estejam na Alemanha ou na França. Em geral, diz a BBC, são sites que exibem "material racista" ou "negam a existência do Holocausto".

O que o Google tem em comum com o blog brasileiro antilula.blogspot.com, que saiu do ar por pressão do PT? As decisões tomadas por ambos os sites -- de eliminar endereços, no caso do primeiro, e de eliminar a si próprio, no do segundo -- foram baseadas em puro e simples medo de processo.

Quando é grande demais a diferença de poder entre dois adversários de tribunal, o sistema jurídico deixa de cumprir uma de suas funções mais básicas: a de eliminar as diferenças de poder. Não faz sentido? É, eu sei. Mas quem disse que era para fazer?

2002-10-26T21:32:00.000-03:00

AS NOITES NO “MARAVILHOSO”

Todas as noites no recinto “maravilhoso” são enfadonhas e nebulosas. Meus sentimentos transmitem amargura? É o que realmente quero. Olhe para você! Quem é você? Não te conheço e não tenho nenhum prazer em lhe conhecer. Mas falo com você. E isso já basta.

Naquela noite monótona e igual a todas, adentrei na sala anexa ao recinto maravilhoso.

A sala é um quadrado de dois metros de lado. Suas paredes são habitualmente brancas. Não há nada de diferente nesse lugar. Foi então que olhei para cima num súbito relance. Estrelas. Várias estrelas. O céu estava magnificamente escuro e repleto delas. Levantei minha mão direita e mirei meu dedo indicador. Apontei para uma. Mas não conseguia vê-la além do traçado retilíneo do meu dedo. Muito frustrante.

Mas qual era a finalidade de tudo aquilo? Queria pegar todas com as minhas mãos. Tentei captura-las, mas só consegui golpear ar. Porque não conseguia anexa-las ao meu poder? Foi aí que espalmei minhas duas mãos para o céu e então cobri o brilho de várias delas. Estava realmente satisfeito, finalmente cobri minha visão e a delas também. Mas minha infelicidade foi quando percebi na abóbada celeste à esquerda e a direita que havia várias delas, livres e brilhando continuadamente. O mais interessante não é isso. Todas possuem sua particularidade: pequenas com brilho intenso ou com pouca magnitude e grandes de digna claridade ou pouca dignidade. Mas estavam ali.

PADAWAN

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SEVERO TENTA EXPLICAR, MAS FALTA ALGUMA COISA

Estava observando a movimentação dos glúteos femininos, cuja imponderabilidade resguarda-se ou a gravidade supera. Há uma razão maior para esta discussão inverossímil sobre o legado muscular das fibrilas de estriações verticais e padrão definido: dentro de um trecho definido há um sarcômero. Mas se procurarmos no dicionário encontraremos a seguinte definição para glúteo: “ Cada um de três músculos das nádegas, que se dirigem do ilíaco à parte posterior do fêmur para fazer a abdução da coxa, chamados, respectivamente, grande glúteo, pequeno glúteo e médio glúteo.” Definições razoáveis e científicas para a simplicidade de uma bunda. Adentremos na força resultante, um paradoxo, já que esta corresponde à somatória de todas as forças que agem sobre um corpo e não propriamente uma força. Aceitando a constatação empírica de que as nádegas sofrem ação de seu peso, a resultante de todas as forças terá direção vertical e eminentemente para baixo, logo com o passar do tempo, evidentemente um papel da cinemática, a aceleração agiria proporcionalmente a esta resultante e assim as nádegas iriam cair aos poucos.

Breve constatação desta natureza repetitiva. Esta dinâmica interdisciplinar é a paródia física, química e biológica das espécies: a vida corporal não é eterna, inclusive a parte glútea da história em questão. Mas e a vida espiritual? Seria ela uma ação e reação de determinadas constantes físicas empregadas nos métodos científicos adotados pelo instituto maravilhoso? Tal empreendimento explicativo gera dúvidas na minha consciência perfeitamente ordenada. Questiono-a, pois as análises dos manuscritos maravilhosos e do meu paciente em questão não levaram a uma solução definitiva. Como posso culpa-lo se minha vontade é perdoa-lo? Vejo nele uma mudança brusca de atitude e uma valorização impressionante pela vida, sintomas psicológicos que nunca presenciei em diagnósticos clínicos desta estirpe: a tirania revolucionaria de mortes e transformações. Tirânicos e revolucionários são, geralmente, sujeitos frios e calculistas usando ideologia para legitimação de poder perante a existência. Porém, o geral neste caso não corresponde à física da repetição, pois meu paciente demonstra algo totalmente inovador: seu amor pelo filho e uma profunda amargura por seus atos despóticos.

Certa noite estrelada estava observando-o na sala anexa ao recinto maravilhoso nas suas divagações perante o Universo. Dizia ele: “Senhor, porque não posso anexa-las ao meu poder?” Não ouvia resposta. Derrubava-se perante aquela abóbada celeste eterna que evidentemente, aos olhos de um observador, pouco se transformava, era o mesmo escuro estrelar de vários séculos e séculos passados. Chorava copiosamente. Alguém se importava com suas palavras além daquele silencio salutar e da natureza trancafiada? Apenas eu? Estava ali. Esperando uma resposta para tudo aquilo ou uma tentativa de explicação plausível. E nada....

SEVERO

2002-10-26T21:15:00.000-03:00

A FESTA DA IDEOLOGIA
Fragmento do Manuscrito Maravilhoso

A festa da podre “ brilhantina iluminada” estava estupidamente decorada de ornamentos lingüísticos próprios para a ocasião. Os convidados situavam-se no meio-palco de apresentações. Dentre eles, encontravam-se os naturais e os três metafísicos: o irônico, o místico e o homem do mundo. Também aqueles intitulados de velhos escurecidos, vindos da era das trevas: os aprendizes de Deus e o Feitor de “Comédia”. Não chamavam tanta atenção. Sua filosofia era considerada ultrapassada pela modernidade inquieta por sangue, pus e suor das manifestações meticulosamente elaboradas e sofisticamente perfeitas. Num pedestal de elegância, os brilhantinos, todos iluminados por pompas e adereços, na conveniência do momento. Ali, encontrava-se: o ideólogo, o espírito das idéias, o egocêntrico, o tímido, o critico de Deus, o sensitivo, o matemático e o tic-tac humano. Todos perfilados e a multidão ansiosa esperava pelos seus discursos perfeitos, seus slogans maniqueístas e sua grande sabedoria universal. Então, o ideólogo começou: Uni-vos ó trabalhadores dessa classe oprimida, avante a revolução. E batiam palmas, mordiam suas bandeirinhas e colocam a mão no bolso a procura das “armas futuras”. Depois o espírito das idéias: Eu existo, então sou real! Aplaudiam enfurecidos pela grande idéia universal. Abrir-se-ia espaço agora para o egocêntrico: Eu me conheço. Então eu sei a natureza humana! O homem é bom! Eu sou bom! E nós somos bons! E todos gritavam aquela linda atitude de bondade. Foram seguindo os brilhantinos, até a final da tarde, quando o brilhantino tic tac pontualmente acabou seu discurso. A população aos berros pedia autógrafos, algumas mulheres guerreiras pulavam no palco principal de paixão alucinada pelos brilhantinos e eles felizes davam cartãozinho de boas vindas ao mulheril enternecido. Depois das manifestações pró-modernidade, era a vez dos “ esquecidos” falarem. A população já anestesiada pelos discursos politicamente corretos, frutos daquela “intelligentsia” dos prazeres maniqueístas. Então, o irônico levantou-se e quando foi pronunciar, um jovem enfurecido respondeu: “ Seu podre metafísico! Conservador de escravos! Filho da tirania! Refém do povo! Depois para o místico: Seu ultrapassado! Criador de ilusões!! Depois para o homem do mundo: Seu defensor da escravidão! Não ficaram fora os dois aprendizes: Torturadores!! Inquisidores!!!

E o jovem continuava aquele podre grito sem conteúdo, sem antes ter lido ou ouvido falar sobre eles. Depois das manifestações contra os “ esquecidos”, a população saia da festa gritando: Vamos combater o grande Satã! Vamos destruir os sistema! Seus neo-bobistas! Avante idéias. Temos a terceira guerra a concluir! Foi aí que enxerguei o quanto o grau de estúpido humano estava alto. Alí no meio da multidão raivosa e apaixonada, matando pessoas inocentes por uma idéia. Trocando vidas por revoluções, aprendizado por desastres e mortes por mortes. E nada mais útil que o poder! Naquela multidão eu era apenas uma engrenagem do todo-comum, um bonequinho político e um papagaio falante que não conseguia pensar independentemente. Comecei a recordar de tudo o que um dia aprendi e em cada minuto perdido da minha existência. O que eu sou?

Foi então que parei de andar em direção ao conflito de idéias e comecei a enxergar as massas que se dirigiam ao seu destino funesto. Eu estava parado no meio caminho da minha vida, perdido e sentindo-me mais um manipulado por essa inteligência obscura. A multidão continuava. Foi quando reparei nas pessoas da massa-comum: aos poucos se transformando em peças de idéias, frias, constantes e repetitivas. Nada mais que isso. E me sentia cada vez mais sozinho e triste de estar nesse mundo de idéias. Então, senti uma mão se apoiar no meu ombro e uma voz dizer: “ Amigo. O verdadeiro conhecimento começa com o susto. Não estas sozinho nessa “luta”. Virei-me e vi a figura grandiosa do homem do mundo, dignamente postado na minha frente. Disse para ele: ‘ Quantas mortes, digno homem, o que será da humanidade?”

Então, o irônico interpelou nossa conversa e agradavelmente disse: “ Só sei que nada sei, caro amigo”

2002-10-26T12:08:00.000-03:00

A PROPÓSITO DE NÃO TER ENVIADO UM E-MAIL

Paulo Polzonoff escreveu que o equívoco-que-eu-teria-escrito-sobre-o-que-penso-ser-um-equívoco que ele escreveu em seu blog poderia ter sido evitado com um simples e-mail. Veja bem: não falei sobre nenhum assunto privado a nenhum de nós dois, apenas comentei sobre assuntos que Polzonoff publicou no blog, como definições em torno de "O Indivíduo" e Olavo de Carvalho. Portanto, não havia motivo para um e-mail privado, já que, como jornalista, Polzonoff deveria saber que, quando publicamos nossos pensamentos, eles (infelizmente) escapam ao nosso controle e devem ser debatidos para que vejam justamente a sua importância.

Dito isso, continuo admirando Paulo Polzonoff ainda mais por ter a coragem de querer me dar um puxão de orelhas. Quase conseguiu.

2002-10-26T11:58:00.000-03:00

ISSO SIM QUE É POLÊMICA COM GENTE INTELIGENTE

"Mais uma vez: esclarecimentos

“Paulo Polzonoff, que tem um dos melhores blogs da internet, comentou em um de seus posts que "O Indivíduo" é um jornal eletrônico "dedicado a discussões contra a mesmice da correção política que impera na coletividade". Não falo em nome do editor Alvaro Velloso de Carvalho, mas era só Polzonoff ler todos os artigos do próprio Alvaro, de Pedro Sette Câmara, de Alceu Garcia e Marcelo Tostes, que ficaria claro que os ataques ao politicamente correto publicados neste jornal são apenas circunstanciais, e que a verdadeira preocupação de seus colunistas sempre foi a busca de uma restauração dos valores tradicionais do espírito, num mundo que dá nítidas amostras de tê-las esquecido. O mesmo Polzonoff também gagueja quando afirma que conhece e admira a obra de Olavo de Carvalho, mas não quer ser considerado como um de seus discípulos. Ora, bolas, por mais que Olavo de Carvalho tenha uma personalidade carismática e atraia muitos pseudo-seguidores, ele nunca quis ter um discípulo.”

Eis o que leio hoje no O Indivíduo, em artigo de Martim Vasques da Cunha. Muito me surpreendi. Não com a citação, mas com a sucessão de equívocos que constam nestas linhas. Primeiro, no que diz respeito à definição por mim dada ao jornal eletrônico. Ela consta na “Crônica de uma Simples Entrevista” que fiz com o escritor Antonio Fernando Borges, sobre o livro Braz, Quincas & Cia. E é um aposto que tenta explicar ao leitor leigo o que é o periódico. Em suma, um reducionismo. Necessário porque o leitor do Rascunho, jornal (impresso) para o qual foram escritas a crítica e a crônica, ao deparar-se com O Indivíduo, tenho certeza de que se deterá em dois pontos: a tendência conservadora do jornal e sua posição anti-senso-comum. Para simplificar as coisas — e também para chamar a atenção do leitor para o site —, antes que eu tenha de escrever uma tese sobre o jornal eletrônico, resolvi que escrever o que escrevi.

Segundo, eu não “gaguejo” quanto escrevo sobre minha relação com Olavo de Carvalho, meu caro. Até porque, caso você me conhecesse, saberia que não sou de gaguejar nestas questões. Seria melhor dizer que vocifero, que esbravejo ou simplesmente que argumento. Este gaguejar é um verbo que denota medo e hesitação, coisas que sequer passaram pela minha cabeça quando escrevi que nunca quis ser um discípulo de Olavo de Carvalho. Aliás, sobre isso há uma grave distorção em sua conclusão. Escrevi que EU (eu, eu, eu, eu) jamais quis ser discípulo de Olavo de Carvalo; nunca escrevi que ele (ele, ele, ele) tenha querido algum dia um discípulo, até porque o acho uma pessoa sensata o suficiente para não posar de S. Sebastião de ninguém.

Mais: no que diz respeito a este blog, por Martim Vasques da Cunha considerado “um dos melhores”, obrigado. A casa agradece a preferência. Agora, no que diz respeito à sugestão, infeliz, para que eu leia os artigos seja do A. Velloso, seja do Sette Câmara ou do Alceu Garcia, um dado interessante: no meu computador, na pasta de favoritos, consta um link para sua página de colunas, Martim, a única que me interessa ler de cabo a rabo.

É por isso, aliás, que estou escrevendo para esclarecê-lo. Esclarecimentos, aliás, que servem para não me deixar com cara de idiota diante de seus leitores, caso sua intenção tenha sido a de me ridicularizar. E também porque acho que certos mal-entendidos bem que poderiam ser esclarecidos com um simples e-mail. Estou aberto a diálogos. Sempre".

2002-10-25T17:46:00.000-03:00

MELÔ DO BRASILEIRO INGRATO DEPOIS DO DIA DA ELEIÇÃO

Don't you tell me to deny it
I've done wrong and I want to suffer for my sins
I've come to you 'cause I need guidance to be true
And I just don't know where I can begin

Heaven help me for the way I am
Save me from these evil deeds before I get them done
I know tomorrow brings the consequence at hand
But I keep living this day like the next will never come

Oh help me but don't tell me to deny it
I've got to cleanse myself of all these lies 'till I'm good enough for him
I've got a lot to lose and I'm bettin' high so I'm begging you
Before it ends just tell me where to begin

What I need is a good defense
'Cause I'm feeling like a criminal
And I need to be redeemed
To the one I've sinned against
Because he's all I ever knew of love

Fiona Apple - "Criminal"

P.S. O que Fiona escreveu aqui vale para toda espécie de ingratidão, senhores perplexos.

2002-10-25T17:45:00.000-03:00

REVISÃO DE DOIS FILMES

Nas duas últimas semanas, revi dois filmes que, na época de seus lançamentos, achei que eram bons e só, mas que agora percebi que são dois grandes filmes - e ambos incrivelmente incompreendidos. O primeiro é "Kundun", de Martin Scorsese, a biografia sobre o Dalai-Lama; o segundo é "Sociedade dos Poetas Mortos", de Peter Weir, filme muito cultuado entre os adolescentes que se dizem "curtos" - e cultuado pelos motivos errados.

"Kundun" foi um filme que só causou problemas a Scorsese; a China tinha negócios com a produtora do filme, a Disney, e mandou que sua distribuição fosse ínfima nos cinemas do mundo. O pedido foi aceito e o filme de Scorsese amargou o quase-anonimato. Não merecia: é uma verdadeira obra de arte, em que a música de Philip Glass faz contraponto às imagens de um Tibet que será dizimado pela loucura comunista de Mao Tsé-Tung. Scorsese é um católico que transformou o cinema em um meio para suas mais profundas meditações sobre este problema que atormenta o verdadeiro homem do espírito: o problema do Mal e do sofrimento. Assim, um dos aspectos mais interessantes de "Kundun" é que Scorsese não louva o budismo como uma religião ou seita, mas apenas o descreve em suas peculiaridades para depois nos mostrar que ele lida com a mesma questão de todas as grandes religiões: se existe um Deus bom e amoroso, porque existem a dor e as trevas? Este é, afinal, o grande tema que perpassa a obra de Scorsese, que se cristalizaria no seu filme seguinte a "Kundun", o belo "Bringing Out The Dead", que também foi ignorado por meio mundo. Em "Kundun", Scorsese cria um relato poético da vida do Dalai Lama e a fotografia de Roger Deakins acentua a atmosfera de sofrimento e exílio que crescerá na parte final, em que o Lama terá de fugir para a Índia por causa da invasão comunista da China. São nestas cenas que Scorsese confirma-se como o mestre que sempre foi: o encontro entre o Dalai Lama e Mao-Tsé Tung (em que este afirma que "religião é um veneno e enfraquece o povo"), as visões da destruição que o Lama tem ao ver que sua política de não-violência não dará certo (porque, como diz um de seus conselheiros, "a não-violência implica em cooperação quando há cooperação e retaliação quando não é mais possível um acordo") e a seqüencia do exílio, melancólica como todo exílio deve ser, com o plano final de um Lama olhando pela luneta a montanha que o separa de seu Tibet natal e onde, talvez, nunca mais retornará.

Além disso, há uma pequena cena em que, ao atravessar o Gangis, um dos conselheiros do Lama, sábio como poucos, beija e joga uma pedra no rio e diz, com toda a segurança que só um spoudaios pode fazer: "O certo vencerá; o errado perderá".

Mas para isso acontecer, qual é o preço que se paga para o certo vencer? O que fazemos quando escolhemos o caminho de sermos fiéis a nós mesmos? Este é o tema de "Sociedade dos Poetas Mortos", que revi recentemente e confirmo que é um grande filme, por mais que o Pedro Sette Câmara fale o contrário. "Sociedade" nunca foi um filme sobre a revolta contra a tradição ou contra os valores do passado - o erro principal não só da análise feita por Sette Câmara, como também feito pelos estudantes metidos a "revoltosos" que viram o filme apenas pelo medíocre aspecto de querer "abalar o sistema" - , mas sim sobre pessoas que estão sufocadas pela ordem petrificada de uma sociedade que não compreende mais a ordem da alma do indivíduo porque, se fizesse isso, a própria sociedade explodiria. O professor Jonh Keating, interpretado por um contido Robin Williams, é o homem que provoca na alma daqueles jovens estudantes, que só pensam em viver uma vida de ameba, a abertura amorosa rumo à Verdade transcendente, à Beleza e, finalmente, ao Bem. Mas esta abertura se mostra como extrememente perturbadora: nada será fácil para aqueles estudantes que querem realizar seus sonhos, mas são impedidos de realizá-los por causa da exigência do mundo. Um trairá os amigos, o outro se suicidará, mais um consiguirá a garota dos seus sonhos, mais outro será a surpreendente consciência moral, mesmo sendo um tímido dos diabos. A liberdade que a poesia provoca na alma do indivíduo dá forças para enfrentarmos a tentação do mundo, como também pode nos tornar mais fracos. O livre-arbítrio é um desses dons que, às vezes, seria bom não possui-lo - mas ele é o único que temos para mudar o nosso destino de rumar em direção ao vento idiota e à danação da alma. Não se ignora o que aparece, já dizia Platão; entretanto, sob a luz do que aparece pode estar muito bem escondida a escuridão do ser e da própria morte.

2002-10-23T22:42:00.000-03:00

TOLYTOT MANDA UM PRESENTE PARA VOCÊS

Este soneto é uma das coisas mais bonitas de "O Mundo Como Idéia". Cito aqui para vocês não hesitarem e comprarem logo este livro, custe o que custar, com Lula-lá ou sem Lula-lá. Detalhe: sugiro que leiam com cuidado o poema e pensem, pensem, mas pensam mesmo - até mesmo para não deixar que o pensamento domine tudo, senhores perplexos.

A VENDA

A voz do amor vem várias vezes,
mas a alma ama uma vez só.
De estrelas há um trilhão e treze
e somem quando um sol sem dó

recobre-as todas de ouro em pó.
No céu em que eu andei às vezes,
as belas balelas dos deuses
- neoclássicas, de um rococó

ou de um barroco de encomenda
ou de ilusão - de vez em quando
iam chegando e iam passando,

até que um dia um ser de lenda
passou por lá e pôs-me a venda
da luz total nos olhos cândidos.

Bruno Tolentino - "O Mundo Como Idéia".

2002-10-21T15:42:00.000-03:00

O MUNDO COMO RAPTO

Sim, senhores perplexos - saiu o livro, como diria o grande Alvaro Velloso, que foi testemunha do meu espanto ao ver "O Mundo Como Idéia", de Bruno Tolentino, finalmente publicado pela Editora Globo. Comprei cinco minutos depois - por cinqüenta pilas. É caro, mas vale cada centavo. É simplesmente o maior livro de poesia brasileira dos últimos quarenta anos - o mesmo tempo que Tolentino levou para escrever os ensaios e os poemas que o compõe. Li boa parte dele em duas horas de espera na rodoviária e posso dizer que é coisa de gênio. Depois de "O Mundo Como Idéia", Arnaldo Antunes e os irmãos Campos não passam de babacas que gostam mesmo de uma boa chave-de-cu (aliás, atitude que o Brasil imita com mórbido prazer).

Obs: Se "O Mundo Como Idéia" foi publicado, então há esperanças para um dia eu ver nas prateleiras "O Olho do Sol", não é mesmo, doutora?

2002-10-19T00:30:00.000-03:00

RESPOSTA À PERGUNTA ANTERIOR

E eis que Jonh Donne resolveu alguns dos problemas de cinco minutos atrás...

Why are we by all creatures waited on?
Why do the prodigal elements supply
Life and food to me, being more pure than I,
Simple, and further from corruption?
Why brook'st thou, ignorant horse, subjection?
Why dost thou, bull, and bore so seelily,
Dissemble weakness, and by one man's stroke die,
Whose whole kind you might swallow and feed upon?
Weaker I am, woe is me, and worse than you,
You have not sinned, nor need be timorous.
But wonder at a greater wonder, for to us
Created nature doth these things subdue,
But their Creator, whom sin nor nature tied,
For us, His creatures, and His foes, hath died.

John Donne

2002-10-19T00:24:00.000-03:00

ELE ME GUIOU E ME FEZ ANDAR NA TREVA E NÃO NA LUZ

O leitor deve se perguntar: Quem será Ele? A maiúscula dá a resposta. Este é um trecho tirado das Lamentações de Jeremias - um daqueles livros que deveríamos ler para antever o que acontecerá com o Brasil. Mas como Deus pode nos abandonar ao um azar tão grande? Como? Até agora não consigo responder essa pergunta. Se Deus é por nós, quem é contra nós? A pergunta de Paulo ressoa aos meus ouvidos. Perguntas, perguntas, perguntas - será que a vida não passa de um grande ponto de interrogação, rumo ao vazio?

2002-10-15T15:59:00.000-03:00

PLATÃO

"O ateniense: E deverá cada homem considerar a si mesmo como seu próprio inimigo?Ou o que dizermos quando chegamos a este ponto?"
......

"Clínias: É precisamente nessa guerra, meu amigo, que a vitória sobre o eu é de todas as vitórias a mais gloriosa e a melhor, e a auto-derrota é de todas as derrotas de pronto a pior e a mais vergonhosa, frases que demonstram que uma guerra contra nós mesmos existe dentro de cada um de nós."

AS LEIS

2002-10-15T08:46:00.000-03:00

RETROCEDER NUNCA, RENDER-SE JAMAIS

Depois do remorso de ontem (cortesia de Philip Larkin e Frank Sinatra), é hora de acordar com a melhor das disposições com este poema do Chesterton, "The Last Hero". Ah, que coisas estranhas a fé produz!

The Last Hero

The wind blew out from Bergen, from the dawning to the day
There was a wreck of trees, a fall of towers, a score of miles away
And drifted like a livid leaf I go before the tide
Spewed out of house and stable, beggared of flag and bride
The heavens are bowed about my head, raging like seraph wars
With rains that might put out the sun, and rid the sky of stars
Rains like the fall of ruined seas from secret worlds above
The roaring of the rains of God, none but the lonely love
Feast in my halls, O Foemen! O eat and drink and drain!
You never loved the sun in heaven, as I have loved the rain!

The tide of battle changes, so may all battle be
I stole my lady bride from them; they stole her back from me
As I wrenched her from her red roofed halls, I rose and saw arise
More lovely than the living flowers, the hatred in her eyes
She never loved me, never wept, never was less divine
And sunset never knew us, her world was never mine
Was it all for nothing that she stood, imperial in duresse
Silence itself made softer with the sweeping of her dress
O you who drain the cup of life! O You who wear the crown!
You never loved a woman's smile as I have loved her frown!

The wind blew out from Bergen to the dawning of the day
They ride and race with fifty spears to break and bar my way
I shall not die alone, alone, but kin to all the powers
As merry as the ancient sun, and fighting like the flowers!
How white their steel! How bright their eyes! I love each laughing knave
Cry high and bid him welcome to the banquet of the brave
Yea, I will bless them as they bend, and love them where they lie
When upon their skulls the sword I swing falls shattering from the sky
That hour when death is like a light, and blood is as a rose -
You never loved your friends, my friends, as I will love my foes!

Know you what you shall lose this night, what rich uncounted loans
What heavy gold of tales untold you bury with my bones
My loves in deep dim meadows, my ships that rode at ease
Ruffling the purple plumage of strange and secret seas
To see this fair earth as it stands, to me alone was given
The blow that breaks my brow tonight shall break the dome of heaven
The skies I saw, the trees I saw, after, no eye shall see
Tonight I die the death of God - the stars shall die with me!
One sound shall sunder all the spears, and break the trumpet's breath -
You never laughed in all your life, as I shall laugh in death!

G.K. Chesterton

2002-10-14T23:01:00.000-03:00

SEMPRE EXISTE UM POUCO DE REMORSO PELAS COISAS QUE FIZEMOS

Poema de Philip Larkin, maravilhoso para ler antes de dormir e chegar à conclusão que o seu dia foi miserável (É isso o que dá quando se escuta "In The Wee Small Hours", do Frank Sinatra):

Love, We Must Part Now

Love, we must part now: do not let it be
Calamitious and bitter. In the past
There has been too much moonlight and self-pity:
Let us have done with it: for now at last
Never has sun more boldly paced the sky,
Never were hearts more eager to be free,
To kick down worlds, lash forests; you and I
No longer hold them; we are husks, that see
The grain going forward to a different use.

There is regret. Always, there is regret.
But it is better that our lives unloose,
As two tall ships, wind-mastered, wet with light,
Break from an estuary with their courses set,
And waving part, and waving drop from sight.

Philip Larkin

2002-10-13T22:33:00.000-03:00

Estou aqui para fazer um relato

Eu nunca vejo TV, então fiquei realmente assustada. Porque foi ligar e ver isso:
Uma menina perguntando para uma negrona gordona qual é a dferença entre os "conceitos" de preto e negro. Era um grupelho participando de um programa temático sobre racismo. E a diva então responde que o IBGE usa "preto" e "branco" porque considera "negro" um conceito, e não uma raça. Mas há nisso uma contradição - ainda palavras dela -, porque "pardo" também é um conceito, já que não designa uma raça definida (?????). O uso dessas categorias intermediárias (pardo, mulato, etc.) - segundo ela, e sempre segundo ela - tem o propósito de inibir a organização dos negros (!!!!), o que é uma forma de manter a ordem vigente separando grupos sociais que deveriam se unir (!!!!).

Desculpem-me mas isso me deu indigestão. Eu precisava falar.
O fato se passou em algum canal da NET entre o 1 e o 15, no dia 13 de outubro de 2002, às 22h e alguns minutos.

E Gilberto Freyre se agita no túmulo.

2002-10-12T16:20:00.000-03:00

Quem quiser pode conferir neste link e neste link que o PT não brinca em serviço quando o assunto é difamação.

Como eu disse em e-mail que enviei a um amigo, acho que as referidas "difamações" são reais. Eu também achei mentirosa e difamatória a mensagem sobre o Direito de Sucessão. Quanto à carta falsa, nem é preciso dizer nada.

Mas, é também verdade que a punição só vem quando se fala mal do PT. Os petistas vencem DE LONGE em número de mensagens realmente difamatórias contra a "direita".

Quer um exemplo? Dê uma passeada pelos seus blogs. Se alguém quiser sugerir links deste tipo aqui, por favor faça isso. Tenho certeza de que vários dos leitores deste blog já visitaram sites na Internet com conteúdo difamatório contra FHC, Serra e etc. Mas quem vai processar esse pessoal? E, quem processasse, vocês acham que ganharia a causa?

Além disso, a assessoria do Serra não parece se importar muito com essas coisas.

Isso tudo REALMENTE demonstra a vocação autoritária das esquerdas, que dipõem de um aparato bem organizado e de um apoio geral da sociedade, que possibilita levar a cabo ações como essa em questão.

Às pessoas corretas resta a preocupação dupla: de um lado, temos difamadores radicais e mal intencionados, que prejudicam ainda mais a sobrevivência da já enfraquecida direita brasileira. De outro, temos a ameaça viva de censura, que sempre começa assim, dentro da lei. Daqui a uns anos, quem sabe meses, já se começará a relativizar o que configura difamação ou não. Até que ninguém mais possa falar livremente contra as esquerdas.

Disso tudo, deve-se tirar uma lição bem clara: quem for falar contra as esquerdas tem de se precaver por todos os meios possíveis.

Enquanto isso, as esquerdas continuam não se precavendo e não precisando se precaver ao falar mal de tudo e de todos. Pois elas têm o apoio da nova ordem mundial. Elas têm a força que vêm da ignorância daqueles que não sabem em quem estão votando e a quem estão dando respaldo moral. Elas podem repassar mensagens com figuras, fotos e textos caluniosos e mentirosos. Enfim, podem difamar quem bem entendem e não aparecerá ninguém para processá-las, já que pessoas isoladas não são capazes de lutar contra instituições coletivas sem estragar suas vidas em processos judiciários polêmicos e desgastantes. E, para piorar, as próprias vítimas de suas difamações, como tantas vezes o foi FHC, não se importam em levar os casos à justiça.

É, meus caros, fiquem "espertos" antes de clicar no "forward" de seus programas de e-mail!

Claro que ainda resta a hipótese de que foram os próprios esquerdistas que inventaram as mensagens, para se beneficiar retroativamente da polêmica na justiça. Mas não quero crer em tamanha absurdidade, pois seria como os jornalistas da Caros Amigos, que chegaram a afirmar que os EUA forjaram o atentado de 11 de setembro, para depois poderem realizar uma marcha imperialista pelo mundo!

Nota: devido à importância desse assunto, estou publicando esse post em todos os blogs onde escrevo.

2002-10-11T12:44:00.000-03:00

ALGUMA SEMELHANÇA COM O BRASIL?

“ O país estava falido , disse, e ela concordou com um gesto de cabeça, o governo era corrupto, disse, os socialistas, no poder fazia treze anos, tinham abusado ao máximo desse poder e arruinado o país. Enquanto eu falava, a dona da pousada balançava afirmativamente a cabeça e olhava ora para mim ora pela janela. Todo mundo tinha desejado um governo socialista, prossegui, mas agora estavam vendo que justo esse governo socialista havia malbaratado tudo, e eu, de propósito, pronunciara a palavra malbaratado com mais clareza do que todas as demais, nem sequer me envergonhado de tê-la empregado e repetindo-a ainda diversas vezes em relação á falência do Estado sob nosso governo socialista, disse também que o primeiro- ministro era um homem ordinário, astuto, espertalhão, que tinha usado e abusado do socialismo como um veículo para seu perverso apetite de poder, como, aliás, o governo todo, disse, todas essas pessoas são ávidas de poder, vis, sem escrúpulos, o Estado que elas próprias compõem é tudo para elas, disse, e o povo que governam não significa coisa nenhuma . Faço parte desse povo e o amo, mas não quero ter relação alguma com esse Estado, disse. Nunca em sua história nosso país tinha estado tão mal, eu lhe disse, nunca em sua história tinha sido governado por gente mais vil e, portanto, mais estúpida e sem caráter. Mas o povo é burro, disse, e demasiado fraco para modificar uma situação dessas, cai sempre na conversa justamente desses espertalhões ávidos de poder, como os que estão no governo agora. E mesmo nas próximas eleições, é provável que nada venha a se modificar nesse quadro lamentável, disse, pois os austríacos são pessoas apegadas a seus hábitos e se habituam até mesmo á lama na qual chafurdam já faz mais de uma década. “

O Náufrago ---- Thomas Bernhard

2002-10-10T13:02:00.000-03:00

UM POUCO DE POESIA PARA O ESPÍRITO...

III

É preciso que a música aparente
no vaso harmonizado pelo oleiro
seja perfeitamente consistente
com o gesto interior, seu companheiro
e fazedor: o vaso encerra o cheiro
e os ritmos da terra e da semente,
porque antes de ser forma foi primeiro
humildade de barro paciente.
Deus, que concebe o cântaro e o separa
da argila lentamente, foi fazendo
do meu aprendizado o Seu compêndio
de opacidades cada vez mais claras,
e com silêncios sempre mais esplêndidos
foi limando, aguçando o que escutara.

Bruno Tolentino--- Os Deuses de Hoje

2002-10-10T11:26:00.000-03:00

As "novidades" na opinião da mídia brasileira: "Economia e psicologia celebram casamento" (Estadão de hoje).

Imagino quando a mídia brasileira "descobrir" a escola austríaca: "Economia, psicologia e filosofia celebram casamento" (Estadão de 10 de outubro de 3002)! haha! E em 10 de outubro de 4002: "Interdisciplinaridade é a mais recente descoberta da economia"!

Aliás, não sei como ninguém desconfia do fato de que a mídia brasileira está sempre "descobrindo" novidades surpreendentes!

2002-10-09T22:32:00.000-03:00

LIÇÃO DE MESTRE

O grupo de discussão em torno da obra de Eric Voegelin disponiblizou uma raridade: uma conferência do próprio Voegelin, feita em 1978, sobre a "estrutura da consciência". Aula de gênio. As observações de Voegelin sobre Platão, sobre a deformação da linguagem e a deformação da consciência e até mesmo sobre a paranóia nos romances de Thomas Pynchon (de quem Voegelin afirma que é um dos grandes escritores do nosso tempo, o que prova que ele era um homem sempre atualizado), mostram quanto o Brasil perde com o descaso que fazem com a obra deste homem que, com uma coragem exemplar, mostrou onde se encontrava a desordem em nossas almas para, um dia, podermos reconstruir a ordem de acordo com a verdade de Deus e ninguém mais. Leiam Eric Voegelin e não percam as lições que um verdadeiro spoudaios pode nos dar.

2002-10-09T22:26:00.000-03:00

A MORTE DA ALMA

Quando o nome Olavo de Carvalho surge em alguma roda de conversa, sempre tem um paspalho que diz: "É mais um paspalho que finge ser filósofo". Todo mundo acha que Olavo é só um polemista, obcecado com a esquerda, um cão raivoso que não hesitaria roubar velhinhas. Deus do céu, "O Jardim das Aflições" está aí para provar o contrário, mas se alguém quiser a confirmação, deveria ler o texto "Consciência e Estranhamento", a segunda parte da meditação que Olavo fez em torno da dúvida metódica cartesiana. Quem ler isso e achar que Descartes era um sujeito coerente, não vive no mundo real. Olavo destrincha a dúvida métodica com uma precisão ímpar, como se estivesse fazendo uma autópsia, para então mostrar como o cadáver era triste e patético - comprovando que sua preocupação era o medo de ver o inferno e não a de ter um conhecimento mais seguro através do ato de questionar sobre a própria realidade. No fim das contas, quando o nosso está na reta, não hesitamos em apelar para Deus - é isso que Olavo parece dizer, em um resumo claramente deformador das idéias discutidas e confrontadas com honestidade. Depois deste texto, não há como discordar que ninguém mais pode encarar a razão humana como antes.

2002-10-08T15:24:00.000-03:00

AUTO-JABÁ

Para quem não sabe, um texto de minha autoria foi publicado no Digestivo Cultural de hoje. Tema: Bob Dylan, ou melhor: as visões distoricidas em torno de Bob Dylan. Tá bom, eu sei que este tema é meio batido, mas fazer o quê? Dylan é um gênio.

2002-10-06T15:36:00.000-03:00

UM DIA NA DOXA....4 anos na perdição...ou mais?

Artistas e intelectuais desfilam suas “ Opiniões” altamente filobósticas sobre nosso grandessíssimo Lulinha Paz e Amor...

Repare na carga “profundamente introspectiva” dos seus comentários...

Porque LULA?
Eis as respostas de alguns artistas, intelectuais e empresários:

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Trabalho neste meu ofício de escritora desde a adolescência. Durante
trinta anos trabalhei como Procuradora do Estado numa autarquia de São
Paulo. Aposentada, continuo trabalhando. Votarei num trabalhador, Luiz
Inácio Lula da Silva.
Lygia Fagundes Telles, escritora

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Hoje eu tenho certeza de que precisamos de um político, alguém capaz de
unir o país. Esse candidato é o Lula.
Eugênio Staub, dono da Gradiente

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Para colocar no poder um filho do povo.
Ariano Suassuna, escritor (por escrito)

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Lula tem idéias e propostas que se identificam com nossa trajetória de
vida.
Celso Furtado, economista

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Conhecendo agora como conheço o PT, tenho certeza de que Lula presidente
significará um grande avanço para a pecuária brasileira e para levar a paz
ao campo.
José Carlos Bumiai, proprietário da fazenda Santa Inês

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Voto Lula porque ele tem lastro político, um partido consistente, um
programa viável, uma equipe invejável.
Frei Betto, autor de "Entre todos os homens"
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Ele representa a chance de mudar a política econômica que nos conduziu ao
desastre. Tem autoridade para gerir tensões sociais crescentes. É o
negociador adequado nas cortes internacionais, onde goza de maior prestígio
do que gostaria quem o ataca e o denigre.
Mino Carta, jornalista, em artigo em que afirma que a revista Carta
Capital declara escolha pela candidatura Lula

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Uma dupla como Lula e José Alencar, um empresário corretíssimo, honesto,
cuja riqueza é originária da produção... Lula é um torneiro mecânico que
chegou onde chegou. Eu admiro os dois.
Paulo Skaf, presidente da Associação Brasileira da Indústria Têxtil (Abit)

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O país vai se surpreender, a agropecuária vai se surpreender com o Lula.
Antônio Russo Neto, vice-presidente da Associação Brasileira de Indústrias
Exportadoras de Carne

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Porque eu voto no Brasil.
Jards Macalé, compositor

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Sempre fui Lula, desde 1989. É Lula e pronto. Nem quero falar mais para
não atrapalhar.
Chico Buarque de Holanda, compositor

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Por três razões: a primeira é o Serra; a segunda, o Garotinho e a
terceira, aquele nervosinho, o Ciro.
Leandro Konder, filósofo

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Porque acredito no Brasil e acredito em nós.
Bete Mendes, atriz

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Lula sempre; hoje mais que nunca.
Maria Nazaré, professora da USP

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É a solução social e a solução brasileira.
Aldo Lins e Silva, jurista

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Porque representa a ruptura, o novo, o povo. O que veio de baixo.
Leonardo Boff, teólogo

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Por tudo que significa: luta e esperança.
Fernando Morais, jornalista e escritor

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Pelo acumulo político que o PT reúne. Porque ele é o nome emblemático
dessa trajetória.
Chico de Oliveira, economista

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Por sua tradição de luta, para ampliar os direitos neste país.
Lúcio Kowarick, sociólogo

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Sempre admirei a figura política do Lula. E, também, porque acho que o PT,
apesar de eu não fazer parte do partido, é a única força política que se
diferencia no painel partidário brasileiro.
Marieta Severo, atriz, em entrevista ao jornal O Globo

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--

Por compaixão ao povo brasileiro.
Augusto Boal, teatrólogo

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--

História, história, história. Lula tem e faz história.
Ênio Candotti, ex-presidene da SBPC

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--

Vai trilhar os caminhos que a gente precisa.
Marcos Winter, ator

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Pela mudança. Para fazer uma varredura, porque o povo não agüenta mais.
Nelson Sargento, compositor da Portela

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Porque Lula tem a verdade nos olhos e vai tirar o país do caos.
Mozart Noronha, pastor

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--

Lula é sinônimo de esperança. E dela precisamos muito.
Nilcéia Freire, reitora da UERJ

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Porque o Brasil precisa de um novo projeto de desenvolvimento nacional.
Márcio Thomas Bastos, jurista

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Pelas suas raízes, pelo seu preparo, pela sua crítica ao Brasil arcaico.
Adauto Novaes, professor e produtor cultural

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É a chama da renovação.
Fernando Gabeira, deputado federal

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É o mais preparado: reúne liderança, conhecimento e determinação.
Maurício Tolmasquim, físico, professor da UFRJ
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Porque chegou a hora.
Chico Diaz, ator
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Porque Lula tem partido, é um homem de idéias e de partido.
Midani, produtor fonográfico
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Ele tem um projeto de transformação do Brasil.
Tetê Moraes, cineasta
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É um contraponto aos doutores da Sorbonne que quebraram o Brasil,
estrangularam a pesquisa e o ensino público
Marcus Barros, diretor do Inpe
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É a melhor opção para responder à crise social brasileira.
Paulo Gadelha, vice-presidente da Fiocruz
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Lula está na sua melhor fase. Me dá esperança, paz e certeza.
Carla Camurati, cineasta
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É o mais preparado porque formou-se pela universidade chamada Brasil
José Leite Lopes, físico
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Porque o país não agüenta mais do mesmo.
Camila Pitanga, atriz
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--
É o único para tirar o Brasil dessa situação sufocante.
Nelson Rodrigues Filho, cineasta
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--
Porque ele finalmente está preparado para renovar este país.
Paula e Lucy Barreto, cineastas
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--
É o grande prato da gastronomia política brasileira.
Geraldinho Carneiro, músico
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Tem chances reais de ganhar e mudar nossa história.
Wagner Tiso, músico
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Porque é a hora dele; é o melhor e dessa vez ninguém tira.
Claudia Ohana, atriz
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--
Esgotou-se o ciclo neoliberal. É como se tivéssemos regredido dez anos. O
país precisa de um projeto nacional e Lula aponta para isso.
José Luis Fiori, cientista político
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É Lula, é Lula, é Lula!
Janaína Diniz, atriz
----------------------------------------------------------------------------
--
Porque é a esperança de futuro.
Maria Rita Khel, psicanalista
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É hora de ajudar o povo sofrido. Nunca votei nele, mas agora é Lula.Vamos
lá!
Zeca Pagodinho, sambista
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Porque fui mal acostumado: cresci em Porto Alegre, na ótima administração
do PT. Aprendi o que é cidadania. Quero o mesmo para todo o país.
Yamandu Costa, violonista
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--
Lula foi formado pelas experiências de luta de todos estes anos. É a
expressão disso que o país reivindica e precisa. É a ponte para nossos
sonhos de uma sociedade melhor.
Letícia Sabatella, atriz
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Tem que mudar, tem que mudar. Há 500 anos eles mandam e não resolvem. É
hora de Lula.
Ziraldo, cartunista
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Porque eu acredito no que é nosso, acredito no que podemos fazer!
Sidinei Roberto Nobre Júnior, estudante de história

2002-10-05T23:16:00.000-03:00

TROCANDO EM MIÚDOS

Paulo Polzonoff faz de suas palavras as minhas palavras (exceto no trecho em que ele xinga Pessoa) sobre esse assunto que todo homem esconde, mas sempre despeja na mesa de um bar: as adoráveis megerinhas. E as eleições, Martim? Você não está preocupado com as eleições? Que se danem as eleições.

"Por um momento breve valeu a pena.

Valeu a pena ter trocado tudo o que havíamos construído em anos por furtivos por cinco meses de beijos calorosos e carinhos entre a libido contida e a mais sincera das amizades. Valeu a pena ter agora de renegar absolutamente tudo, cancelar nossos compromissos conjuntos, marcados com meses de antecedência, por aquele sorvete Floresta Negra na noite fria de um estranho dezembro.

Você bem sabe, adorável megerinha, que eu odeio Fernando Pessoa. É um poeta para momentos como esse, de dor e pontadas de uma vaidosa soberba, no qual o versinho “tudo vale a pena se a alma não é pequena” cai mais como uma luva do que como um duplo lugar-comum.

Por uma noite apenas, por aquele solitário girassol que em nada me lembrava a paixão cálida de Van Gogh, por aquela rosa obrigatória de um amor que passou por cinco guichês, treze carimbos e vinte e quatro assinaturas antes de ser efetivado, por aqueles cafés amargos e pães-de-queijo azedos que comíamos ao cair da tarde, quando minha mão tremia de nervoso e a ansiedade como a de um preso que está a vinte e quatro horas da liberdade, por aquela insana luta entre conter-me e conter-lhe e conter-nos ante os mais insinceros votos de “seja feliz”, por tudo isso, ainda valeu a pena.

Bem queria não recordar, mas faço-o de bom grado, em nome da crônica que vai se esparramando aos poucos sobre a lente fria do computador. Recordo e a cada letra desgosto mais do futuro muro que construiremos, sólido como é todo o muro de mágoas e ressentimentos e pequenos segredinhos que mamãe nos ensinou a guardar. Recordo e regozijo-me diante da possibilidade desta catarse que nem literária é.

Manuais de auto-ajuda, destes que você lê às escondidas entre uma frase e outra do Camus e o García Marquez que lhe emprestei, ensinam que homens são objetivos e mulheres vítimas passivas desta objetividade. Desdenho com meu pernosticismo freudiano já conhecido, e digo que homens são impotentes diante desta agressividade-passiva de megerinhas como você, que ficam procurando lembrancinhas odiosas para mais me (nos) maltratar.

Não adianta atender ao telefone com esta voz grave de falso tédio. Não adianta desligar mandando um beijo grande e pré-fabricado, bem diferente destes que você deve já estar trocando com um-qualquer no meio da Quinze, lembrando-se quem sabe do Dalton Trevisan que eu te ensinei a ler. Nem adianta este silêncio prolongado tentando me pregar às costas um papel-tigre recheado de pequenas culpas que só não as cometeria se estivesse morto, como bem é meu desejo, se sabes.

Adorável megerinha, você me pergunta se eu faria tudo de novo ou se me arrependo de algum momento. Receio informar-lhe que minha alma não responde a esta lógica maniqueísta. Aprenda de uma vez por todas que eu sempre faria tudo de novo, embora me arrependesse amargamente do futuro já conhecido. Claro, claro, você não é dada a filosofias... Faria, sim: a conquista e a pequena-vitória do único bom beijo: o primeiro. Arrepender-me-ia, sim, com mesóclise e tudo: não ter aprendido a deixar o telefone tocar, tocar, tocar.

Como também me arrependo desta carta, escrita entre o almoço e o jantar, e que tem o lixo como destinatário certo. Mas a escreveria novamente, tivesse eu a mínima chance de a ver percorrendo os olhos por estas linhas cheias de fel e — oh! orgulho assassinado — algumas lágrimas, que sem lágrimas nem fel não se vive um amor como foi o breve momento que tivemos juntos, minha adorável megerinha".

2002-10-05T12:17:00.000-03:00

Patys e mauricinhos

Isso pode parecer covardia ou bobice mesmo, mas ultimamente tenho preferido conversar com pessoas totalmente despolitizadas, desinteressadas e quase totalmente ignorantes de política. Sinto muita tristeza com isso. Que mundo é esse em que as pessoas que não se interessam por política são mais agradáveis que as outras? A que ponto chegamos. Hoje em dia, olho para as patricinhas e mauricinhos daqui de BH e não sinto mais o ódio que sentia outrora. Ao contrário, lembro-me da Apologia de Sócrates: "É possível que nenhum de nós saiba algo de belo e de bom, mas ele julga que sabe quando nada sabe, enquanto eu, que nada sei, não julgo que sei". Acho que os mauricinhos e as patricinhas, de alguma forma meio primitiva e inconsistente, pensam isso das pessoas cults que vêem pela frente. Eu sei disso porque, quando estava na faculdade, eu era até discriminado por esse pessoal, embora houvesse poucos deles. Em uma sala de curso de comunicação, todo mundo tenta ser cult de algum modo.

Mas a passagem que mais me lembra o modo de ser das patys e mauricinhos é a seguinte: "quando me interroguei a mim próprio (...) se preferia ser o que sou, nem sábio na sua sabedoria nem tolo na ilusão desses homens, ou, pelo contrário, possuir como eles o saber e a ignorância, respondi a mim mesmo que o melhor seria continuar a ser o que sou".

Tudo bem que Sócrates não era exatamente um ignorante como os jovenzinhos de que falo. Mas sempre percebi neles uma espécie de "intuição" das idiotices intelectuais brasileiras. Sempre percebi que as pessoas mais ignorantes e não ideologizadas da classe média (justamente os mauricinhos e as patys), de alguma forma, percebem que a intelectualidade brasileira só fala bobagem. Eles olham torto para aqueles professores frustrados e para os coleguinhas do DCE que irrompem de vez em quando na sala para bradar slogans idiotas. Eles então, ainda que de modo meio inconsciente, devem pensar: "prefiro continuar sendo o que sou".

Acontece que os intelectuaizinhos têm uma explicação para a apatia desses jovens, como de resto têm uma explicação para tudo: eles estão ideologizados pelo consumismo e pelo hedonismo. Quando eu estava na faculdade, fui obrigado a ler dezenas de textos sobre a "ideologia" do consumismo e do hedonismo. Mas eu não me deixo enganar. Quando vejo o meu professor de filosofia chegando no estacionamento com uma Palio Weekend Off-Road, percebo que os mauricinhos e as patys ao menos são mais legítimos, menos mascarados.

Nada disso está certo, claro. Sei que as pessoas deviam se interessar por política e que talvez assim fossem capazes de evitar as desgraças que vieram e virão. Mas, no ponto a que chegaram as coisas, estou até reformulando essa minha convicção. E não morro de amores pelo conceito de cidadania. Acho que talvez fosse mesmo melhor que todos fossem cuidar de seus próprios problemas, enquanto um rei cuidaria dos assuntos políticos, ou algo assim. Quanto mais as pessoas compram a idéia de cidadania, mais andamos para o fundo do poço. Todo mundo tem uma idéiazinha. Todo mundo quer mudar alguma coisa. Todo mundo quer implicar com tudo o tempo todo, mudar tudo o tempo todo.

Na verdade o que eu queria era viver num lugar onde não houvesse uma só pessoa interessada em mudar nada. Garanto que nesse lugar as coisas quase sempre mudariam pra melhor. E acho que é nisso que eu me identifico com os despolitizados.

Enfim, ao menos quando saio com pessoas assim não preciso ouvir coisas como: "mas cá pra nós, não tem como gostar de um país como os EUA, né?".

2002-10-04T22:36:00.000-03:00

I´M NOT A PUPPY

Pode parecer totalitário e anti-democrático o que vou escrever aqui (e é), mas quando as sementes da desordem começam a se insinuar que vão se instalar por um bom tempo em qualquer área da atividade humana - relacionamentos, governos, empregos, idéias, etc. - e se algum sujeito mais iluminado (no sentido de ter alguma luz do espírito e não da mera razão cartesiana) percebe isso como poucos e possui meios para agir, só se tem uma coisa a fazer: atacar o mais rápido possível, sem dó ou piedade, para eliminar o Mal por algum tempo e deixá-lo florescer em outra parte do mundo.

Este foi o problema do Brasil e, se querem saber, com boa parte da Humanidade. Em 1964, quando os milicos tomaram o poder, eles fizeram o serviço de forma errada. Não souberam como prender os verdadeiros revolucionários: Fernando Henrique, José Serra, José Dirceu, etc. Ficaram preocupados com os malucos do Lamarca e do Marighella, verdadeiros assassinos que não tinham mais um neurônio válido na cabeça. Deviam ter prendido FHC, Serra e Dirceu, darem umas boas cacetadas neles e uns bons eletrochoques, para pararem pensar de uma vez e ficarem vegetando em algum hospital de aposentados.

O mesmo deveria se fazer com a Alemanha democrática de 1933, aquela que deixou um tal de Hitler tomar o poder - e ele fez o que fez. Deixaram o idiota preso e, na cadeia, escreveu "Mein Kampft". Deviam tê-lo cortado da cabeça aos pés. O mesmo fez Mussolini, aquele italiano imbecil, com outro idiota, Gramsci, que escreveu boa parte de sua obra na cadeia - e o resultado está no nosso Brasil brasileiro, terra de samba e fedelho. Se tivesse fuzilado o italiano, estaríamos muito agradecidos. Mas Benito era um porco retardado e não fez o único ato que poderia ter transformado um ser mais aprazível nos livros de História.

Mas agora, vem a pergunta: quem estabelece a ordem? O homem ou Deus? Claro que é Deus - portanto só Ele decide quem morre, quem vive, quem sofre e quem fica alegre. Obviamente, há um pouco de nossa participação na história - o dom chamado livre-arbítrio. Contudo, muitas vezes Deus precisa do homem para que sua ordem se estabeleça na sociedade e mantenha a harmonia, mesmo com a cultura da morte imperando nos quatro cantos. Mas como o homem deve agir? Qual o limite de sua força e de seu comando - na verdade, determinados por Deus?

"A Divindade é a medida de todas as coisas", diz Platão. Quem segue Deus, será orquestrado com harmonia em suas ações, sempre dirigidas à virtude. Mas a desordem neste mundo já ultrapassou qualquer limite - o que se faz quando não se há limite e queremos impor o verdadeiro limite? Estamos num impasse, sem dúvida; nos sentimos como meros marionetes e descobrimos que os erros são de nossa responsabilidade, porque não tivemos os olhos para ver o que estava acontecendo e impedir que a semente da desordem nascesse como um arbusto repleto de espinhos. E tudo o que temos de fazer é pedir para que Ele nos proteja e nos faça reconquistar conosco e com os outros a Medida que nos dirige para a ordem, a unidade e o Bem.

2002-10-04T13:02:00.000-03:00

" Outro sintoma dessa confusão é dado por certos hábitos de discussão. Acontece com certa frequência que, em discussões sobre um tema político, um estudante - na verdade, nem sempre um estudante - me pergunte como eu defino o facismo, o socialismo ou qualquer outro ismo do gênero. Com igual frequência sou forçado a surpreender o meu interlocutor - que aparentemente absorveu, como parte de sua educação universitária, o conceito de que a ciência é um depósito de definições de dicionário - com minha afirmação de que não me sentia obrigado a fazer esse tipo de definição porque os movimentos do tipo mencionado, assim como seus simbolismos, eram parte da realidade; que apenas os conceitos podiam ser objeto de definições, e não a realidade; e era altamente duvidoso que os símbolos de linguagem em questão pudessem ser criticamente esclarecidos até o ponto em que tivessem alguma utilidade cognitiva na ciência"

A Nova Ciência da Política ---- Eric Voegelin

2002-10-04T01:07:00.000-03:00

Vou vender meu peixe aqui. Eu sei que nesses momentos finais antes da eleição todos devem estar deprimidos. Mas visitem www.outonos.com e não se arrependerão.

2002-10-01T11:56:00.000-03:00

A "festa da democracia" está cada vez mais animada. Para a comemoração final, são prometidos os comparecimentos do Sapo Barbudo, do Homem Genuíno, do Agente Dirceu (vulgo "Cuba-2003") e de mais algumas dúzias de pessoinhas curiosas, entre as quais os integrantes do Partido do Lula, ex-futuro-PL. Comentário à parte: ao receber a propaganda de um candidato do PL aqui em casa, cheguei à interessante conclusão de que liberal no Brasil é a denominação utilizada para qualificar aquele gênero de pessoas que aceitam a existência do captalismo (assi sem "i", para significar captação estatal de dinheiro privado). Os liberais até lutam pelos direitos dos consumidores. Veja só que elevação de consciência, que nobreza de caráter! Mais um pouquinho e já se pode dizer que eles são protestantes!!

Mas, voltando ao assunto da festa. A convite de Titia Benedita (eu ia falar Sinhá, mas iriam me acusar de racismo), os Narco-Benfeitores também confirmaram presença na festa e até fecharam o comércio em comemoração aos futuros 4 anos de democracia (governo do "demo", do "dito-cujo", do "caracará sanguinolento"). Só que agora, depois de ter convidado os digníssimos, Titia Benedita não quer mais que eles venham à festa da democracia e começou a acusá-los de fazer uso político de suas forças. Que maldade a dela. Os pobrezinhos causaram o maior alvoroço para agradar à Titia, e agora ela quer puxar o tapete deles, querendo que eles cuidem apenas dos seus negócios, sem se meter em assuntos políticos.

Sugiro aos anfitriões da festa da democracia - que será realizada no domingo em vários CVs (Centros de Votação) espalhados pelo PC do B (País Comunista do Brasil) - que mandem os Narco-Benfeitores de volta para a Colômbia, lugar onde viveram suas encarnações anteriores, como abelhinhas e mosquitinhos nas plantações de coca. Assim, a "politização do tráfico" de pólen será evitada e estará garantida a festa da democracia! Pelo menos até o dia em que as abelhinhas espirrarem todas juntas de lá, e nós ficarmos gripados de cá. Será então a alergia da democracia!!

2002-09-30T13:57:00.000-03:00

A Realidade Dissecada...
Assinado por um “teórico da conspiração”.

“... Eu vos dei a minha vida. Agora ofereço a minha morte. Nada receio. Serenamente dou o primeiro passo no caminho da eternidade e saio da vida para entrar na História”. Palavras da carta testamento escrita por Getulio Vargas, o homem que virou mito depois do suicídio.
Nas mente coletiva, Vargas é o símbolo da luta pelos fracos e oprimidos, ressoante slogans de um “verdadeiro democrata”, aquele que se matou pela “causa maior”.
Como não aprecio a “mente coletiva”, analiso: um homem que foge da realidade merece nosso titulo carismático de “pai dos pobres?”. Respondo: o suicídio só demonstra uma covardia na hora de enfrentar os problemas, prolongando-os para uma “eternidade” imprevisível, cujo destino só Deus sabe.
Poucos percebem que a sina de Vargas era ser o que homem não pode ser: Deus. Sua predileção gnóstica provocou a fuga de si mesmo, a partir daí estava concretizada a ponte para a fuga da realidade: o suicídio. Drummond, poeta magnífico, expressou no seu livro “A Rosa do Povo” o que seria a vida menor:
“ A fuga do real,
ainda mais longe a fuga do feérico,
mais longe de tudo, a fuga de si mesmo,
a fuga da fuga, o exílio ..”

Esta é a vida diminuta, aquela que se comporta com revoluções e estados de imanência passageira, exílios para espíritos trancafiados que não entendem a si mesmos.
E o que observo atualmente, caros amigos, é esta panacéia delirante, a fuga da realidade em circunstancias jamais presenciadas, a espera do “Precioso” no Poder. Todos estão convictos nas propostas ilusórias. Crentes numa pretensa e falsa “oposição” que seria a catástrofe do nosso país, a transformação do pensamento já foi concretizada, quase todos estão sujeitos a moral do rebanho.
Estou realmente preocupado com minha família, com meus amigos. Não sei o que irá acontecer. È imprevisível o que esse desastre poderá provocar e frustra-me, cada vez mais, a possibilidade de ver as pessoas sofrerem, por elas não saberem o que estão ajudando: inocentes úteis a espera de um salvador, neste caso aquele que está com acordos acertados na Farc, Cuba e China, na previsão de um “ outro mundo é possível”.
Tudo está bem explicito na internet, em jornais como o Granma e em sites oficiais do Foro de São Paulo. Está acessível para todos. Muitos não querem ver, outros não perceberam ainda o que está por vir...
Muitas máscaras cairão e várias pessoas fugirão covardemente da realidade...Só Deus sabe até quando este legado gnóstico irá durar.
Enfim... Sigo as palavras de Nivaldo Cordeiro: “ Quem viver, verá “.

2002-09-30T04:56:00.000-03:00

WE HAD THE EXPERIENCE, BUT LOST THE MEANING

Quando eu entro num período de recolhimento por ter de decidir certas coisas importantes que podem influenciar o rumo da minha vida, fico calado como uma pedra e recorro às leituras intensivas de Yeats e de Eliot, mais especificamente os Quatro Quartetos. Para mim, os poemas do irlandês e do anglo-americano, junto com os sonetos de Shakespeare e os de Dante, são tudo o que um ser humano precisa e a biblioteca de Babel não teria fim. Hoje, não aguentei e comprei mais um livrinho com poemas do Yeats - o sexto da minha biblioteca -, não pelo prazer consumista ou por querer mostrar que é culto, mas sim porque são nessas horas de maior aflição, eu tiro um, por exemplo, "A Prayer to My Daughter" ou um "The Tower" e o mundo, repentinamente, se torna um lugar mais suportável. O meu terceiro exemplar dos Quatro Quartetos está todo riscado porque, quando tem um aula de economia ou de sociologia, eu fico anotando os versos e, voilá, Eliot sempre me dava um conselho sobre qualquer aflição que atingia naquele preciso momento.

Acontece que o momento não está mais se reduzindo em precisos minutos. Ele se alonga agora em dias, em noites, em semanas. O grande fardo do ser humano é tomar uma decisão que, inevitavelmente, envolverá perda. Temos de abrir mão de uma oportunidade para prefirir uma que mantenha alguma dignidade em nossas vidas. Ou seja, a decisão pode implicar em felicidade num primeiro momento, mas sempre haverá dor, sofrimento e trevas.

Pensamentos mórbidos? É o que dá quando você passa o domingo lendo "As Leis", de Platão. Platão não era totalitário, não era comunista, não era nada desses termos modernos. Era um homem que estava amargurado pelo fato de que o homem perdeu qualquer contato com Deus. O livro décimo de "As Leis" deveria ser estudado pelos verdadeiros homens de espírito para saberem onde mora o coração da desordem: abandonamos Deus e é bem capaz que este nos abandone só um pouquinho, justamente para sentirmos sua falta.

Tivemos a experiência, mas perdemos o sentido. Mas onde está o sentido quando tudo nos leva a fraquejar na nossa capacidade de ressuscitar? Viver não é só perigoso - é insano...

2002-09-28T23:40:00.000-03:00

TODOS NÓS SOMOS O ZÉ DO APOCALIPSE

Outro homem mais lúcido do que eu, José Nivaldo Cordeiro, disse que já o apelidaram de "Zé do Apocalipse" por causa dos avisos quando Lula-lá ganhar a presidência. Um grande amigo meu, Renato Moraes, que eu admiro como poucos, também que sigo no mesmo caminho - "Você é muito apocalíptico, Martim". Até mesmo Padawan foi chamado por seus colegas do Alternativo Direito de "teórico da conspiração". Bem, bem, nota-se que ninguém no Brasil leu um livro de História minimamente decente - por exemplo, um Paul Jonhson em "Tempos Modernos", que, apesar de ser um liberal-conservador convicto, é mais imparcial ao lidar com os fatos do que o marxistóide Hobsbawn em "A Era dos Extremos". Devemos ficar calados por causa disso? NUNCA! Mesmo que o PT em massa venha me matar, estou pronto para o combate porque meu aliado é mais poderoso do que todos eles. Como disse uma vez Lutero: "Vivo sou tua peste, morto sou sua morte"...

ISAIAH BERLIN E O BRASIL

28/09/2002

“Contra fanáticos dessa ordem – os mais perigosos para a liberdade, sejam utopistas seculares ou tecnocratas fanáticos a filosofia é a mais segura arma e profilaxia. Pois toda a história é uma advertência contra a presunção de que haja questões permanentes e soluções finais”.

Isaiah Berlin

Meu caro leitor, estou me sentindo um peixe fora d’água. Tenho tentado alertar os meus amigos mais próximos sobre os grandes perigos que nos aguardam em um eventual governo Lula. Constatei que virei uma espécie de “Zé do Apocalipse”, pregando um perigo que as pessoas não estão dispostas a enxergar, porque não lhes é real. Vivem a placidez dos cândidos. Para eles, tudo continuará como dantes, mesmo que a taxa de câmbio do dia insista em acender a luz vermelha, mesmo que a inflação tenha disparado, mesmo que os economistas do PT escrevam com todas as letras que o câmbio será centralizado, mesmo que Lula vá à Globo e diga que vai reduzir de qualquer maneira da taxa de juros, contra o mercado, mesmo que digam que o salário mínimo será elevado (destruindo a Previdência Social), mesmo que digam que a estatização será retomada, mesmo que digam que não querem acordo nem com os credores e nem com ! o FMI. Mesmo que declarem seus propósitos socialistas.

Eles, os eleitores de Lula, acham que, uma vez no poder, os novos governantes mudarão de opinião e farão a coisa certa. Santa ignorância! Não lembram de Hitler há poucas décadas atrás.

Para qualquer pessoa razoavelmente bem informada, as medidas acima listadas jogarão o Brasil em uma situação muito mais dramática do que aquela vivida pela Argentina, com queda de PIB em inacreditáveis 15%. Essa perda de produto só se verifica normalmente em tempos de guerra. Algo assim no Brasil, país já muito urbanizado, significará o caos. Desemprego e perda de renda podem tornar as nossas grandes cidades um cenário de horror, a falência dos liames que permitem a coexistência pacífica das pessoas. Será uma terra de ninguém, um passo para a guerra civil.

A diferença entre o Brasil e a Argentina é que aqui o País está sendo tomado pela vanguarda revolucionária marxista-leninista que comanda o PT.

O fato de eu ter feito um artigo em defesa de Olavo de Carvalho fez com que algumas pessoas bem pensantes do meu círculo de relações me olhassem de forma enviesada. É como se Olavo fosse um maldito e, por defendê-lo, eu também tivesse me tornado um igual. Mal sabem eles que o filósofo hoje se esfalfa para tentar fazer sua voz audível em uma ação bastante altruísta, tentando salvar os tontos que não percebem que estão à beira do abismo. Poderia calar-se e se dedicar ao seu mister, à meditação da filosofia. Mas o dever de consciência o obrigou a participar da vida pública, dentro de seus meios. No entanto, as ovelhas taparam os ouvidos e os lobos estão chegando para o seu festim macabro. Não há muito que fazer agora.

Por tudo isso, eu decidi antecipar um comentário que farei sobre o livro de Isaiah Berlin (“O Sentido de Realidade”, Ed. Civilização Brasileira, 1999), Nunca havia lido nada do autor e estava atrás de um outro livro seu (“Quatro Ensaios Sobre a Liberdade”), que está esgotado. Descobri nele um ensaísta fenomenal, um grande escritor e um filósofo da mais alta sofisticação.

O livro é composto por vários ensaios, sobre os quais posteriormente escreverei uma resenha. Quero aqui apenas sublinhar o que ele escreveu sobre o marxismo e sua ação no mundo, no capítulo intitulado “O marxismo e a Internacional do século XIX”. Nas suas palavras (páginas 190/191):

“A única realização de Marx foi dividir a humanidade em dois mundos , mais profundamente talvez do que desde a revolta da cristandade contra o paganismo. Antes de Marx, penso eu, é verdadeiro dizer que existiu, digamos, desde os estóicos gregos, no mundo ocidental, uma suposição geral da existência de certos valores morais comuns, comuns a toda humanidade. A presunção das tentativas cristãs de converter os pagãos ou dos argumentos protestantes contra católicos, ou mesmo entre inimigos em guerras ou revoluções, , era esta: qualquer homem pode, em princípio, a menos que seja mentalmente deficiente, compreender outro homem; que se homens estivessem errados, podiam ser convertidos por argumentos; que embora um homem pudesse estar em profunda heresia ou confusão, algo sempre poderia ser feito, ou pelo menos tentado,! para trazê-lo de volta à sanidade... Porém se a teoria da luta de classes estiver correta, essa presunção básica deixa de ser verdadeira. Se penso como penso e ajo como ajo, é porque o que me faz ser o que sou, tendo ou não consciência, é a minha condição de membro de uma classe particular, a qual está engajada na luta pela vitória ou numa tentativa desesperada de sobreviver em uma faze particular do desenvolvimento humano; não posso, portanto, esperar ver o mundo com as lentes de outra classe, cuja eliminação(ou pelo menos a neutralização) é toda a “raison d’etre” da minha própria classe”. (Grifo meu).

Mais à frente, Berlin conclui (peço desculpas pela longa citação, mas é essencial):

“O Ódio, aversão historicamente inevitável, destrói inteiramente a base de um estado unitário, da sociedade, do governo, da justiça, da moralidade e da política, como até aqui concebidos. Aqueles que a história condenou, ela privou de entendimento. São como os pagãos, que os israelitas deveriam erradicar inteiramente, condenados por Deus expressamente... Essa concepção solapa terminantemente, de um só golpe, a noção de unidade da espécie humana, a possibilidade de discussão racional (ou de qualquer outro tipo) entre homens de diferentes perspectivas e persuasões: a noção de homem que está no centro de todas as visões de mundo anteriores; é o pilar central sobre o qual tinha repousado até então toda a tradição ocidental, religiosa e secular, moral e científica. A doutrina marxista é uma nova arma terrível, pois sua verdade implica haver parcelas intei! ras da humanidade que são literalmente dispensáveis. Tentar resgatar classes irrevogavelmente condenadas pela história não passa de um falso humanitarismo... A divisão neocalvinista da espécie humana entre os que podem ser salvos (e o serão em sua maior parte) e os que não, e morrerão (em sua maior parte), é nova e apavorante. Quando essa separação entre o eleito e o mal, que nada podem fazer pos si mesmos, foi traduzida em termos raciais, levou, no nosso século (XX), a um enorme massacre – uma castástrofe moral e espiritual sem paralelo na história da humanidade... Uma doutrina que identifica o inimigo , e justifica uma guerra santa contra homens cuja “liquidação” é um serviço para a humanidade, liberta as forças de agressão e destruição em uma escala até então só alcançada pelos movimentos religiosos fanáticos... Lênin, que agia baseado nessa presunção, com sua costumeira ! e obstinada coerência, não traiu nenhum princípio particular de seu mestre. ” (Grifos meu).

O que esperar de um governos cujos próceres são confessadamente marxistas e que em passado não muito recente tentaram tomar o poder pela força, que treinaram para a guerra em potências estrangeiras, que se colocaram a serviços da espionagem dessas potências, que declaram com todas as letras que o materialismo dialético é o seu credo, que se alinham com todos os Estados malfeitores do momento, como as FARCS, Cuba, China, Coréia do Norte? É de se esperar o mesmo que vimos por onde seus pares chegaram ao poder: morte, destruição, assassínio, desordem, pobreza, guerra e escravidão. Numa palavra, o totalitarismo.

Chegarão ao poder pelo voto, mas dele não sairão por essa via. Quem viver, verá.

Nivaldo Cordeiro

O autor é economista e mestre em Administração de Empresas pela FGV - SP